Todas las hojas son del viento, menos la luz del Sol...

El miércoles que quería ser jueves le recomendó a la Troya que quería ser caballo, que se desplegara mañana. Pero hoy es martes. Y el barullo del asunto está en el absurdo y en el momento de encuentro, el confusísimo momento de encuentro entre ese jueves inmaduro y ese miércoles escurridizo. No faltó el grito en el cielo de la planta tubércula que se hizo Sol hace dos veranos, desplazando a ese Sol que quería ser viento para, por una vez, no pertenecerle(se). Troya de las arenas de plata molida, de sanja sin poema y suelo escurridizo, y por eso miércoles de suelo escurridizo como arena que escapa por el tornado del reloj de arena; el miércoles quería ser jueves. La Troya no llegaría tan pronto (el caballo no sería llamado corcel, pero correría dentro del viento y, por eso, le pertenecería). Y nadie sabía qué quería ser el viento, el Sol, porque daba señales contradictorias, pero podía ser hoja troyana y sumarse a la caballeriza y correrse la cola para seguir teniendo movimiento (para seguir siendo viento y para seguir perteneciéndose a sí mismo). Nadie pensaba que lo que realmente quisiera el viento fuera eso, pero todos conocían su pasado de haber querido ser ego y contexto, todo a la vez. Porque pasó mucho tiempo desde que no entendía(era) el Sol, porque el Sol una vez le perteneció, porque el Sol una vez fue él; pero, y ahora... ¿quién es quién? O ya no son y son parte de la arena que pasa por el embudo y coquetea corrediza con el final del recorrido. Con el descanso, hasta la próxima vuelta.

Minimal

la calma con que pulula la mariposa
su tiempo eterno
mi contemplación
de su final inminimalente
y sus manitas ansiosas
que lo quieren agarrar todo
opacadas por sus alitas de colores
que lo deslumbran al mundo lo deslumbran
pero que se ocultan de mi vista
se difuminan en el contexto
en el observador
pero la cajita sigue ahí
y sigo sin poder ver las respuestas
a las preguntas de siempre
reformuladas tantas veces como yo
respuestas de vapor y amor
las que quiere agarrar con sus manitas
con sus ansiosas
Y la cajita es solo un sueño
pero también es un cuento
al que se le caen las letras
por el drenaje inexorable
de la profundidad de mis ojos.

But once I did - final

But once I did... IV

But once I did... ¿III?

But once I did... II

¿alguien me presta un regulador por un ratito?

pero, pero pero es que estoy tan contenta! i wanna remain like this, at least for a while. .. ... .... ..:.. .... ... .. ...
It's been a hard day's night...
And I have nightmares  #.#
every night....;~~~~~~~~~~~     ~~~~~~    ~~~~~~~~~~~~~~~~~~
timbre!
pero pero pero pero pero
me gusta estar así de contenta
con energía
y tensión
y ese dolor de espalda que ya me hizo cambiar el mouse de lado varias veces
mis pobres ojitos
ya no quieren ver nada
pero mi piel está sensible, atenta, perfumada
y mis sentidos se agudizan
y solo quiero bailar y dibujar y hacer esas cosas que tanto me gusta hacer
y tal vez preocuparme por esa pasionaria que nunnca fui a buscar
pero que vi
que reconocí
que tenían nombre y expresión facial y un mate que se llama abrazo
y la casa es bardo y el mate está frío
y la gata silenciada
tal vez, resignada
y soy un ser lleno de ideas

But once, I did...

¿Por qué tan triste hoy, pequeño saltamontes?

Who are you? Stage VII - final

Who are you? Stage VI

Who are you? Stage V

Who are you? stage IV

Who are you?, stage III

Who are you?, stage II

Who are you? Stage I

running low

Con dignidad.
El precio no es tan alto.
Nunca uno mismo.
Siempre uno mismo.
Y todo ese brillar
y ese compartir
de dar y verse otro
de que siempre ese otro se vaya
de estar destripándose
a cada respiro

Si no soy espejo
ni elemento reflejado
ni pasillo entre espejos
queda para mí la contemplación
el vaciamiento del cuerpo
la servidumbre de la corazonada
el llanto del águila
la bruma esparcida por mi ojos
la llama fulminante
el impulso
la caricia con garras
el silencio

The cat who bit the moon II

The cat who bit the moon

Canto a la que fuí

Sonando: http://www.lyrics007.com/Alanis%20Morissette%20Lyrics/Perfect%20Lyrics.html

Tengo miedo de saber algo
de haber hecho algo bien.
Tengo miedo de que la gente
(todos esos ojos)
me feliciten con cariño y empatía
(hasta los míos).

