Enroscar la primavera

y morir de un estallido

o estallar a la muerte

hasta explotar de amor.

En un reventar de tristeza

implosionar los colores

y marear a las mareas

arañar el agua

gatillo mi alma.

hoy puedo morir de tristeza

o estallar de amor.

Lo que suceda primero.

Susurros

... porque el silencio esta vez solo significa silencio y estirarse es también desperezarse, acercarse al momento en que ya no es tan terrible la idea de abrir los ojos y amanecer con la pésima gracia de la palabra que me busca y me encuentra pero yo la desarmo, destrozo, acabo. La convierto en lo que yo tengo ganas de que sea y le quito la idea de mañana. Me quedo con la mañana y así la desaparezco, la entrego en mi baile de pasos cortos y sensuales, la hago aparecer en el brillo del zapato que asoma y dejo que sus letras se separen como perdiendo condensación, perdiendo significado, fuerza de unión. Y soy danza sin coreógrafo y coreografía sin ojos. Fallo como bailarina y me entrego a danzar con el fuego que destruye la mañana y la convierte en amanecer. Y el fuego me agarra de la cintura y juntos ardemos sin ojos y nos convertimos en la hoguera de mañana y nos quebramos como un otoño y nos caemos meteoóricamente y nos convertimos en camino desandado, el secreto de la creación.

Kundera dijo: "... quien quiera infinito, cierre los ojos"

No es no saber que está ahí. Es todo lo contrario. Es saberlo perfectamente. Tan perfectamente que se vuelve borroso hasta para el alma más atenta. Aún más... para el alma más atenta. Es ver el espectro de todo lo que no se quiere ver, pero con la mirada pintada con una fina película de tinta china. Con los ojos vacíos del gato, cuando solo puede estar atento. Y el gato intenta no estar atento pero solo es su impulso más artificial pero justamente por eso, más creíble. El Universo es demasiado bello. Las posibilidades son infinitas y las quiero todas. Quiero ser todas las voces que me hablan, una a una, quiero ser yo sin escuchar a nadie... aspiro a bailarina que falla. Y a mártir olvidado. A libro escondido y paciente. A periodo de latencia.

Palabras bailo en sonidos a velocidades y soy forma.

Y es sin público.

Es una recta que rebalsa de agua que no moja pero deja olor a humedad. Y es ser gusano de humedad. Menos que gusano, a priori, pero con una cierta verosimilitud satisfaciendo a la duda menos curiosa. Desde que está escrito, está en clave de no-capricho. Porque es simplemente explícito pero el juego es que no y con eso la moral también se vuelve recta(ciega) y con la ceguera, la falta de curiosidad por el color, y sin el color, el infinito sin ojos es posible. Abro mi mirada. Dejo de intentar comunicarme.

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Crueles vaciadores que le quitan la moral a vaciar y son atraídos al vacío.

Vértigo.

Después de la crueldad.

El concepto de idealismo

jugando a la marea

al mareado

al vómito

condenados a la extravagancia

en la complicidad de las reglas no prefabicadas

El secreto

la sonrisa a escondidas

la perversión satisfecha

de mirada un poco más lejos como

los horizontes olvidados:

las canciones mudas

la secuencia de estornudos que corta la escena.

Perversión

Se vuelve imperante y descargo por el cuello y descoloco en el alcohol pero igual estás ahí y quiero darte todo lo que querés hasta que no lo soportes y te estalle la ilusión. Quiero mentirte toda una verdad. Te convertiría en mi mueble de irradiación y te llevaría por mis hogares escondido entre mis prendas más escondidas. Espero que te desorientes tanto que tengas que mentirte pero empezando otra vez y quiero estar ahí para contarte mi mejor engaño donde yo creo que caminás erguido y poderoso. Donde podés mirar a todos a los ojos y te ves intenso y oscuro... tierno en la temperatura justa, delicado y gentil, con cierta impunidad, inaccesible a quien no tiene tiempo e interés. Tendrías secuaces y adversarios, serías objeto de interés... tus almas más cercanas se enfrentarían y te crearían decisión. Te daríamos un temple porque ambos seríamos monstruos, ambos, al final, te mentimos, y sos vos el que tiene que correr. Quiero interpretarte el sueño hasta convertirlo en añicos y quiero verte la mirada transparente, hasta contagiarme.

