viernes, diciembre 30, 2011

Soñar III

Se sentó al lado de la señora de los cachetes colorados a través de la piel blanca con exceso de grasa y calor pero no demasiado cerca, distancia. Quedaban unos dos espacios-persona entre ella y la señora acalorada y rubia. El subte estaba en su cronograma de hora no pico y dos mujeres que venían hablando, zambulleron a una tercera que venía caminando más lento en una charla sobre la combinación de tipos de gluteo con tipos de pierna. La que venía caminando más lento decidió sentarse a su lado, entre la sudorosa y ella, más de su lado pero más bien al centro, ni en un asiento, ni en el otro (aunque eso lo sabía ella, los asientos no tenían delimitación alguna). Ella que estaba lo más lejos que podía de la señora sudorosa y de cualquier contacto en general y ahora un poco más cerca de la otra, la que se sentó al medio, se acomodó la mochila y sacó las manos del banco de tablitas de madera, pues estaba haciendo juegos privados y no quería ser vista (como lo de las burbujitas de la gaseosa unos días atrás) -Espacio privado-, pensó. Pero no tuvo tiempo de completar el pensamiento... la acción sucedía justo a su lado. Una joven de sandalias y una tobillera, de esas que venden con todos los santos o algo así, se dispuso a sentarse en el banco. La chica del globo de conversación atinó a acercarse a la señora de la piel roja y sudorosa y así fue como Lorena se sentó a su lado. Seguramente no podría recordarla, pues ella nunca levantó la cabeza del suelo, claro, estaba absorta en el nudito que estaba haciendo con las dos tiras de la mochila que llevaba pero que en el anterior acto había acomodado entre sus piernas. La reconstrucción del eco proveniente de la curva que terminaba en oscuridad implicaba el advenimiento del subte. Cada una de las cuatro mujeres sentadas comenzó a disponer de sus artilugios citadinos y fue ahí cuando el otro, ese, el otro, el subte de enfrente, barritó. Sí, barritó, y desconcertó a la manada, todos los miembros de la especie miraron desorientados: se preguntaban si era posible que el subte estuviese hablando el lenguaje de los elefantes. El subte solo barritó una vez. Los mamíferos estaban alerta. Luego, fueron los mutantes quienes confirmaron el caos simbólico, quienes alteraron a los pacíficos mamíferos. El eco, que fue idea de subte y que se transformaba en gritos desgarrados del detenerse de la historia, hizo que todos menos ella olvidaran lo acontecido.

Soñar II

Su ser sufre una avería mortal y cíclica;
no hay forma de ingresar
la ironía épica del Caos infinito
del instante completo.
En el sueño, el hermano estaba muerto y el esposo, mudo.
No le gustaba que le gustase lo que le gustaba
le extrañaba que extrañase lo que extrañaba
Se preguntaba si su ser era humano al tiempo que se reconocía espectral
fantasma que recorre los presentes y recorta los pasados.
No estaba tomada la decisión aún
entre el miedo del infante recién parido o el cansancio del hombre vivido
incertidumbre desdibujada
posibilidades absolutas
electricidad en el aire.
Se dio cuenta de que vivía
de que estaba afuera del ciclo.
mi blog funciona?

miércoles, diciembre 07, 2011

Ever-shrinking

Quizás las alamedas de noche no son tanto como se las imaginaba; quizás las catacumbas de las que venía no la aleccionaron con suficiente oscuridad. Caminaba y le fascinaba el pasar de las piedritas bajo sus pies y también el secreto mareo que eso le causaba; le agotaba un poco la idea de prestar atención a la conversación que se le ofrecía a su derecha. Le gustaba lo de tomar mates como eufemismo de una buena compañía y elegía cuidadosamente el instante de aire en que era conveniente responder para que eso no perturbara su mirada y ésta no se escapara del suelo. Pero al finalizar la frase, en un descuido y sin gafas oscuras, miró, cruzó las miradas, reconoció las alamedas. De niña la habían apodado láser de colores porque tenía tendencias monocromticas y, por ello, resaltaba. Con la discreción que confiere estar acurrucada bajo la construcción social y el color, ella brillaba -las piedritas del camino la hacían brillar-. Le gustaba, empero, que la llevaran a pasear, a ignorar el camino, a distraerse con lo importante. La en suerte compañía emisora de conversación era palabra cálida e instructiva y, con el fragmento de atención dedicado, ella, se dio y abrió sus sentidos hasta contagiarse del contexto, podía convertirse en el contexto, su atención podía sobreponerse al objeto bajo pericia, la voz atendida, y desviarla a su merced. Señales y sutilezas, era un juego de magia de verdad, pero ella... ella quería escuchar y para eso se tenía que expandir. Un personaje y su burbuja llena de luz. Con el trascurrir de su paso por las historias que las compañías contaban fue descoronando a su reino, fue desmistificándose, porque se hizo conocer, dejó de ser la dama de la luz y el color. Hoy es eso que vemos ahí chiquito y apagado, lejos en un océano o quizás en el extenso cielo. Ciertamente conserva, Su Frialdad, el misterio de la historia. Ciertamente, no está dispuesta a contar. Quizás con suficiente Sol, revele algún misterio.

martes, diciembre 06, 2011

Con el viento viaja
mi cuerpo de árbol carbonizado

y recuerda este otoño sin hojas.


Con los colores se desparrama
mi falta de amabilidad

por no haber visto nada nuevo en tus ojos.


De los relámpagos estalla
una ilusión en eternas conexiones


y golpea a todos los otoños.


Con el sonido penetro
en donde el relámpago no pudo

y quemo al árbol que intentaba crecer.







lunes, diciembre 05, 2011

Stop e-motion

Hey! You, time, I need you to go by, now, Can you hear me? Do something, make love to your other self, call space and tell it to create union together. Come on, time, it's time to change right now, don't be lazy, do your thing and let us others do ours. Come up and see me naked, go down and see me crying, go to your deepest center and let yourself be sucked by your always there other, go and be part of the wave, do your thing. Aren't you grown enough? You gotta be kidding me. Time, go to your room, and stay there. Think of what you've done.

sábado, diciembre 03, 2011

Soñar

Un grupo. Bastante gente presente y otros tantos solo nombrados. Una habitación más bien pequeña y algo de una vieja casa de infancia. Maderas bien oscuras y paredes bien blancas pintadas hasta el zócalo. Por algún motivo, algo apurados. Necesitábamos ir al grocery store y yo no conocía las reglas. Los pasillos eran angostos y chanfleados, geométricos mas llenos recovecos y dobleces. Si se recorría la casa se podía concretar una estado circular del movimiento, pero una vez dada toda la vuelta, los ambientes ya no serían los mismos, las reglas del universo, tampoco.
Era imperante ir al grocery store de modo que él tomó una daga y el grupo en su conjunto tomó tres autos y emprendió el viaje. Antes, como ritual, dimos varias vueltas a la casa cambiante, a ver si esta vez teníamos más suerte. Durante el tiempo de transporte no hubo inconvenientes, pero así como contactamos con el aire de este universo en el que caímos -todos muy parecidos estéticamente al que conocemos- comprendí que esto sería peligroso.
Los hombres reptil no tenían malas intenciones, pero estaban dispuestos a alimentarse de nosotros. La lucha comenzó y yo no sabía qué debía hacer, de modo que opté por no entorpecer a los demás y quedarme escondida y atenta por si me convertía en necesaria. Mamá daba vueltas a la manzana tratando de encontrar una realidad más favorable, y así fue como los hombres reptil perdieron masa y estatura y él, con su daga, pudo acabar con ellos, no sin cortarme un dedo por el filo de forma profunda pero sin mutilación posterior, o tal vez eso fue por el nuevo cambio de universo. Vueltos y triunfantes, nos dedicamos a trasladar computadoras de una habitación a la otra mientras otras personas seguían girando y ajustando al universo.