Tengo miedo de sentir que merezco
me aterra haber honrado.

Me estremece mi mate bien hecho
y la brisa perfecta
por la que se curvan todos los colores.


Añorando una vida a la que elegí renunciar,


me incomoda no ser planta
súbdita y fiel
o pura introversión
adentro
visión
frescura invertebrada
hoja que no importa
bicho que no pica
raíz que no bebe
uña que no encarna
sangre que no mancha
ojo que no transmite
que no interpreta
que no grita.
no mira.

Brain damage - The Dark Side of the Moon - Pink Floyd

http://www.youtube.com/watch?v=PwNYqHRHUOQ&feature=fvwrel

The lunatic is on the grass
The lunatic is on the grass
Remembering games and daisy chains and laughs
Got to keep the loonies on the path
The lunatic is in the hall
The lunatics are in my hall
The paper holds their folded faces to the floor
And every day the paper boy brings more
And if the dam breaks open many years too soon
And if there is no room upon the hill
And if your head explodes with dark forbodings too
I'll see you on the dark side of the moon
The lunatic is in my head
The lunatic is in my head
You raise the blade, you make the change
You re-arrange me 'till I'm sane
You lock the door
And throw away the key
There's someone in my head but it's not me.
And if the cloud bursts, thunder in your ear
You shout and no one seems to hear
And if the band you're in starts playing different tunes
I'll see you on the dark side of the moon

"I can't think of anything to say except...
I think it's marvellous! HaHaHa!"

Here comes the night

Por favor, Sol, no te vayas. no me dejes sola hoy.
No me grites desaturando los colores.
No envíes cóndores a picar mis ojos.
Por favor, Sol, que necesito de tu abrazo. Por favor, que hoy he amado.

Por favor, dejame disfrutar del vuelo de los pájaros
que sólo vuelan libres.
solos
danzando y dejando destellos en mis retinas.

Por favor, Sol, permití que el afecto me llegue inmaterial.
Porque el mundo necesita belleza.
Quedate conmigo, manteme caliente. Concedeme la vida.
Convertime en entrega inagotable.

Tragame, Sol, volveme frutal
convertí la belleza en mi misión más pura
concedeme paz en soledad
que me duele cada pluma en el piso.

Por favor, Sol, modelá mi postura a tu merced
acomodate en el abismo
que se abrió en mi plexo
manteneme erguida
que me necesito entera.

etérea

En mi próxima vida quiero ser planta.
Un árbol.
Una fruta.
 Un peral.
Y quiero salir desde mi centro
aprender a comer sol
desperezar mis extremidades
compartir mi elixir
contemplar la vida
ganarle a las plagas
ser el hogar de la devota familia ave
conquistar mi tierra.
Mantenerme fresca y radiante
y volver al humano
en forma de idea.

Soundtrack: Morphine, Good, 1993

Y yo... y yo vivo intensamente.


Atención
interés
intensidad.


Y gracias a todos
los que eligen


ser parte de esta comedia.

De este mundo de superficies reflejantes.

Y gracias a mí
por enseñarme a reconocer
mis batallas
mis pasiones
[commitment]
:
(como pensaba)
Responsabilidad
obligación
dedicación
entrega
:
Sinceridad
paranoia
particularidad.
.

La espera
el desafío
la magia.

And so we pass on by the crimson eye of great god Mars as we travel Universe...

Una pata-muslo, indignada por el pésimo corte que sufrió, clamó tu nombre. 

Unos colgados zapatos de bailarina, asquerosamente limpios y aburridos, mascullaron por la ausencia de tus ojos.

Una curva maliciosa y permisiva se convirtió en flan.

Un espacio en silencio me preguntó qué opinaría Lucía del nuevo orden...

también inquirió por la desaparición del jazz y las milanesas.

Unos colgados brazos vitorearon el nombre "Abrazo" al unísono, en eufórica liturgia.

Un juego.

Try again.

Y yo... y bueno, anduve en un poeriodo... creo que ya me siento mejor.

Risas, besos...