Completely related (in my mind at least)

I’m Jack’s failed project

De los muros quedaron los grises pisos sin pasto, sin pasto que vuela como polvo metiéndose entre los humedecidos pulmones. De pulmones que chupan y escupen y se quedan con el polvo. Ese polvo que se va a terminar de ir sólo cuando deje de entrar. Entrar. A la fantasía… una vez más. Llueven las piezas de los puzzles incompletos.

Y levantan polvo.

Se quedan se atolondran y esto. Los cellos se escuchan tan lejos que parecen violines, parece que huyeran de los bufones escarlata, de los colores que gritan, grises ratones.

De arcilla están hechas las chocolatadas y los gatos son moldeados por un niño en una escuela. El niño no quiere pasarle la mano o la lengua al gato.

Hastío.

Del gato, del niño.

My curtsy

Me dispongo a respirar por la panza bien desde abajo y convertir la bocanada dura en una dura bocanada y atestarme el cuerpo con todo lo que pueda arrebatarle al aire que no sea él mismo. Expreso una mueca gigante que podría ser confundida con un bostezo para el ojo desatento y procedo al raspado de garganta. Me hace erguirme y postularme para cómplice. Me miro con ojos sobradores o tal vez cómplices y me sumerjo sin dudarlo en un espeso de poco oxígeno e irremediable mareo. Prohibime un poco más. Censurame la capacidad de expresión con tu belleza. Y no con tus dedos tiesos. Y no con la postura inaccesible de quien tira piedras desde atrás de la piedra mayor. No vale que me moldees con los ojos cerrados. Por eso me convierto en humo, por eso me disgrego y me expando imperceptible una vez hecho el acostumbramiento pertinente. No sos viento mi muro suficiente para moldearme. Yo soy todo lo que no digo, también.

¿Qué importancia podrá tener la consideración para este paladar quemado que maúlla por caricias?

Para la vista del humo lo solido es el fin de la broma.

Y así, sin verse, pero tocándose desde siempre.

Y así, creyéndose insoportables.

En silencio.

Y nada pasa, pero todo se censura. Y yo me vuelvo dibujo de palabras que no serán condensadas.

Y te regalo mi distancia,

De mi mayor consideración.

Siempre dispuesta a escuchar, siempre pretenciosa de ser oída.

Por siempre,

tu humo.

Let me show you the world with my eyes

I have written each paragraph in a different day and in a different mood. All of them are real. None is real. Time does not exist. The Universe is as big as you can imagine it. We’re nothing but condensed energy. We’re a fractal instant through the eternal return and doesn’t matter what we do, we’ll always do the same over and over again. All we do is based on fear and laziness and natural needs. Levity is unbearable but weight is way too heavy (“too young to choose it, too old to lose it… and the clock waits so patiently on your song” Bowie). And I say, the tic never reaches the tac. Anxiety… all we can say, all we can do, even fear, everything is anxiety… (And don’t forget to breathe). STOP. But don’t you ever dare to stop. Change, but not too much. Search, but don’t let anyone find you. Run away. Create, but keep it to yourself. Recreate yourself, conspire against you, break through yourself, and invent yourself. Involucrate your own with you, deeper, face your own worst sides and laugh out loud on your miseries and everything you’ve never liked about yourself (we all know that real life is inside [ …] meet me half way, is not that long, and maybe we’ll find that we’re not alone, SUMO). Cry and enjoy your crying, smile to your miseries, imagine a new world, a new life, a new self, and live it, make it real.

María Elena Walsh - Marcha de Osías

Osías el Osito en mameluco

paseaba por la calle Chacabuco

mirando las vidrieras de reojo

sin alcancía pero con antojo.

