"...que la realidad del dolor no es dolor. Si uno es capaz de ir más allá. De soportarlo hasta el fin" Los Desposeídos, Le Guin.

Hoy no entiendo el sonido de dos dedos golpeando un sombrero. Y el final.
No me siento algo más que un guiso de lentejas, dentro de un guiso de lentejas.
Y no sé a quién mirás cuando me ves pero sé que no es a mi. Pero sé que el trac trac trac trac en el sobrero no es para guisos, porque el horno no está ni siquiera para bollos, y yo elijo.
A veces juego a imaginarme a la gente cuando le salgan arrugas y si estará dispuesta, en ese entonces, a compartitr su mundo, si hoy en día ya no pueden más que con la papa y el huevo.
Un desértico atrás, un futuro pasado y bien conocido, un presente en sombrero trac trac trac trac. Y el final-
Y All the nightmares came today and it looks as though they're here to stay (oh you pretty things)
[tengo que atender al guiso]
Aia....y esa canción que no escuchaba hace....qué importa cuánto, un viejo tapón, y justo hoy y mi final.
¡Y encima te quedaste con los puchos!
Y los sueños que me buscan y me llevan al 2002, o más allá, o más acá, y esas viejas historias que no importan, que son la mentira del otro, pero esas otras viejas historias que aún hoy despiertan la herida y hacen que la mirada se vea triste cuando se ve a sí misma.
Alejate de mi....o dame el más lindo de tus abrazos y abrazá el Universo que soy yo y no es otro ni otra ni cosa que se le parezca en otredad.
Te respeto el dolor del pasado, pero tampoco espero que me lo digas, todavía está ahí, innombrable, fatídico, punzante, chorreante, nervioso, vivo. It's time to move over...
No creas que no veo tus debates internos aunque no los escuche, no sé qué sucede, pero te siento.
Y esas pesadillas que no se resignan al pequeño espacio que les tengo resrvado de forma vitalicia en mi inconciente, siempre quieren más de mi, siempre quieren más del otro, y quisieran que les comparta espacio en mi hombro derecho pero ese lugar todavía está vacante luego del último vómito conejil.
Todavía desconfío del mundo terrenal.
trac-trac-trac-trac-trac no para de sonar al ritmo de mis pensamientos que van al trac-trac-trac-tracy piento-pienso-pienso-pienso y mi final.
Pero no voy al final porque sigo escribiendo y sintiendo la tensión en la mandíbula por esos sueños-sueños-sueños-sueños y vos allá, lejos, far-far-far-far away, no puedo pedirte que vuelvas porque aunque tu cuerpo-cuerpo-cuerpo-cuerpo venga no sé dónde estás, no me lo dejaste dicho, así que no hago otra cosa que preguntarme y mi final.
No podemos cuidarnos de nosotros mismos.
el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-el final-.