Quisiera una mejor foto, pero bueno... acá va la dragonota

Keep dragoning

Dragoneando

The book of dragons

Soy los ojos a lo lejos;
Soy el silencio del resto de la imagen.
Soy quien te observa mientras me intentás entender.
Soy la intriga que te lleva a dar vuelta hacia la página siguiente...

Quien quiera oír que oiga

Mis paredes están por ser lijadas

y

mañana

pintadas.

(nada de elecciones, problemas de tipo estructural)

y yo intentando agregarle un poco de color que todavía no refleja.

Me preguntaron si tengo cómo volver a hacer los dibujos-tatuaje de mi pared.

No pude hacer más que bajar la mirada y no responder.

Dragon, the she

The current nothingness

De esos días en los que te extraño tanto.

De esos días en los que me pregunto por qué no habremos tenido ochenta vidas antes de alejarnos o de qué sirve que aparezcas en mis sueños y en mis voces. Y un mono que hace matemática. El mono debería agarrarnos las manos y mostrarnos los que nos pasa con numeritos que yo jamás entenderé, pero vos con palabras dulces... Los demás se empecinan en recordarme que debo recordarte y yo, intentando dejar atrás el entierro. Pero vuelve, porque los demás soy yo recordándome que no volviste. Que tal vez nunca estemos de acuerdo en muchas cosas; que tal vez tus juegos te impidan ver lo que te estoy diciendo. Que aprender a observar el valor del horizonte a pesar de las imperiosas sombras de las montañas distantes, distanciadoras. Para no convencerte, para mirar el horizonte de antaño y pintarlo con colores nuevos: para darte continuidad y permanencia. Por todo y a pesar de todo. Eso que quizás nunca logres valorar. O quizás sí. O ambas o ninguna.

Careando

Puedo entender la música de forma diferida en el ritmo de un escrito o el los movimientos de mi cuerpo; puedo cantar si tengo una voz a la cual seguir, pero quizás, y solo quizás, nunca entienda la música como existencia independiente.

Pink Floyd - Empty Spaces

El hamster de Vane

El velociraptor después de comer (y creo que se quebró una patita)

¡Velociraptor! (Para Anita)

¡Pulpos terminados!

Pulpos, stage IV

Pulpos, stage III

Pulpos: stage II

Pulpos

La foto es pésima y el dibujo, creo, que no está terminado.

Flying shadows

Ayer pensé que había algún insecto malcaminando por mi mesa pero era solo un reflejo de un ave que huía de la lluvia que olía desde el tercero de sus sentidos ajenos al hombre y me di cuenta de que mi mesa podría reflejar una constelación psicodélica si se lo propusiese. Entonces fue que desarrollé una teoría conspirativa en la que vos jugabas conmigo (junto a mí) y todo era colores y pájaros con sombras insectas y un dibujo que nunca íbamos a terminar pero que era mágico e inexplicable y yo me senté con las patitas más bien abiertas y estiradas y vos con esa posición de indio en banco incómodo y contemplamos la constelación que nos sugirió nuestro encuentro inesperado y poco probable. Una sonrisa cómplice fue la firma que selló el pacto entre el ave, la mesa, el insecto-sombra, la constelación, tus patitas y las mías.

No recuerdo la última vez que había disfrutado de hacer manualidades.

Collagiando.

3 fingers in pain, and a happy mindset.

Magic is in the air




Breathe

Dibujanding

Iris

Estática dística

Tratando de entender. No. Entender no tiene sentido. Dándome cuenta, supongo que se ajusta mejor. Dándome cuenta de que mi casa es un desastre y hace mucho, mucho frío hoy y yo rendí un parcial que nunca rendí. Dándome cuenta de la cantidad de alcohol que es necesaria para voltearme y lo muy fuerte que soy para no hacerlo. Sería tan fácil culpar al alcohol. Dándome cuenta de que no me meto en la cama por el frío de afuera, sino por el viento helado que sopla acá adentro. Dándome cuenta de que estoy perdiendo la compostura. Componiéndome. Respirando profundo. Silenciando las señales que indican por dónde escapar. Frases cortas, porque quiero irme de mí, porque no me alcanza el aire para completarlas. Recordándome los motivos por los cuales es hora de sumergirme en responsabilidades, y si me atoro un poco por la bola de silencios acumulada en mi garganta, o se me olvida cómo se dicen las palabras o de qué letras se componen, siempre tomar más aire. Cortar las oraciones. Limitar los adjetivos y censurar el despliegue de los tiempos verbales. Reconocerme, y vamos que se puede. Tres hombros fagocitaron calor. Y un árbol perdió 57 hojas en lo que va del día. El viento le voló la bufanda a la persona mejor abrigada, y se la quedó para sí.  Dándome cuenta de que estoy hablando sola y reconociendo las voces. Viendo todo lo que soy, por haber sido, en este siendo sin calor. 

AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Little Grasshopper

Veleidades y vanidades... ¡tú eres la inmadura!... deberías aprender del humilde saltamontes que con su serena modestia emana inventiva, alegría, honor y ¿por qué no? hasta ingenuidad. Metáfora y representación del salto de fe y de la propulsión hacia adelante, ¿alguna vez lo viste retroceder? Considerado por muchos como un símbolo de buena suerte, el saltamontes nos enseña a confiar en nuestro instinto y actuar en consecuencia. Deberías estar orgullosa de ser un Pequeño Saltamontes Anita.

Let's talk about it

El problema de los payasos es su falsa sonrisa. Su dramática melodía exudada por la expresión de las cejas que orbitan sobre ojos de capa exterior impenetrable. Lo mismo que los oficinistas o esa gente tan rosa que empalagaría hasta al mismísimo Shakespeare. Las caras tristes se ven aterradoras cuando sonríen sin sentirlo. Como los payasos. Y tu hermosa mirada. Lo delicioso de ser observada por tus ojos. Quiero que seas la voz que relata mis cuentos. Y un cerdo comiendo la mezcla más maloliente derrama su abdomen por el nicho en donde yacen nuestros sueños.

A punto de darme cuenta




de lo que acaba de pasar.

Gah dibuja -en clase-

No soy tan burra como para escribir "Últino mienbro", es el problema de cuando soy amanuense en velocidad.

Don't be down when my deamenor tends to dissapoint, it hard enough even trying to be civil to myself

Hoy

no puedo ser mi mejor yo







y me extraño.
                    me enajeno
                                      me abrazo.
me doy un mate calentito
me regalo un cuento
me convido sonrisas
me desplazo por las calles
me encharco con salpicaduras
y el contraste del rojo del semáforo
con el gris de todo alrededor
me ofrezco respiraciones profundas y contenidas
me concedo por esta vez, no formar la mirada
me miro el cansancio al espejo
todavía no sé si es ternura con melancolía
o la pesadez de esta ciudad porteña
O que estoy mirando al infinito.
Al abismo.

El pliegue del universo

Le pido a un canario que cante mis silencios y le pido a las nubes que griten mis secretos.
No quiero ver la forma de todas las cosas, porque me abraza la maravilla descomponiendo lo que veo.
Lluevo sobre mis colinas esperando por las abrasadoras manos de sol. Pero es con las nubes con quien hablo yo. Mi reino se debate entre las banderas animadas del ensueño resquebrajado de tan rígido, y las salientes estalactitas de la levedad que me da una excusa para hacer todo lo demás. Saciada mi sed de novela escucho el descorchar desde mis más empolvados baúles. Danzo con el polvo y me revuelco en el fango. Con incertidumbre despedazo una historia. Con silencios convulsiono a los más secretos elixires. Con elixires me sumerjo en la incertidumbre. Palabras comunes que encierran palíndromos de otra dimensión en ellas. Dos reinas se dirigen la mirada y yo no sé quién manda aquí. Le exijo a mi espejo que me revele lo que no quiero ver, para poder mostrarlo sin comprenderlo. Pero la maravilla solo me deja ver mis revoltosas ilusiones de espejo, que no es más que pared, que no es más historia contada, expresión y lluvia y ese gris que no deja de ser el sol. Y no importaba si el espejo estaba ahí porque simplemente yo no lo veía. Pero veía tanto otro y tanto maravilla que confundí mis quejidos con cantos armoniosos y batallas heroicas. Doblegué a mi enemigo con la tristeza de mi ejército. Y el verde del campo donde sucedió la batalla quedó eternamente teñido por las preguntas que no me hice. Preguntas que solo le describo a mi espejo que no sé si está o es pared o es solo eso que mi maravilla me deje ver. Agoto los símbolos: me beso; estallo conmigo, por mí, contra mí.

Datos útiles

Dejo la información recolectable

Pero no recolectada.

Siempre.

Hay un solo presente.