Por fin se decidió y en un bazar

todo esto y mucho más quiso comprar.

Quiero tiempo pero tiempo no apurado,

tiempo de jugar que es el mejor.

Por favor, me lo da suelto

y no enjaulado adentro de un despertador.

Quiero un río con catorce pececitos

y un jardín sin guardia y sin ladrón.

También quiero para cuando este solito

un poco de conversación.

Quiero cuentos, historietas y novelas

pero no las que andan a botón.

Yo las quiero de la mano

de una abuela que me las lea en camisón.

Quiero todo lo que guardan los espejos

y una flor adentro de un raviol

y también una galera con conejos

y una pelota que haga gol.

It could be sweet

Please don’t wake me, no, don’t shake me, leave me where I am, I’m only sleeping…

Wake me! Shake me! Please don’t let me sleep to long…

(Siempre me cuesta recordar esta parte, y siempre quiero recordarla cuando canto la anterior).

De los Beatles a Lou Reed en un tempestuoso paso por el centro de interés de mis rayos caóticos, acá. En este punto específico y dicotómico de cosas que se caen rendidas ante la palabra destrucción.

You can free the world and you can free my mind… just as long as my baby’s safe from harm tonight

La voz que grita me dice que escriba;

del silencio y ausencia por pura presencia… del ruido de cadenas rompiéndose… del sonido de un torno agujereando un diente, de rayos está lleno este punto. De hartazgo.

Distracciones.

De las dicotomías que no son más que las infinitas expresiones del movimiento. Todo remite al movimiento, al porque puedo, al mal timing metido en una bolsa, metida en la mochila que llevo, que cargo…

Boy! You’re gonna carry that weight… a long time…

Sí, siempre quise decir esto.

Ahora digo esto.

Las voces de mi cabeza hablan. Y yo entiendo.

El papel; el papel imaginario… la cosa con estética de papel que me devuelve el monitor; lo creable, el lienzo blanco… todos juntos que son uno que son plataforma y falta de imaginación.

Quiero otra idea distinta al papel. Quiero otro formato que el más práctico. Quiero distancia. Quiero gritar.

Quiero gritar que amo mi prisión que puedo llamar sistema que puedo llamar camino, que puedo llamar voluntad (will). Peyorativo y su opuesto innombrable y el punto en que son el uno(cero) cargado(a) de moral, encerrado en letras, interpretadas en conceptos, dicotómicos. Quiero más símbolos para dar más información de los ritmos. No estoy satisfecha con el sistema de puntuación. La dicotomía está en el lenguaje. No sé si el Universo será dicotómico, pero yo no puedo salir de ahí.

Dejá Vu

Time is attention(does not exist).

I’m just trying to understand. Time and now and me.

And she wants order… order… my chaos is asking for order…. (don’t forget to breathe)

Now I’m looking for you(or anyone like you).

I can desire but I can’t own, nothing’s permanent (like a long forgotten dream).

Acontecido

El polvo de palabras está mezclado en acuosa unidad, unido

Es torbellino encucharado en sálpicas microunidades del todo disgregado

Y yo queriendo decir algo tan simple

que no tengo más remedio que encriptarlo en complejas palabras de intrincada sintaxis, de

subordinadas estrofas en específicas formas de específico orden que tratan.

Tratan se acomodan sosteniendo el contenido revuelto cuchara de plena acción.

Decir.

Y dicen como dice director de orquesta a los orquetistas intérpretes

Con el anhelo de ser expandido hasta la emoción del conjunto.

Palabras bailo en sonidos a velocidades y soy forma.

El Universo me mima desde la mañana

y me hace acordar a la noche

pero con olores tenues que amenizan

que despachan la producción del día, que vacían la mirada

que convierten el recuerdo en tiempo, en instante, en todos los tiempos.

Un festín para Freud

Salgo de mi habitación atrasadísima.

A la tercera vuelta voy a descubrir de qué color quiero pintar mi pared.

Salgo atrasadísima y bajo a la habitación secreta que hay en mi casa.