martes, noviembre 01, 2011

Ofuscado

¿Ofuscado es como chinchudo pero más infantil aún? ¿O tiene algo que ver con frustración? Yo pienso en la palabra ofuscado y me imagino a una persona de seño fruncido con los cachetes inflados por delante de los dientes mirando al piso; con los brazos cruzados y preferentemente con frontalidad mirando hacia nadie.
¿Qué te trae, niño, a ese estado? Quizás una paleta de colores y remolacha requiera vanguardias extenuantes y coliflor en rama. Pensá en las hortalizas del conde de Shiring en el salto de precipicio eremita reproduciendo alamedas con movimientos de ala emplumada. O en las sálpicas entrañas de aquel jabalí rozagante y esplendoroso de carencia tecnicolor y esplendor remolón. Solo tu sonrisa puede ganarte, así que date con una buena.

viernes, octubre 28, 2011

¿Mantantirulirulá, o mandandirulirulá?

Yo: y yo cantándote buenos días su señoría y recordándote que las chácharas son más ricas con perplejidades y ambrosías (*)
18:30 ayyyy la semejanza de los alpinos y los buceadores en remotas circunstancias de carácter espasmódico
18:31 Lu: yo, somnolienta y gomosa, emito gruñidos de musulmán conglomerado
buenos días, señorita, mandandirulirulá
18:33 Yo: es mantantirulirulá!!!
18:34 Lu: es claramente con d!
Yo: pero las pestilentes camufladas eslovenias tenían acceso al deliberado singapur de rocas estrambóticas como el sufijo pulverizador de la partícula enajenada de engranajes
que no!!
18:35 algo como los cimientos de la siempre solventada castaña de cajú en los altos testimonios de grandes figuras como las fichas de encaje y tules
Lu: oiga usted! qué complementada y atraviesa!
18:36 no invoque las pestilencias por tremebunda nimiedad!
Yo: salchicheando al amanecer entre ropas de escalofrío
Lu: es con d le digo, es la letra de la verdad!
Yo: voy a postear esto y consultar con el público
Lu: es claro que yo tengo razón
18:37 siempre soy la que tiene la razón.
Yo: por eso es que siempre estás erradísima
Lu: cómo te atreves?!
ya verás cuando el peso de la ley te golpee
defendiendo la razón y la verdad
18:38 y todo lo que es bueno en el reino
Yo: por el poder del bigote de Nietzsche! Pelitos, ataqueeeeen!!!
Lu: te arrepentirás de atacar a la Corona
llamaré a mis aliados más poderosos, y perecerás!
pan, manteca, A LA GUERRA!
yo: Fraguabundas cosechas de sodio con pesticida caerán en maleficio ensordecedor de aguas termales demasiado calientes

miércoles, octubre 19, 2011

Silver moon - SUMO

Luca Prodan, with love. Creo desde siempre en lo que tenés para decir.




Silver moon is oh, so distant
In her black black distant sky
Silver moon is also crying
I don't think she knows just why
Silver moon is oh, so puzzled
By the ways of her new life

Silver moon is not a girlfriend
Silver moon could be my wife
Silver moon, shine down
Silver moon, come down
Silver moon, I'm here
Silver moon, you're there
Silver moon is always watching
But she can't really see
Silver moon is always writing
Like the waves write on the sea

Silver moon
is always laughing
When she should really cry
Silver moon is like a window
Like adoor into the sky!

viernes, octubre 07, 2011

Elemento autoorganizado III



The sweetest perfection
To call my own
The slightest correction
Couldn't finely hone
The sweetest infection
Of body and mind
Sweetest injection
Of any kind

I stop and I stare too much
Afraid that I care too much
And I hardly dare to touch
For fear that the spell may be broken

When I need a drug in me
And it brings out the thug in me
Feel something tugging me
Then I want the real thing not tokens

The sweetest perfection...

Things you'd expect to be
Having effect on me
Pass undetectedly
But everyone knows what has got me

Takes me completely
Touches so sweetly
Reaches so deeply
I know that nothing can stop me

Sweetest perfection
An offer was made
An assorted collection
But I wouldn't trade

The sweetest perfection...

Takes me completely
Touches so sweetly
Reaches so deeply
Nothing can stop me
Depeche Mode - Sweetest Perfection.

Batear un televisor

correr con la cosa entre los brazos

correr y resbalar

reír

jugar

azúcar, por favor

no, gracias, no tomo cafeína

y el bate

el pelo todavía en la cama


...y hoy trabajé varias horas... también lavé los platos, colgué las sábanas. Seleccioné ropa para lavar y para guardar. La de guardar la dejé suelta... Hoy me cociné papás al horno, por la lluvia, ¿viste? Les puse bastante picante. También barrí y limpié y acomodé.
Hoy comí y bebí.
Ayer me faltaba azúcar
y estaba rebosada en fuego
ah, y hoy incendíé la casa
es solo un pinchacito, no duele, ¿sabés qué?, la hermeticé.


martes, octubre 04, 2011

Permanecer

No necesito tiempo.

No necesito agua, aire o elemento alguno que se haga llamar indispensable.

Me descompongo en reflejo y entremezclo personajes: Un conjunto cuidadosamente seleccionado de caracteres y colores expropiados y pervertidos.

Corrompidos.

La imagen. Falla la imagen; parece confusa.

O falla el lector, el intérprete de mi arte en carne y grito.

Lector que cree que cuando lee, lee a alguien más.

Te es inevitable imaginarte mi pierna

convertirme en tu experimento científico.

Regalame tu interés.

Imaginate al interlocutor que quieras e inventame una historia.

Dame una pasión, contame todo eso que te provoco que no sabés controlar.

Jugá a que es a vos a quien le hablo y preguntate qué te estoy diciendo.

O liberate de culpa y cargo y perjurá por todos los colores que soy yo quien no le habla a tu persona, quien no le habla a nadie y solo está jugando con tu mente.

Con tu retorcida y persecuta mente. Fijate.

Mirar para tus costados no va a hacer que me entiendas. Preguntarle a otros, mucho menos.

Es solo tu amor propio lo que reflejo:

Porque no soy sino espejo

Mujer escindida en tres

Y ya te cebás y quién sabe qué bastión te abrazará esta vez

¿Qué estás imaginando que hace que trastabilles,

que desarrolla ciudades a partir de esqueletos,

que hace sonar música + a partir de costillas roídas,

que desempeña su mejor arte en la calaña del impostor?

Te pregunto ya cansada

¿Qué historia te estarás contando? Oh, dulce entero de ceremonia

loco manifiesto y adicto

compulsivo estrangulador.

Parecés sediento de tu propia sangre,

parecés cura y juez de tu propio entierro.

Encarnás a tu carcelero

a quien se venga de vos en tu nombre.

Me recordás a un ave con la puerta abierta

que se queda adentro.

Y me hablás desde lejos haciéndome una mueca eminentemente mía.

Tu voz se parte con los barrotes que te forjan

se filtra entre tus alas atrofiadas

se asusta y yo miro hasta asustarla.