Hopeless - The Pillars of the earth, Ken Follett (in me)

Quedó una emoción congelada en una escena que ya no se mueve pero se rodea de excusas y desgaste. Quedaron manchas de sangre y un colmillo que ahora es transportado por un sapo en su cuello. La Luna todavía brilla en el fondo del pantano agrietado; pantano con espasmos pestilentes y derruidos, con el epicentro aún marcado en el lugar de donde salió la criatura. La criatura que no se mueve y no se sabe si está muerta o solo morirá. Porque es desconocido por dónde respira. Si es que lo hace. El olor a carne semicruda pero algo rostizada mantiene encendidas las hornallas que revelan burbujeante al gran pantano por debajo y lo profundo, pesada, densa, viscosamente. Las ilusiones se han marchado de este pantano llevándose consigo la mirada de lo finito, llevándose la posibilidad de un hoy habitable. Los brazos están aún calientes por el abrazo recibido y las heridas lograron la coagulación. El niño camina asorado por las burbujas del pantano. Reconoce los cuerpos y besa por última vez las mejillas de quienes ya no podrán más nada enseñarle. Viste los harapos de lo que supo ser su túnica de hijo pródigo, de bastardo con padre, pero es probable que no lo recuerde siquiera. El sapo es ahora medio humano, un fragmento de beso y pedazos de carne descuatrizada, hundida en el gran caldero, con el colmillo clavado, con el calor de su propia sangre y la ajena recorriéndole la piel árida. La esperanza del pueblo se desvaneció luego del crujir de sus esfuerzos en manos del aterrador jinete cuyo caballo yace con el hígado por encima del pelo inerte, lo que confirma que eso no son sino sus restos. Todavía se respira polvo proveniente del más allá de este pantano traído por las herraduras del jinete, este pantano que pronto va a tragarse su propia carne putrefacta y a eructar maloliente, a sentirse descompuesto y encontrarse desolado.

Stairway

¿Cuánta menos luz habría en esta habitación en este acto en esta brisa de lluvia recién caída si esas baldosas no fueran tan ridícula y sutilmente no exactamente blancas pero algo muy muy parecido? La mesa escalonando a la luz, poniéndole alfombra blanca de todos los colores a los tozudos escalones, cambió al ambiente desde afuera y sin ser parte; como algo que vino a acomodarse entre otros dos algos un poco apretaditos generando una desviación en las apariencias. Por los escalones desfilan pájaros e infinidad de insectos-problema clamando por actividad. Profesías basadas en posibilidades remotas pero contables, deducibles. Conocimiento para pocos. Subo un escalón más y me sumerjo en el escalonado mar de nubes que se continúan al escalonado de luz de comienzo en esas baldosas tan perturbadoramente no exactamente blancas que ponen al descubierto el giro generado. Bailo al cósmico compás de la fiesta de los relámpagos retrucando a cada paso a cada trueno para que brille más fuerte para que corra y alcance a su luz. Me miro en el ambiente iluminado por la lumínica alfombra que me sedujo hasta este escalón descubierto tardíamente, allá en la madera y el vidrio opaco rodeado de líquidos que fluyen. Confronto las expresiones de mi cara, desde acá, desde allá, nos miramos y genero un ángulo cuyo nombre fue utilizado erróneamente en otro ámbito obnubilado por tanta luminosidad. Me convierto en el punto que convierte al reflejo, a la fuente, en infinitos colores.

Mudanza

tuve dos sueños

dos casas diferentes

una, vieja y conocida, pero en ruinas

la otra, nueva y misteriosa

llena de gente

de espacios

de conceptos

de zorros rojos que explican

la luz era tenue

había humedad

era un lugar donde la gente se buscaba a sí misma

siempre los techos altos e inalcanzables

las paredes roídas por siglos de preguntas

una tv olvidada, pequeña y de fondo

para los cansados de buscar

habitaciones con diferentes frecuencias

y olivas gigantes sobre las cuales reposar

yo estaba agotada

y nadie iba a hacer nada por mí

sin que yo antes demostrara interés

no lograba encontrar mi lugar

algunos hacían deporte con los pies anaranjados por el color de la piedra humedecida

otros eran tribuna y contemplaban

no había pájaros ni cielo

no había dirección solo caminos indescifrables

pues las pisadas de tantas vidas se confundían en el fango

los rostros eran apacibles

serenos quizás cansados

las muecas eran levemente tristes

los cuerpos algo delgados

las miradas tendían hacia el suelo.