La habitación de no ser por la ventana podría ser una piscina pequeña para ser piscina, normal para ser habitación, pequeña para ser océano. Por esa habitación pasa el subte y veo dos gatos ¿eran gatos? creo que eran más grandotes y gordos que gatos... sabía que me estaban observando,,, no a mí, al subte, tomando notas, reportando conductas.

Diego está en la estación de subte de la habitación oculta de mi casa casi piscina un poco menos que habitación y un poco rara para estación de subte y me saluda con su eterna simplicidad y calma.

Creo ya haber visto este lugar... en algún otro sueño, le comento... esas escaleras chiquitas, incómodas, con tramado de reja ondulante a rombos oxidados.

Llega el tren, viene viniendo y tengo que llegar a Corrientes y Ángel Gallardo. Ahí viene el subte pero no para en esta estación, lo veo irse a toda velocidad en una curva de cadera hipnótica.

Necesito ir a otra habitación, necesito encontrar la forma de tomarme el subte.

Corro por las finas e intrincadas escaleras -desearía haberle contado a alguien el laberinto del shopping que soñé aquella vez-. Encuentro el sonido del subte y corro hacia él; los gatos flotantes y observadores me miran con calma, pasivos... atentos. Me siguen mientras recorro los distintos espacios del subte.

Ahora me encuentro en otra estación: parece Plaza Miserere pero más finita. Llega el subte lleno de personas con cabezas de globos, que no dan miedo valga la aclaración; todo tiene mucho color saturado y sonido a hule y un poco de olor bizcoso y música burlona.

Es necesario subir muy rápido al subte.

Logro ingresar apretada entre hule a uno de los vagones y veo que uno de los gatos observadores golpea su frente con su palma asumiendo que le espera un largo viaje aún.

Son 4 estaciones las que logro recorrer y me bajo en una asumiendo que me tomé el subte equivocado... no reconozco las estaciones.

Estoy en una habitación con una pared color lavanda o más bien gris vioiláceo; Diego está jugando con una agujereadora sentado adentro de un estante. Me invita a tomar mate a la bañadera.

-No. Tengo que llegar a Ángel Gallardo antes de las 8, le respondo.

-Mate y hule me distraen y cuando ingresamos a la bañadera no era otro lugar más que la piscina oculta de la habitación de aparte de mi habitación de mi casa. Las vías de subte estaban instaladas y los gatos me seguían observando.

-¡Tengo que tomarme ese subte, ahí viene!- Le grito a Diego mientras lo saludo sacudiendo mi mano.

Me acerco a uno de los gatos observadores y les pregunto si saben cómo llegar a Ángel Gallardo, les explico que estoy muy atrasada y ellos me explican que yo no debería estar viéndolos, que no me pueden ayudar, pero que claro que conocen la respuesta. La gata hembra pone más agua para el mate en su hornalla, esa que le flota por detrás y enciende con la mirada de deseo exacta.

-Suerte, ¡nos vemos! Replica Diego a lo lejos como si él se alejara en vez de yo, como si la habitación fuese la que se está moviendo. Nuevamente avanzo cuatro estaciones y para mi sorpresa comprendo que llegué a una habitación que me parece familiar, que podría ser el lugar que busco, pero ¡Oh!, el color lavanda, el agua, el calor, el olor distante de la habitación que está pero no está. Estoy nuevamente en la habitación que trae adjunta una oculta piscina bañadera habitación estación de subte.

Despertador.

El gato Iris

¿Qué parte del espacio es el placard?