Se retrae, se alimenta y brilla de ausencia

de mirada vacía y profundidad vacua

de ansiedad felina entre miradas roedoras

ramas caninas

beso que no atraviesa la carne.

viernes, septiembre 23, 2011

Fea

To destroy something beautiful





Being me






that something


I need to get away from this body.
It's time to crack out.
This is me talking to you
when I cannot talk to you.
This is me not talking to you.
This is just me
screaming out.
This is just me
not being
not thinking
not coming over
not taking a piece of you
as my muse.

This is me
bleeding
while lost inbetween conclutions
those crazy wasted friends of mine
This is just me
Not being focused


This is me
lingering.

sábado, septiembre 10, 2011

Mutismo III

Hay un diamante en el fondo de la mar.
Hay un diamante encadenado el fondo de la mar.
Hay un diamante encadenado que es dibujo en el fondo de la mar.
Hay una torta y un diamante en el fondo de la mar.

La nena estaba cantando mirando a la pared y jugaba como si otras manos jugaran con ella y ella imaginaba que esas manos estaban ahí y cantaba y dibujaba y cocinaba.
Mientras jugaba, la nena lloraba. Lloraba en silencio como si se diera cuenta de que no hay manos para jugar pero ella quería jugar así que juega mirando a la pared y juega como si alguien jugara con ella, como si hubiera otras manos.
La nena levanta la mirada como si alguien la estuviera mirando y se asusta. Sabe que no hay nadie pero le asusta esa mirada. No quiere que la vean llorar y por eso juega mirando a la pared con las manos como si hubiera otras manos.
La nena se asusta y ya no está jugando, la nena no quiere mirar pero sabe que la miran y tiene miedo y está cansada pero no se anima a dormir.
Un diamante.... Un demente.... Hay un demente en el fondo de la mar.
La nena no quiere escuchar lo que esos tienen para dejar, la nena se asusta y llorisquea y le pide a la pared que juegue con ella y la pared se acerca cada vez más y la arrincona, y la invita a jugar al encierro.
La nena se ata a la pared para tener siempre a alguien con quien jugar y una forma de irse a dormir a pesar de la mirada, con el recuerdo del juego, con el deseo pulverizado, con la tristeza en el plexo, con la mirada en el corazón, con los nudos en la garganta.

miércoles, septiembre 07, 2011

Mujeres + emociones

http://www.youtube.com/watch?v=yAcaUtlj8NE&feature=player_embedded#!

So be it, I'm your crowbar
If that's what I am so far
Until you get out of this mess
And I will pretend
That I don't know of your sins
Until you are ready to confess
But all the time, all the time
I'll know, I'll know
And you can use my skin
To bury secrets in
And I will settle you down
And at my own suggestion,
I will ask no questions
While I do my thing in the background
But all the time, all the time
I'll know, I'll know
Baby-I can't help you out, while she's still around
So for the time being, I'm being patient
And amidst this bitterness
If you'll just consider this-even if it don't make sense
All the time-give it time
And when the crowd becomes your burden
And you've early closed your curtains,
I'll wait by the backstage door
While you try to find the lines to speak your mind
And pry it open, hoping for an encore
And if it gets too late, for me to wait
For you to find you love me, and tell me so
It's ok, don't need to say it.

martes, septiembre 06, 2011

Riesgos

Hoy debió haber sido muy diferente a hoy.
El topo frustrado hizo pozos inconexos en lugar de catacumbas, desperdigó huesitos... pero las ratas están más allá. Los alcauciles en su andar maquiavélico rodean a los topos, los encierran bajo las cebollas, los ponen a llorar. Ahora los topos caminan con agujas de puercoespín insertadas en su conciencia, se presionan los agujeros con tierra, se tapa el molehill, se desmorona el no pasadizo, se cimienta el vacío, se derrumba lo conocido, se arriesga lo que no se tiene, se expone, se vulnera, se desintegra con el último esfuerzo. La batalla parecía terminada pero nadie vio a las larvas y ahora son lo que no conozco y no estoy segura de en qué agujero de topo terminé y estoy descalza y pronto me voy a dar cuenta de que estoy desnuda y pronto voy a ser un topo negro y casi ciego, solitario y roedor, en silencio... expectante, aguardo desde mi rincón oscuro, aún.

viernes, septiembre 02, 2011

Mutismo II

No soy una buena anfitriona

[para mí]


Este cuerpo no me encaja[]


Estas descargas me apuñalan

Me reducen a mi ser más blando, más vulnerable.

Estos ojos cansados y este silencio irrompible, una especie de mutismo temporal. Una membrana no permeable.

El Universo plegado en mi pecho cobra una forma incómoda, retorcida, retraída, casi informe, casi humana.

El mundo de mi imaginación tiene compañía. La historia continúa, los protagonistas mutan su materialidad.

Del pliegue del Universo, el Universo paralelo.

La cigota se replica a sí misma, se pasa información, se alimenta, se separa.

Mirada de cigota recién extirpada.

Todavía no sé qué parte de mí se fue. Todavía no vislumbro qué es lo que ya no soy, qué es lo que no puedo no ser.

Me doy el gusto; pinto el paisaje y hago todas las voces.


miércoles, agosto 31, 2011

El tic no alcanza al tac (ni te moja el paladar)

Te juro, pero te recontra juro que el mediodía termina antes de las 9 de la noche. Podría flexibilizar hasta las 3 o 4 de la tarde, pero 9 de la noche definitivamente no es mediodía.

http://www.youtube.com/watch?v=9cS3Nok9AQw

Y la nochecita tiene algo que ver con que ya no da para quedarse en la plaza con el mate lavado y que pronto va a oscurecer.

Y bocha-tarde coincide y se da la mano con tempranísimo.

Time does not exist. 'When' is not a problem if there's no expectations, if there's no thing such as somebody waiting. If no one's paying attention, the event is just not going on. There's just a backround idea popping up when silence turns on and the memory insists on having flashbacks.

"En esta hiperhistoria todos quieren un flash..." [Frag. El ojo de la tormenta - Soda Stereo]

lunes, agosto 29, 2011

Mutismo

De entre el montón se vislumbran cuatro libros y uno es el mío. Mis ojos se enfocan en la imagen amplia, ignorándola, recluyéndose en las tan conocidas letras de imprenta. Pronto seré un poco más cyborg, pues así lo quiso mi contrapeso.
Mis ojos y las letras y todo lo que no dicen las palabras que leo o que escribo o que digo y que me cuento con la única voz que jamás pude escuchar: la mía leyendo y para leerme (escucharme) hay que mirarme desde el movimiento y yo estoy entre la multitud pero yo estoy despidiéndome del soporte que pronto será obsoleto. Y ahora más que nunca todo tiene muchísimo sentido y vos no hacés más que reflejarme, elegir reflejarme cuando me cuento secretos con voz oculta para mí. Vos escuchás la voz que lee, te estoy leyendo a vos (para vos), que sí podés escuchar y a veces, poderoso reflejo, a veces me contás un cuento y a veces me cambiás el soporte y otras veces solo me sentís pero nunca me preguntás y lo mejor de todo es que no me contás y entonces yo no sé qué de mi voz que no conozco te gusta tanto como para prestarme atención pero gracias, muchas gracias.

miércoles, agosto 24, 2011

Y

I'm staring at you.



















Al parecer ya no sé escribir.
Es hora de abandonar el soporte conocido. Parece ser tiempo de desequilibrio, de equilibirista, de amante de las grandes caídas con red, de introspección profunda y expansiva, de mirar inexpresiva, como ida, o concretamente ida, absorta, serena, enajenada. Desconexión... total.
I don't know... when it's time to change, it's time to change right now, I can feel it vibrating through the ground.