Nunca me gustaron los placares... me parecen lugares incómodos y torpes... no voy a negar que cuando veo uno bien ordenado siento una inmensa pereza por el bardo que eso implica. No acepto las condiciones que me demanda el placard para mantenerse en su correcto funcionamiento.
Cuando me di cuenta de esto fue que le saqué las puertas, pero esto no me fue suficiente y pedí que se me construyera un gran mueble sin puertas ni compuertas del tamaño de toda una pared de habitación, con un barral al medio.
Mi placard comenzó a ser placard y bibliotecca y baulera y mesita de luz y botiquín de baño y escritorio y mesa para comer.
El placard dejaba ver toda mi ropa... es un lugar muy privado.
Ahora mi gran mueble está partido en pedazos y está siendo reutilizado por esa parte de mí que no convive conmigo pero que siempre está ahí.
Y yo tengo la casa ordenada.... y no sé qué hacer con el placard. Tiene puerta, tiene cajones, infinitos estantes con ropa mal doblada, caída, retorcida, un poco en el piso, un poco puesta.
Conocerme por mi placard no es conocerme.

knives out - Radiohead

I want you to know
He's not coming back
Look into my eyes
I'm not coming back

So knives out
Catch the mouse
Don't look down
Shove it in your mouth

If you'd been a dog
They would've drowned you at birth

Look into my eyes
It's the only way you'll know I'm telling the truth

So knives out
Cook him up
Squash his head
Put him in the pot

I want you to know
He's not coming back
He's bloated and frozen
Still there's no point in letting it go to waste

So knives out
Catch the mouse
Squash his head
Put him in the pot

almohadones

... un cierto vacío de lo que no quiero decir porque no me nace decirlo porque me faltan ganas de decir cosas que pienso que sería lindo escuchar, claro, no decir, escuchar, entonces cuando lo que quiero es escuchar y no precisamente hablar es cuando tengo este deseo encontrado, extraño, ambivalente, desconcertante, algo como esa expectativa que me pica ahí, donde no tengo ni hongos ni picaduras pero me quedo muda, simplemente no digo nada porque quiero escuchar algo que no suena y como lo que está en la puerta es demasiado gordo para pasar por ella genera un embotellamiento eterno de todas las palabras que no quiero decir, porque las quiero escuchar, porque quiero que otra boca diga las palabras que no tienen ningún sentido en la mía porque ni siquiera pasan por la puerta de entrada y para colmo van en sentido contrario haciendo que hace días intente decir algo que no tiene nada que ver con esas palabras y solo recibo señales de movimiento, de puja en las compuertas, de falta de deseo de comunicarme con el universo circundante... un hermetismo voluntario a causa de una voluntad desconocida y andrajosa, que se atora en el gancho que sostiene el tiempo de otros a velocidades de caída diferente a la mía y yo solo quiero saber no-esperar y en el fondo lo estoy logrando bastante bien y no es que sea esfuerzo sino que es la nueva voluntad que quiere vomitar los restos grasos de la otra que le están tapando la puerta de entrada y por ende mi puerta de salida pero me falta el vino que me ayude a deshacerlo y me falta hablar de lo que nunca quise hablar y convertirme en un ser vulnerable, tal vez hasta inabarcable, pero definitivamente yo y completamente intención pero para hablar necesito esas palabras que me permitan desatorar lo que ya está desatorado pero duele porque no pasa pero ya está pasando a su vez y no es algo que no tiene retorno y es algo que quería pero a la vez le temo pero a su vez no lo conozco y no sé qué esperar porque en realidad no espero nada, y eso en el fondo significa que ya no le temo, es solo un deseo de la posibilidad de una de las tantas formas en que se va a desarrollar el desencadenamiento, en que va a dejar de ser mordaza y excusa y valor intocable y base indiscutible y todas esas cosas que me hacés ver y que quisiera no nombrar sino deformar para dar nueva forma o una nueva soledad que se llame meditación o caminata o todo es que quiero ver para ver si es lo que creo que es y así tal vez explorar nuevas formas que todavía no se me ocurrieron y eso explica claramente por qué necesito una musa... soy una escritora que no quiere escribir porque no está escribiendo sino creando en el mundo físico, gestando en el mundo intelectual y estoy un tanto desasociada de lo que implica sentimientos y emociones al punto de que siento que podría controlarlas o decidir por ellas, de todas formas sé que eso no es posible y me libera... el asunto sucedió cuando me di cuenta de que no estaban tomando decisiones basadas en mí sino en alguna fantasía que supe crear y que hoy no tengo polvo mágico para continuar, quiero escribir la nueva fantasía donde...

Lo quiero ya! - Sumo

Hasta que choque China con África
te voy a perseguir,
sería bueno que pidieras
que la tierra se mueva
hasta que China choque con África
te voy a preguntar:
No sé lo que quiero, pero lo quiero ya
si yo fuera tu esclavo te pediría más.
No sé lo que quiero, pero lo quiero ya,
si fuera tu esclavo te pediría más.

Nada te ata a leer la novedad,
nadie te pisa, nadie te invita,
ni te van a chupar.

No sé lo que quiero, pero lo quiero ya.

No sé lo que quiero, pero lo quiero ya,
no sé lo que quiero, pero lo quiero ya,
No sé!

Lo que nunca voy a decir(te)

Silencio.

El ruido de la lluvia cayendo por algún lugar bien planeado por donde debe fluir el agua de lluvia para no perturbar nuestras secas existencias dentro de jaulas-edificios de las que salimos grises-pájaros con prótesis impermeables-plásticas para no enfrentarnos ni siquiera con lo que corremos de costado para así decidir en nombre de El Clima, todopoderoso impersonal de magnánime imponencia. El humor del tiempo. El clima es el humor del tiempo. Y queremos a todos los humores del tiempo, queremos experimentarlo todo. Apasionado el hombre con Su Magnificencia: alabanzas, artículos, danzas, gritos, recuerdos, blasfemias, clichés. Nos permitimos integrar su existencia dentro de mitos con calles... pasajes tal vez, pintorescos o terroríficos, de plena acción o de tiempo-emoción detenido, lo ponemos bajo nuestro dominio. Con sonrisas o con lágrimas que tienen que ser adivinadas por entre la cortina de Verdades que Clima nos impone. Hasta que jugamos a ser el clima y convergemos nuevamente en el seco-artificial-clima. Y hay más humedad de la que quisiéramos pero a su vez nos alegra su presencia, recordamos lo muy felices que son las plantas en este momento, yo siempre recuerdo eso. Siento desapalmazarse al aire, siento al Clima ir con la violencia de lo que es demasiado rápido para mis ojos y llamaba agresivo contra el cegador humo de polvo de tiempo de humano que está expandido a nuestro alrededor, contra la inmóvil tierra cubierta de pesado cemento rígido, y también si prestamos un poco de atención podemos ver a la violencia rebotar hecha partículas más pequeñas luego del impacto y tal vez y solo tal vez somos afortunados y podemos ver cómo ciertas partes de ella se desintegran y se pierden en un charco volviéndose parte de él (ella, él) o quizás sea esa que se mete por el único huequito que tenía el bien elaborado equipo marchitador de piel. Algo así como curitas eternas.

Nada de esto pasa dentro de jaula.

La vuelta de la totalidad

Me intimida tanto movimiento

Se impone la exposición

sin permiso, sin gentilezas

Se me pone la piel de gallina

al sentir el contacto con todo lo demás

y se me erizan los pensamientos

cuando pienso en perturbar su quietud

su imponencia

y lo siento cobrar fuerzas

convertirse en peso hacia algún lado

donde la gravedad soy yo

Pero si estamos ambas

la gravedad y yo suficientemente quietas

tal vez nos confundan con una sola entidad

y pasemos desapercibidas de los ojos curiosos

sin siquiera percibirlo.

Soy paraíso en la tempestad amarilla

Pero soy oasis a los ojos que no saben lo que buscan

y me convierto en el fondo del mar

azul profundo e inexplorado

quietud de astro

movimiento del cosmos que una mente inventó

curiosidad naranja.

De mi cuello parten las palabras

que ya no soy capaz de decir

signos gordos y densos con tejido adiposo

que me fueron extirpados

Mis más mágicas definiciones

todas presas en el corazón de una piedra

La no voluntad.

La inspiración.

La musa.