Are you sure you wanna shut down it all? Y / N

> Java HelloWorldApp
Hello World!

>

Llamado a la solidaridad

Se necesitan topos para excavación de catacumbas en Caballito.
Preguntar por Juan Secoborges.

lunes, agosto 22, 2011

Metamorfosis

I repeat myself when under stress
I repeat myself when under stress
I repeat myself when under stress
I repeat myself when under stress
I repeat myself when under stress
[Frag. Indiscipline - King Crimson]

Y puertas y puertas y puertas y puertas y vientos y vientos y vientos que abren puertas y golpean puertas y enfrían puertas y patadas y patadas y patadas y golpes y golpes y golpes y yo y las puertas y yo y el piso frío, el viento, el alarido de la puerta y de la esa otra puerta y patadas y patadas y patadas y patadas y las puertas trabadas no se destraban y las puertas abiertas no se cierran y el viento el viento el viento el viento y el grito. Y el frío. Frío polar, el hielo extremo adentro de las medias y el calor abrumante, sofocante, de todo cerrado (y el viento adentro), aire caliente y denso rojo fulminante de rayo que ya cayó. Y el cristal que está roto y tiene las toses de los engripados y los dedos de los irreverentes y soy yo adentro del cristal agrietado girando cual hamster en su bola de oficina y son los ojos del Sol y la Luna y las constelaciones que me ven pegándole cada vez más cansada a las puertas, al frío, intentando detener al viento, cayendo de bruces al suelo, al frío y a esos baldozones horrendos que son diminutos y soy yo mirando las puertas desde mi pasividad aún roja y soy yo siendo el vapor que sale de mi cuerpo contraído, mareo de la línea, y soy yo a punto de morir de frío.
Pero al Sol y a la Luna y a las estrellas también les llega su hora de dormir y el niño Universo canta el arrorró y yo salgo por el agujero del cristal roto con heridas que se van a convertir en tatuajes y puedo ver que tengo toda una maqueta-ciudad para recorrer y tengo infinidades de discursos que escuchar.
Basta viento vos vení bajá mordé. Sé todo tu grito y expandite adentro mío y gritame que mi tamaño es humano y que mi percepción no tiene límites. Mezclate, vos viento, con mi rojo calor y convertinos en el agua universal. Que ya no me gusta esta forma de existencia.

martes, agosto 16, 2011

Can you feel it vibrating through the ground?

Musicalización:

Poderosa mujer de poderosa existencia de ausencia de definición de la palabra poder; de capaz de definirla y sabia de poder decir que no a la ciencia como absoluta y de repeler la fe como absoluta y es absolutista en tanto a que nada es absoluto pero lo mejor de todo es cuando sonríe y te pone vidrios esmerilados para que no veas sus caderas ni sus cadenas y te pone espejos para que tu medusa saña solo pueda hacerte daño a vos misma mientras te ceba mate calentito. Mujer de porte imponente y voz penetrante. Mujer penetrante, mujer-hombre, mujer-esposo, mujer pareja creativa, mujer que desparrama colores e inventa al viento y solo a los oídos atentos es perceptible, gracias al viento, escuchar el crujir de sus enormes cadenas de dragón que no detienen, en forma de cabra que se descompone en formas geométricas imposibles de explicar y se convierte en el fondo de un cuadro hermoso que no es sino un retrato que ahora habita en mi hogar; el retrato más bello que vi jamás y ahora es esmerilado y es reflejo y es retrato y es un contiuum de notas musicales inspiradas por la distorsión, el reflejo, el recuerdo. Bella mujer que todo lo siente y todo lo interpreta y eso no siempre importa y bello abrazo con la calidez del amor incondicional y apasionado y bello puerco-espín de violeta y unos grises de todos los colores y un Fa súper agudo y punzante que se arregla con cambiar un poco la yerba y calentar el agua más un poco baile y yal vez hablar un poquito menos a la mañana. Mujer estruendo relámpago grito poder emoción cosquillas y sonrisas. Magnánime mujer inspiradora de los más sensuales bailes y las más ridículas posiciones, solo para el deleite de mi observadora. Creadora de objetos creativos y personas emocionadas. Mujer maga, mujer que ama, mujer que sabe dar y recibir. Que sigue su propio camino y que siempre siento a mi lado.
Todas las almas de todas las sensaciones.

LucíaInés
Amiga, hermana, compañera

Desde esta temporalmente corta distancia espacial


Feliz cumpleaños.

domingo, agosto 14, 2011

Desconexión sideral - Bersuit Vergarabat

Bersuit supo hacer cosas bellas, también.


Un astronauta y una bruja viajan en una burbuja
derechito para el Sol, ese fuego que creció.
Si se calienta el detergente y revienta eso que sienten
pueden perder el control y también la conexión,
certidumbre o ilusión, epidérmica ficción.
Él cree en naves espaciales y en efectos especiales
que nunca verificó, que en su puta vida vio...
Ella practica con escobas, ve el futuro en una bola
que un colgado le vendió y también la convenció
de su poder interior, esa magia de cartón.
En el aire, ruegan gotas de amor, gotas de amor.
El vago juega con la idea de crear un gran sistema
que permita otra fusión, otro tipo de valor.
Pero la bruja lo contiene y adivina lo que quiere
porque ella fue y volvió al infierno del terror
a ese mundo tan glotón que te come el corazón.
A veces pasa que la fiebre sube misteriosamente
y se retira sin razón, como toda aparición.
Una burbuja reventada ya no significa nada
y abatidos van los dos sin creencia o religión
alejándose del Sol en opuesta dirección.
Un retorno eterno al vacío, al vacío
un retorno eterno al vacío, vacíos.
Nunca la vida es tan precisa, nadie tiene esa fija
que te saca del montón y te muestra algo mejor.
Ni el astronauta ni la bruja
saben qué hacer con la culpa
y el miedo que les dejó
su sideral desconexión.
En el aire, ruegan gotas de amor, gotas de amor...

jueves, agosto 11, 2011

Hábleme despacito, eso es lo que le estoy pidiendo.

señor.



pero hábleme

sin contarme de todo lo que no entendí

sin refugiar sus angustias en mí.


No se vaya señor, que es el único que me está escuchando ahora.


No quiero hablar sola.

disculpe señor que lo moleste



Tal vez pueda contarme de las Cruzadas o un poco de jardinería.


Cuénteme un cuento señor, que yo me quedé sin historia.

viernes, agosto 05, 2011

What a morning

Un bichito bolita en el medio de la nada escuchando Radiohead
supliendo las palabras que el universo no me deja nombrar
copando los tiempos que el transportador no me deja sublimar
comiéndose la tinta que se come al tipo que se come mis palabras que desdibujan al universo por su ausencia.