Porque érase una vez

que yo me oía a mí

y ahora no me quiero callar

porque me escucho

Y una vida menos para la felina y un poema más

que duerme y se alimenta

y continuó en tu ausencia

con tus palabras

la impronta, el sello de calidad

buscándose en este nuevo lugar

volviendo cada mañana al azul oscuro manantial

resurgiendo en cada Luna llena

como la voluntad de los soñadores anhelantes.

Y soy el peso en la Tierra

y escavo sedienta de grasa

de centro de carne extirpada

y la carne y yo nos fecundamos

y estallamos al astro

y somos supernovas.

Me miro las manos con desconcierto.

érase una vez el día después.

estaba el día y yo después

cuando mis manos lograban apropiarse de algo

y comía o fumaba algo,

salía en la foto y entraba en el día

pero mis manos antes o después, o en el día

consumían el respectivo objeto

y la presión pasaba a mis ojos

y no sabía qué hacer, y dubitaba, experimentaba

y después me di cuenta de que lo que en realidad veía

era el fondo de mi nuca

y que la presión era fruto del sentido inverso de mi visión

así llegue a la vía láctea

y conocí a la Luna.

Un azul oscuro manantial

Una vida menos para la felina y un poema más.

Esto es lo que puedo imaginar de mí:

... ,

. E como, , ción ,

, , , y . R . Rasco los cielos, ; descubro

¡Clin! ( - )

tal vez [...] tan -de los tallos-, ...

de entender . Silencio: .

Retroactividad

Sola.


Mate.

Parlantes.
Fuerte. Muy fuerte. Cerca, Muy cerca.

Charly.
Unplugged.
Fuerte. Muy fuerte. Cerca, muy cerca.

Mate.
Caliente. Bastante caliente. Rico.
Ñam. Mate para uno.
Mate-beso. Beso-mate. Labios tibios, sonrojados.

Mañana. O mañana para mí.
Luz de día, el Sol está en pijama a lunares.

Estoy viviendo un recuerdo. Estoy presente en dos tiempos.

Dejo la casa de mis padres en dos semanas.

No entro dentro de mi cuerpo.

~babitas~

Soledad es la ilusión de compañía.
el tiempo deja de existir y la receta dice "atención".
la expectativa tiene cara de iamginación; lo irreal no importa cuando es imaginario.
la barrera entre el entendimiento y la hostilidad está pintada de color creencia y tiene una guarda en color elección, barnizado al tono necesidad.
soy la inestabilidad hecha de ojos abiertos y pupilas dilatadas. Soy la no-contemplación.
Soy las demandas de los otros transportadas por la inocencia del cartero... Soy la víctima de lo que el cartero le hizo creer a quien redactó. Soy el juego de alguien más:
Soy la carta que tengo en mi mano.
Soy palabras leídas e interpretadas; soy palabras escritas en tinta invisible y soy las palabras que me dijo un autista desde su soledad verbal.
Me sacudo la ansiedad de mis manos -justo lo que no quería-. Soy carta que no quiero leer.
Soy lluvia borrando las palabras que fueron no-leídas por mí. Soy la alteración de un recuerdo contado por otro y redactado por un aquél. Soy la evaporización del acontecimiento real que se supone que debo caracterizar. Soy la expectativa fallida de alguien más.
Soy la distancia entre las palabras escritas y lo que son ahora mojadas y desatendidas.
Soy amor sin dolor ni culpa.
Soy la que nadie espera de mí.
Soy la que no conozco y me sucede porque me creo, sin darme cuenta siquiera.

Vecino

Estoy masacrándome la cabeza: trabajo conmigo, ejercito mi capacidad de autocontrol y mi selección de los eventos y acciones. Descomprimo fantasmas molares y los envaso en olvido.

Las palabras de quien me conoce y disfruta.

Ella lucha contra sus impulsos si quiere pero puede dejarse llevar si le parece.

Así da gusto despertarse

Algo me causó tanta gracia en un sueño que me dio risa a carcajadas sin aire y con sangre en los cachetes y lárgimas en los ojos y pataleo de los pies y fue tan gracioso que















Me desperté con mi propia risa material.

Yo en el tiempo

No more thoughts for a million years

Complejo. Pero complejo... ¿Complejo como un montón de cosas coordinadas que funcionan en conjunto por un fin común? Complejo tal vez como el recuerdo del acalambre cerebral del día que se enredó ese ovillo de lana y se aprendió la lección, pero ¿qué va? Si eso no es más que un recuerdo potencialmente ficticio: oficialmente ficticio en alguna proporción. Complejo como elegir jugar con el amigo raro o con todos los demás amigos y estar sentado mirando el pasto con el caos instalado en el plexo, con los hombros tratando de esconderlo, con el cuerpo exigiendo una decisión; complejo como lo que sucede adentro de la mente.
Como si se pudiera elegir ser complejo y caminar cada día seleccionado el nivel. Como si se pudiera cambiar de mundo y que un alfajor inesperado o un susurro desconcertante no llamen la atención. Algo así como no soñar, pero más rodeado de estambre agarrado con cinta de aislar con huequitos de aire.
Caminar por los pasillos eligiendo regalar una historia a quien la desea. Convertirse en la historia que alguien quiere vivir, sentirse honrado por haber sido elegido... Oh vamos... eso solo está en tu mente y lo que te inventás como percepción, a lo cual llamás real, le ignorás la parte de ficción que le corresponde -a la palabra realidad-. Teorizar y no llegar jamás a conclusiones es el único camino dentro de esta jaula. Ser todo lo que sin permiso los otros deciden que seas, obvio, sin permiso, si no podemos comunicarnos entre nosotros, no existe tal cosa.
Algo así como si uno pudiera ser tan nada y tan indulgente y tan simplemente cosa que se deja ser todo lo que los otros quieren; sin juicio, sin opinión, solo relativismo y la temperatura de las manos que moldearon la forma actual de existencia. Oraciones cortas. Ideas irrefutables. Sonrisas amables. Ojos duros.
Ojos duros pero despeinados que no sanan pero acarician y se encuentran con más nada y la nada, con nada se moldea y ahora hay formas en la nada compleja de la historia que se inventó cuando se intentaba no inventar nada, nada más que ser parte de la historia del otro, aunque claro, eso solo sería parte de lo que se cree que se está haciendo.
Las palabras no son suficientes. Las palabras.

No. Pero no sé explicar dónde me paro para saber que no.

Limpiarse de Nietzsche con Fromm

De Henry Miller con Julio Cortázar

El abrigo de cielo

Si yo pudiera elegir el color del cielo sería definitivamente más verde, con más para emocionar y menos para decir. Sin teologías ni falsas expectativas, sólo la expansión inmaterial del poder de los deseos que no nos animamos a contarnos a nosotros mismos, las formas complejas de las palabras sacudidas dentro de una gran piñata rodeada de niños hambrientos de instinto; un lienzo para la imaginación, libre de recuerdos o promesas.
Si yo pudiera elegir al cielo, lo dejaría peinarme la cara estirando mi expresión hasta obtener su inescrutabilidad por tanto mirarlo. Lo imaginaría accesible, pero no siempre, capaz de convertirse en la totalidad de mi pensamiento y convertirme a mí en infinita, capaz de dejarme sola hasta que vuelva a ser lo que soy siendo. Lo invitaría a recorrerme y convertirme en su inmensidad, a cambio de su nuevo color.
El cielo sería intermitente desde su creación, apagándose cada vez que se reconoce a sí mismo como nombrado, mediante un saludo al Sol.

A thousand years - Azure Ray

I'm saving all i'm not giving
But it's overflowing, evaporating in the air
As i'm walking, i know i'm not breathing, i'm not breathing only air
It's filled with words once spoken by people everywhere
And i can hear all the whispers that have lived a thousand years
It just took me being open for them to reach my eager ears
Now they've reached my eager ears
And i hope i'll be ready
When my light, when my life divides