Arrollado de bicho bolita

y muchas muchas ganas de llorar en silencio en un rincón sin viento.

lunes, agosto 01, 2011

Un ésto en el camino

Me puse a pensar en explicar y estoy yendo aparentemente hacia transmitir y en el camino había un ésto:

La necesidad de explicación surge a partir de la afirmación de la ignorancia. Así lo entendió Aristóteles en un famosísimo texto:

Pues los hombres comienzan y comenzaron siempre a filosofar movidos por el estupor; al principio, estupefactos ante los fenómenos sorprendentes más comunes; luego avanzando poco a poco y planteándose problemas mayores, como los cambios de la luna y los relativos al sol, las estrellas y a la generación del universo. Pero el que se plantea un problema o se admira, reconoce su ignorancia, (por eso también el que ama los mitos es en cierto modo filósofo, pues el mito se compone de elementos que dejan estupefacto). De suerte que, si filosofaron para huir de la ignorancia, es claro que buscaban el saber en busca del conocimiento, y no por ninguna utilidad.
Aristóteles, Metafísica, 982, b.11-32(sin subrayar en el original)

Y de la misma forma Zubiri expresa:

Precisamente porque la ignorancia es un modo de intelección afirmativa, el hombre tiene que ir aprendiendo a ignorar. Sólo así puede crear nuevas simples aprehensiones que en su hora pueden conducir desde la ignorancia a otros modos de intelección afirmativa. El acceso a la ignorancia, al margen y por encima de la nesciencia, es un duro movimiento intelectivo.
Zubiri. Inteligencia y logos, pág. 187 (sin subrayar en el original)

sábado, julio 30, 2011

Ensayo XVIII

Persiguiendo al tiempo, jugando a la escondida y yo me escondo en la no espera, en la sentencia que me deja donde quiero estar o eso creo pero aún así me hace ser la ejecutora de una cantidad de silencio que se parece mucho a la nada. Mi cabeza es un reloj de arena de treinta segundos
que nunca para de andar... a eso adjudico los cambios de gravedad y que todo parezca tanto silencio, como el grito más alaridante y/o eterno y eso acaso es la velocidad que no retumba o al menos no marea o quizás agota... en una de esas se convierte en el giro de la tierra: Imperceptible, imperante, unívoco, majestuoso, magnético, tajante. Cuando la velocidad me supera, saludo al mundo, y cuando la velocidad la controlo, me saludo a mí en una expresión de mano ambigua que por sombra no se declara si palma o su opuesto y no se manifiesta en favor de un saludo o un llamado apostando a la claridad del observador ¿Te acordás de la última vez que me viste? Yo sí, te buscaba las miradas escondidas del vigía, de vos, de tu moral, de tu entrega casi incondicional, me gritabas que era pronto, que callara, que prestara menos atención, pero que no olvidara, que tal vez tantas cosas. Pues, hoy, perdida, me vuelvo a encontrar. Hoy dije que quería quedarme a escribir después de tres días saliendo y acá estoy, sintiéndome escrita, sintiéndome un texto y el anhelo de alguien o su sueño o el anhelo del sueño de alguien y en eso estamos; por eso estamos metidos en el barro, ¿no? Intentando que el temporal no rompa la hoja ni corra la tinta. El tiempo siempre está al lado, pero nunca ahí; y es tan relevante como así yo lo decida. El límite es el no-tiempo, este recinto virtual de ausencia de movimiento y sonido y todo lo demás y abstinencia y contención e introspección pero blanco; blanco brillante y poderoso y en su punto más puro y fulgurante es el negro, amigo hermano y amante del negro; es algo más que lo que puedo. No puedo evitar sentir la cosa como las cosas... algo que al final o simplemente un poco al principio sí es y sí está y así fue como reconocí el movimiento y como consecuencia al tiempo y así nos enajenamos y nos convertimos en alguien que me escribe y me espanta de la propia sacudida del reloj de arena que por su movimiento ha perdido precisión y ahora no tengo la constante. Yo yo le perdí el miedo al miedo porque reconocí que era mi alimento... no sé, sé que no hay posibilidad más alta que la de ser escrito: ser bien escrito. Y así me entrego y hago arte sin mirar la obra desde planos ajenos. La obra es poder ser arte mientras se es uno, con toda la tediosidad de ser siempre la misma por la tarde, cada tarde. Si no alcanzo a los demás, eso por lo menos lo hago por mí. A mí el ridículo cada día me parece menos ridículo... no sé si es el precio a pagar, pero cada vez me río más... o sea, de más cosas... mientras todo más se cae, y yo más aprendo a sonreír, y no sé si hay más mientras me convenzo más cada día de que pronto los locos serán lo que se atrevieron a llamarme a mí así. Creo que escribir es eso: Saber sobrevivir con poco, y creo que eso hace un escritor: Sobrevivir muy bien con poco... y escribir es aceptar que uno es siempre escrito... la cosa es elegir escribirse bello.

Colaboración Gah - Dieguito



jueves, julio 21, 2011

If you think you're strong enough...

Era bastante violeta y tenía negro y una especie de borravino; pronto tuvo un caudal de pelo negro ronroneante y se completó con los hilos de las costuras de la cama sin sábanas, porque la iba a hacer, porque tenía ganas, pero anoche... anoche y también llegó ese regusto amargo, ese trago con sombrero gastado y un poco de moho y pi pi pi pi pi pi pi y riiiiiiiiiing y ¡clanck! Mucho ruido y yo quiero silencio y algo calentito y atender a ring y apagar piii y acariciar a purrr y limpiar el clanck para dejar que mi universo se vea rodeado de agua, de olor a limpio burgués, limpio de mentira pero inevitable y para salir a ver el Sol que hoy sonríe un poco más que ayer y para prepararme para un largo día en el que no me siento contenta pero me siento fuerte para contar una tristeza profunda, tan profunda que no se manifiesta más que en el destello de lo que irradio, pero voy limpia y soleada y sin clanck y sin piii ni más ring y solo un poco de tac tac tac y tal vez chiiiiiiiiiuck y quizás un poco de glú glú hasta prrrrrrrrrrrrrrrrr y después ring otra vez y beso y abrazo para ir a tac tac tac tac pash! tactactac y así otra vez silencio y calma hasta que pow! crash! row! bam! y ahhhhhh de ojos abiertos y adrenalina y caminata gritona entre yarrrrrrr para luego más silencio y ñam ñam flash flash y zzzzz.

domingo, julio 17, 2011

Enjoy your meal

El pedazo de cielo bateado acaricia la cara del castillo y en sus pasillos se comenta del ventarrón dispuesto desde el centro mismo del reino.

Beware!

El Rey Gato despierta de su letargo por el revuelo de la corte.

Sacúdanse las cabezas, humanos, es el vuelo del viento del aire que desplaza Su Felinidad en su andar alcaucil y su dulzura cimarrón.



miércoles, julio 13, 2011

Contrastes

Volver a las tinieblas de la casa conmigo. De la casa conmigo y sólo conmigo. Del silencio que dejan las voces a las que no les interesa escucharme, volver para escuchar al estómago gruñir. Las hendijas de luz que ocasionalmente reposan sobre la pared. La pared amarilla parece un desgarro: viejas mordidas y cicatrices estáticas listas para ser recorridas cada vez que acompaño a la casa. Sola.

Se nubla el pensamiento y las hendijas copan la totalidad de la visión y muestran caras y me sulfuran la sangre hasta dejarme petrificada. Sigo mi propia y tajada sombra; sigo un pedazo de mi sombra y me devuelve la figura de un felino.

Desde el cielo raso resuenan las voces de mis pacientes clamando por la sanidad que se les promente y me preguntan y me exigen y me gritan y desesperan; cuentan conmigo. Pero la casa está sola (conmigo).

La cama me atrapa y me reprocha el desorden que imagina un otro y las arrugas de la cama y a vos te parece si no te cuesta nada estirarla un poco y la cama me empuja y yo salto asustada y siento muchas ganas de hacer pis y ahora estoy encerrada entre una cama gigante que me reta y me señala con su arruga índice y unos pacientes que se encienden en forma de lámpara y se vacían en forma de vaso quebrado y se desabrochan en forma de monedas desperdigadas que caen y flotan pero sólo un poco y siguen cayendo sobre mí y se escucha un estruendo y soy yo en el piso y esos monstruos acechando y la amenazante mesa de luz y la matrona cama y El Gato Noné sentada sobre la cama haciendo presión y el ventilador abre sus ojos y me enrosca en sus brazos y me lame el pómulo pero tiene lengua áspera y el cadáver de esa mosca muerta que me mira porque sabe que yo fui su asesina y ahora quiere vengarse y nos miramos y El Gato Noné aplasta a la mosca y se retira de la habitación que está quieta y en silencio y la cama está arrugada como pasa de uva y mi yo temblando en un rincón y yo la veo y ya me senté a su lado pero ella se asustó y yo sólo quería preguntarle, porque tal vez ella tuviera una respuesta, tal vez ella podría explicarme cómo llegó a la Antesala del Caos, porqué tuvieron que lastimarme así y entonces la espío desde un rincón oscuro pero veo en sus ojos el terror y entonces camino con toda mi elegancia y mi pitillo y doy vueltas y ahí está ella y quizás también es portadora de una daga... no, no puedo acercarme, quizás ella también quiera lastimarme, a mí, a la condesa que besa vidrios y los rompe cuando se acerca a ellos y yo sé que ella es la culpable del vaso roto y que no existe, que está sólo en mis sueños y nada más, no es más que el producto de mi imaginación y sin embargo la necesito para construir este ser. Con ella o sin esta yo.

~Segmento~

Hay muchísimo viento-caldo de verano: la casa rechina. La temperatura bajó considerablemente, casi quiero ponerme pantalones. Plata y negro. Plateado y negro. Metal y negro. Caliente, seco, abierto. Pulido, cosido, cilíndrico. Femenino, hippie, rudo. Hornalla, mesada, mesada. Blanca y negra. Me gusta cómo combinan la pava con el mate con el termo cuando los despliego en ese orden -la yerbera la guardo inmediatamente-. El combinado varonil de mi mate me hace ponerme en postura y fastidiarme de risa de mi feminidad acomplejada; me busco los músculos marcados en los brazos, me recuerdo hace cuánto no juego al fútbol. Me veo el pelo y me condeno: “Es tan simple como usarlo corto, nena”. Me trato un poco mal y me miro despreciador ¡Ah…! Pero qué feliz soy siendo ambos a la vez. Si yo soy él puedo elegir cuándo pararme. On. Off. Yo elegí hacerme el mate, yo no recordaba que siempre que hago mate en esa mesada para mí sola. También me aburro de la imagen cuando salto de la mesada al lugar de la luz atemporal -en el transcurso me aparece el cartel de siempre de “Cuidado al amortiguar”-. Sí, claro que acabo de ver la Luna, una Luna preciosa, el primer cielo despejado en semanas, como si el techo de la casa hubiera subido varios metros; como si hubieran arreglado el caño pinchado de la cocina: sólo queda esperar que se seque un poco la ciudad, y en el mejor de los casos, volver a escuchar a los pájaros cantar. Mis ojos despiertos hace poco toman su forma felina porque mi sonrisa las apuntala desde su posición. Se me entornan los párpados, voy a tener que cambiar la luz: con esta mirada, esta luz es demasiado humana. Se ha transformado en rutina constante el conservar unos minutos la cara sin lavar. También se ha vuelto costumbre observar mis observaciones, contemplar las tanzas que aúnan mi soledad y la convierten en un bello paisaje. Lo de no lavarme la cara es para experimentar un rato cada una de ambas sensaciones. Parece ser que mi necesidad de hablar sucede si ya me lavé la cara y ahora la siento como si no hubiese despertado en todo el día. Estoy mucho tiempo a solas en mi habitación y el agua que me higieniza parece ser la primera en ateverse a inmiscuirse. Me gusta no hablar. Nunca me siento en este lugar de la habitación a escribir, este único y personal sucucho. Estoy en el borde de mi cama con las piernas cruzadas con mi vestido más corto y fresco y una mano que sostiene al mentón de coté desde su centro en el codo apoyado en mi carne de la parte superior de la pierna. Hace de mesa la almohada más dura de las tres que tiene mi cama y que solo se explican con el colchón para invitados, parado en mi pared en posición vertical delineando torcidamente el borde de la cama. A su izquierda la almohada floja y destruída (con la que duermo). Puedo ver todavía la luz fría proveniente del escritorio, la cual es amortiguada en el sonido del piano proveniente del mismo lado. La tercer almohada acaricia la madera que acaricia la luz y absorbe jazz y abraza la almohada que dejo caer cada noche. Mucho mejor. Ahora podría ser cualquier hora, con esta luz la hora no existe a excepción del recuerdo de que dormí hasta hace poco ¿Cuándo me habré dormido, qué momento del día será? No lo sé. Estoy descansada y eso es lo que importa. De vuelta al mundo del no-tiempo recuerdo los túneles por los que ya sé pasar hasta con los ojos cerrados para ir de un mundo al otro sin el menor rasguño, el límite mejor marcado, tal vez el único claro. Desarmo lo que ya recuerdo que soy, descreo de mis propias convicciones, critico mis propias conjeturas, ataco lo que asumo bello. Acá donde no hay ni tiempo ni miradas de otros, acá donde no importa cómo miro, acá donde mis armas pueden ser contempladas y probadas en mí. Le agregué velcro a mi piel de bestia para que rejunte los pedazos de ser que los demás me regalan, mientras no saben que les observo mucho más.

jueves, julio 07, 2011

martes, julio 05, 2011

Cotidianísimo

Lu: ¿Muzlo o muslo?
Yo: ¡Va con S!
Lu: ¡Apareció!
Yo: Aaaaa... ¿de qué forma?
Lu: En forma de chat y mail.
Yo: ¿Y está todo simplemente bien?
Lu: Así parece.
Yo: ¿Podemos acordar en que limaste un montón sin causa aparente?
Lu: Hasta me dijo de salir a tomar unas cervezas... Todo perfecto, crisis abortada.
Yo: Perfecto, ¡a eructar!

domingo, julio 03, 2011

Construyendo la imagen

Digamos que todo este tiempo yo veo un reflejo, una especie de construcción deformada cortada en proporción áurea con la claridad del frío y la resonancia del estallido. El reflejo en el agua. La forma de admirarse en uno de los elementos más fieles en imagen si se cuenta con la ausencia de viento: la unión entre el agua y el vidrio está dada por el frío. Ahora que lo veo como un monstruo de pelo de polvo y corazón de acero me es difícil retomar la vieja idea de la ausencia de viento y la destreza del relejo que engaña porque para nada se llama reflejo pero lo de monstruo lo conserva por su espalda redondeada y su paso, determinante como la defragmentación de una idea, más pesado que la mismísima ciudad. Pero antes no era ciudad sino que eran algas en movimiento, corales pertenecientes al manantial del no viento y la ausencia de luz que no por eso significa oscuridad sino frío, mucho frío y corales de colores que pasean en la turbia calumnia fría de azul y contemplada con los ojos fríos pero resguardados pero cómo saber si están mojados, pues esos ojos no pertenecen a la escena. Y el monstruo; que no es monstruo sino encorvado y mastodonte magnánime, estado de decadencia de la furia de la especie, por excedido, pero es calmo y no destruye sino que avanza y busca con cierta ilusión infantil pero que si fuera reflejo sería reflejo deformado porque no es suficientemente equivalente y sin embargo hasta que no me detuve a ver cuál era el ruido, la asimetría, yo veía claramente un relejo en proporción áurea y un fondo de algas con polvo de alga que seguro es vida, a mis ojos diminuta, o tal vez difusa o quizás algo distinto pero que no sé imaginar todavía o tal vez nunca imagine y por eso es solo polvo que no conozco y llamo de una forma que satisfaga mi necesidad de un recuerdo, un nombre. El humo marca la ausencia de plenitud de agua.

martes, junio 28, 2011

Recaída

... empezando por las monedas que por sobre todo insisten en no parar de girar cuando las ideas pararon de gritar y te las bate de nuevo y te rebate de un arrebato. Un buen bate colocado de lleno en la excusa que funcionaba tan pero tan bien acompañada de todos esos pretextos y embellecido con entrelineado de andar simbólico que aspira a gualicho pero se corta con la risa.
Me congelo. Miro al abismo. Tiene la cara fría y la mandíbula tensa. Me mareo al transformarme en humo que sale de la boca que tose y no grita y me dibuja mirando al abismo para que lo mire porque es quien pita quien lo ve y va hacia donde yo-humo no sé que voy, impresa de su aliento, y estoy en la habitación de los hilos y las palanganas y todo movimiento es un accionar de otros movimientos perfectamente concatenados y sincronizados al ritmo de lo que pueden, para que salga, para que funcione, para que suceda.

miércoles, junio 08, 2011

Paisajes

El parque tenía bastante verde y en esta ocasión me resulta relevante hablar de intensidades. De pigmentación: Un verde pasto claro, o así lo dice el recuerdo del brillo en mi retina de ahora. Un verde con movimiento de Van Gogh -las verdes oscuro dientes amenazas- con brisa animé, con actitud reflectiva y había bastante amarillo y un poco de ese azul que no es profundo ni manantial pero no sé qué es aunque sé que es más claro que todo lo que yo me imaginaba asociado al azul, frío y profundidad de mar, azul quieto e inerte o tal azul pero es increíble cómo no puedo recordar la escala de colores que no es la que siempre miro y ahora quiero acrílicos claros y palabras que no se encadenan sino que bailan y saber qué música estoy bailando y pasa la señora con el cochecito de bebé regalándome una sonrisa sincera y auténtica y ahí van los abuelos, tiernos y elegantes, peliblancos cojiagudos delirando por tomarse de las manos -él caminaba más despacio para no apurarla y se conservara elegante-. El aire más bien era... no como brisa, algo más irreal y menos necesario pero estético y exigido por la escena y el agua era más decorado que agua pero lo que hicieron los peces, eso sí que no fue ensayado o que justo donde los peces jugaban fuera una parte de la escena que incluía a la señora triste que tenía dos palomas en su mano y las contemplaba absorta en busca de algo más tranquilo, como si las palomas le dieran música al ruido y ¡ay! pero el Sol sí que estaba en todas las escenas y en la que más me gustó fue en la del palito del piso que quebré tres veces, todas con las suelas de mis zapatillas, la última fue la más crujiente. El cuerpo desapareció. Y eso es verdad, tan verdad como esa nena que no me creyó la mirada firme, o sí me la creyó, pero me la devolvió y me miró firme y me contemplaba los ojos porque sabía que le estaba diciendo algo distinto y ella me dijo todo lo que sabe hasta regalarnos el instante.
Y yo agarré la hoja, la hice un bollo y la arrojé al rincón, cruzándome de brazos como acto seguido.

sábado, junio 04, 2011

Escindida y mortal

Yérgome con un pie a cada lado del abismo
Me descubro en la madrugada asediada por el Sol
Invadida por el recuerdo de un ocaso en este amanecer corpulento
De sangre roja y temperatura viva
De recovecos encontrados sin orden ni panal
De los sucios tulipanes enredados en el pelo de ayer
Me derramo en el vacío y me pregunto todo lo que no pretendo responder
Roedora sabiduría de sabio
Espanta pasados a latigazos tenues
Recomienda la película y se sienta a verme flaquear, empezar, flaquear.
Disfruta mi desconcierto y saborea mis derrotas del porvenir
Me observa absorta -ella, yo- contemplando mis juguetes, mi fuerza, mi contemplación
Me ve intentado encastrar las formas
Mientras pierdo la compostura, pues no comprendo.
Me acaricia los hombros hasta la paranoia
Y me moldea a su puro placer.
Deborador presente que me escinde
Me deviene en mi yo más bifurcado
me sofoca hasta expandirme
moldeándome abrasador.
Lego de arrasadora tomo entre mis pies las armas que ya sé manejar con las manos
Tomo con las manos lo que no solidifica
Tomo el brebaje y desparramo la idea
posando en mi figura más escondida:
Me pulverizo para alimentar el paisaje.



miércoles, mayo 11, 2011

Brain Damage - Pink Floyd



The lunatic is on the grass.
The lunatic is on the grass.
Remembering games and daisy chains and laughs.
Got to keep the loonies on the path.

The lunatic is in the hall.
The lunatics are in my hall.
The paper holds their folded faces to the floor
And every day the paper boy brings more.

And if the dam breaks open many years too soon
And if there is no room upon the hill
And if your head explodes with dark forebodings too
I'll see you on the dark side of the moon.

The lunatic is in my head.
The lunatic is in my head
You raise the blade, you make the change
You re-arrange me 'til I'm sane.
You lock the door
And throw away the key
There's someone in my head but it's not me.

And if the cloud bursts, thunder in your ear
You shout and no one seems to hear.
And if the band you're in starts playing different tunes
I'll see you on the dark side of the moon.

"I can't think of anything to say except...
I think it's marvelous! HaHaHa!

jueves, mayo 05, 2011

About a girl

I wanna get high

I wanna be so fuckin' high under a blanket of black

I wanna pop up out of my body and cover myself with my own walls

I feel like crying but I don't want to (And I'm not sure I could even though I try)

I feel like destroying something beautiful like you've destroyed that side of me

Now shut the fuck up! I said, shut the fuck up, yes, I said it, no regrets at all. Shut the fuck up.



(hold on)

And I wanna destroy
Gimme your stupid keyboard, I'm gonna smash it against the wall, and I'm gonna destroy the wall, and you won't have your fuckin' wall any longer.
And it's nobody's fault, but now this time of mine is yours and I can't do anything but giving you my time; to create, to destroy.

"I'm gonna get blue, I'm gonna cut my throat, I'm gonna smash my head I'm gonna jump into the bath I'm gonna lie in bed"
(sometimes my mind don't shake and shift, but most of the time it does)
But not now
Trust me, not now
If I were speaking in spanish it would be real
But it's not!
Did you hear me? It is not.
So this never happened
Because I say so.
And you'll come, and everything will be like it was about to be
The silent universe is running after you
And I'm not good acting my own scene.
(and all the trees al rolling after you)
And I'm watching you as the shadow I am
With my mysterious skills
And now you're about to feel that your body went frozen
Because now you can feel my emptiness
And I'm gonna cook me up, right now.


Metamorfo

Creer en la soledad
o estar solo en la creencia
creer que la soledad es creencia.
Darle voces y nombres
a los que crean la ilusión
creer que no se está solo
o, solo, creer.
Pero junto a la advertencia,
ahí, donde no vale hablar,
te entrego mi arma,
lo hago por vos.

domingo, abril 24, 2011

Hiena

Atarme el pelo suele hacerme sentir más atenta y enfocada, como si la nueva posición tensada en la cima de mi cabeza generara vectores que dominan mi capacidad de pensar y me apretaran la grasitud corporal generada en todo un día de encierro volviéndome sin género ni número, de concentración, de ausencia. I'm Jack's latency strage. Pero no es lo mismo si me dejo caer partes y definitivamente no es lo mismo con qué me lo ato (y los respectivos movimientos que ciertos sistemas restringen) -¿sigo hablando del pelo?-. Pelo atado de brillante soledad, de no espejo; solo importa la sensación, la tensión, la visión. La tensión se convierte en buena postura. Era una tensión chiquita, como muchas de las cosas que me afectan. Tensos también los músculos, por usados, tensos pero de imagen karateca desde adentro de la burbuja que me rodea y me mira. Soy el hermetismo magnetizado de Jack. Afecto e infecto. Y soy la secuencia respiratoria que me olvido de hacer cuando estoy tan atenta (y por ende tan perdida) y soy mi conciencia reconociendo la falta de aire y soy mis pulmones, vos, pibe, a la cancha de nuevo, vos sos titular sin suplente. Y soy el reconocimiento del peso de todo aquello a lo que no le presto atención, que está desenfocado. I'm Jack's old beliefs. Y respiro silencio y escucho mi respirar y me repiquetea el crujir de mis vértebras y en este mundo no hay sonidos. Acá es donde nadie habla, donde no hay voces en mi cabeza. El gato y yo estamos despiertos a la misma hora... but oh, What can you do when she's dressed in black? Las manos se tornaron frías y las vértebras crispadas. Las posturas son incómodas pero elegantes, por eso cómodas, ahora. Me estiro y me rasco y me vuelvo a quedar quieta pero más eléctrica que antes de haberme rascado y estirado y respiro y me escucho en el silencio y los hombros se me acercan a las orejas y me cierran el pecho y me abren la mirada. La cabeza se inclina hacia adelante y el centro entre mis cejas se tensa. Se tensa y tengo el pelo y me lo tengo que destensar y aceptar un poco de incomodidad, de visión, de sensación, de caos. Huelo mis rodillas dejando de mirar y tengo que descontraer la respiración antes de que se me despierten los dientes.

sábado, abril 09, 2011

Enroscar la primavera
y morir de un estallido
o estallar a la muerte
hasta explotar de amor.
En un reventar de tristeza
implosionar los colores
y marear a las mareas
arañar el agua

gatillo mi alma.







hoy puedo morir de tristeza




o estallar de amor.


Lo que suceda primero.


domingo, abril 03, 2011

Susurros

... porque el silencio esta vez solo significa silencio y estirarse es también desperezarse, acercarse al momento en que ya no es tan terrible la idea de abrir los ojos y amanecer con la pésima gracia de la palabra que me busca y me encuentra pero yo la desarmo, destrozo, acabo. La convierto en lo que yo tengo ganas de que sea y le quito la idea de mañana. Me quedo con la mañana y así la desaparezco, la entrego en mi baile de pasos cortos y sensuales, la hago aparecer en el brillo del zapato que asoma y dejo que sus letras se separen como perdiendo condensación, perdiendo significado, fuerza de unión. Y soy danza sin coreógrafo y coreografía sin ojos. Fallo como bailarina y me entrego a danzar con el fuego que destruye la mañana y la convierte en amanecer. Y el fuego me agarra de la cintura y juntos ardemos sin ojos y nos convertimos en la hoguera de mañana y nos quebramos como un otoño y nos caemos meteoóricamente y nos convertimos en camino desandado, el secreto de la creación.

miércoles, marzo 16, 2011

Kundera dijo: "... quien quiera infinito, cierre los ojos"

No es no saber que está ahí. Es todo lo contrario. Es saberlo perfectamente. Tan perfectamente que se vuelve borroso hasta para el alma más atenta. Aún más... para el alma más atenta. Es ver el espectro de todo lo que no se quiere ver, pero con la mirada pintada con una fina película de tinta china. Con los ojos vacíos del gato, cuando solo puede estar atento. Y el gato intenta no estar atento pero solo es su impulso más artificial pero justamente por eso, más creíble. El Universo es demasiado bello. Las posibilidades son infinitas y las quiero todas. Quiero ser todas las voces que me hablan, una a una, quiero ser yo sin escuchar a nadie... aspiro a bailarina que falla. Y a mártir olvidado. A libro escondido y paciente. A periodo de latencia.


Palabras bailo en sonidos a velocidades y soy forma.


Y es sin público.


Es una recta que rebalsa de agua que no moja pero deja olor a humedad. Y es ser gusano de humedad. Menos que gusano, a priori, pero con una cierta verosimilitud satisfaciendo a la duda menos curiosa. Desde que está escrito, está en clave de no-capricho. Porque es simplemente explícito pero el juego es que no y con eso la moral también se vuelve recta(ciega) y con la ceguera, la falta de curiosidad por el color, y sin el color, el infinito sin ojos es posible. Abro mi mirada. Dejo de intentar comunicarme.

lunes, marzo 14, 2011

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Crueles vaciadores que le quitan la moral a vaciar y son atraídos al vacío.
Vértigo.
Después de la crueldad.
El concepto de idealismo
jugando a la marea
al mareado
al vómito
condenados a la extravagancia
en la complicidad de las reglas no prefabicadas
El secreto
la sonrisa a escondidas
la perversión satisfecha
de mirada un poco más lejos como
los horizontes olvidados:
las canciones mudas
la secuencia de estornudos que corta la escena.

sábado, marzo 05, 2011

Perversión

Se vuelve imperante y descargo por el cuello y descoloco en el alcohol pero igual estás ahí y quiero darte todo lo que querés hasta que no lo soportes y te estalle la ilusión. Quiero mentirte toda una verdad. Te convertiría en mi mueble de irradiación y te llevaría por mis hogares escondido entre mis prendas más escondidas. Espero que te desorientes tanto que tengas que mentirte pero empezando otra vez y quiero estar ahí para contarte mi mejor engaño donde yo creo que caminás erguido y poderoso. Donde podés mirar a todos a los ojos y te ves intenso y oscuro... tierno en la temperatura justa, delicado y gentil, con cierta impunidad, inaccesible a quien no tiene tiempo e interés. Tendrías secuaces y adversarios, serías objeto de interés... tus almas más cercanas se enfrentarían y te crearían decisión. Te daríamos un temple porque ambos seríamos monstruos, ambos, al final, te mentimos, y sos vos el que tiene que correr. Quiero interpretarte el sueño hasta convertirlo en añicos y quiero verte la mirada transparente, hasta contagiarme.

miércoles, febrero 23, 2011

I’m Jack’s failed project

De los muros quedaron los grises pisos sin pasto, sin pasto que vuela como polvo metiéndose entre los humedecidos pulmones. De pulmones que chupan y escupen y se quedan con el polvo. Ese polvo que se va a terminar de ir sólo cuando deje de entrar. Entrar. A la fantasía… una vez más. Llueven las piezas de los puzzles incompletos.

Y levantan polvo.

Se quedan se atolondran y esto. Los cellos se escuchan tan lejos que parecen violines, parece que huyeran de los bufones escarlata, de los colores que gritan, grises ratones.

De arcilla están hechas las chocolatadas y los gatos son moldeados por un niño en una escuela. El niño no quiere pasarle la mano o la lengua al gato.

Hastío.

Del gato, del niño.