Don't you treat me like a secret

Si fuera explícita ya no podría nunca más escribir. Este jazzecito ya no suena como antes y tus apariciones son tan como vos. Tan a salpicones que me dejan muda cuando no están pero con tanto swing cuando evitás que mis sueños se conviertan en pesadilla. Ojalá nunca te des cuenta de que ahí es donde estás vos. Que nunca te enteres de que tengo cosquillas en el alma cuando me acuerdo de vos, cuando simplemente no puedo extrañarte. Me divierte un poco que elijas ser la luna que vela por mis sueños en la foto que te mira y que por eso no mirás y que te hayas convertido en la línea del horizonte justo cuando está más naranja y eso es belleza porque sé que vos querías más naranja pero a mí me hace tanto pero tanto ruido si no está mezclado con el verde. Te sonrío desde lejos y te escucho cada una de las veces que me hacés ser una bailarina marrón con muchas cintas muy delicadas y algo transparentes. No había podido venir a hablarte hasta ahora y tampoco había escuchado una sola canción de jazz. Tiene otro sabor... como si ahora Ella hubiese muerto de verdad; como si Joe Pass no estuviera tan ridículamente feliz, tan púrpura como Úrsula cuando se casó con Humberto. Medias de colores y un mate para uno. Mate amargo y para uno y una noche de mucho ruido y muchas preguntas sin respuesta y muchas ilusiones de esas que tal vez van a ser cara oops y mi impulso a vomitarlo todo y no reconocer qué carajos es ese todo y tratar de que me escuchen y de que se sepa que me escuchan y yo no tengo nada mejor que hacer que bailar un poquito para vos antes de convertirme en el fantasma que encarno, que decirte que a veces me gritás desde tus dibujos... y que otras solo me mirás en silencio... me entristezco cuando sé que no me mirás con ninguno de tus estómagos. A veces quisiera volverme a sentir el ser que con tanto amor deshuesaste hasta que tomaste tu rol más caníbal y, para descarnarme a mí, me volviste hueso y yo no puedo más que cascabelearme al bailar aunque siempre lo hago un poquito más delicado para que no creas que lograste hacerme tronar. Entiendo que respondo a lo que se me emana. Fiel reflejo ojo brillante que se transparenta con el correr de las miradas y las cintas transparentes que dibujás en mi cuerpo con tu imaginación. I will not repeat myself. Even though I'm under stress. Gracias, por dejarme sentir. Gracias, por ayudarme a expresarme, por escucharme... desde lejos.

Relegada

Infinitos conceptos globales encerrando infinitas excusas que esconden simplicidades. Simplicidades obvias o una de mis cabezas y pulgas que amenazan con hacerme odiar mi carne cáscara. Maloliente entretejido aburrido de comandos comidos por la conciencia del tiempo, la demanda de la costumbre y los sirvientes encadenados deseos sublevados ante las tiranas ideas. Un cambio en el compás que descompone el lenguaje hasta hacerlo vomitar. Dos pasos distintos y el sacudón en las nubes del umbral del sueño. La mueca nunca antes hecha y el derrumbe del gran templo. El recuerdo del drenaje y la separación de mundos, nuevos mundos y no recuerdo qué había detrás del ruido. Polvos doblegados por la lluvia permiten que haga charcos y conforme superficies. Ser honesto con uno. O ser honesto con los otros. O ambas o ninguna y vos que aparecés en mis sueños justo cuando se estaban a punto de convertir en pesadilla. Contacto a cuentagotas que limpian el paisaje pero no lo construyen. Conexiones neuronales que no logran ser paisajes que yo quisiera recorrer son conformados por el desorden del deseo insatisfecho, del capricho incumplido, del grito no gritado, del abrazo no dado.

La oficina me inspira

Ohhhh darling, please believe me, I'll never leave-plants alooone

believe me when i tell you

I hate the office, my loooove

When they teeeeell me

I have to go and all day long

Well believe

I tell you, honey

I haaate them moooore

When they tell me

you will do some other extra work

well you know, believe darling

I'll kick some aaaaaaass

log in - log out

Grito sobre el elefante

sin saber si lo inventé

o no para de crecer.

Escarbo los pantanos

sin saber si tienen serpientes

sin saber si hay pantanos.

Difamo a lo que quiero

y las manos del fuego me sueltan.

Me desespero en segmentos

hasta desmoronarme en silencios.

Las respuestas coquetean durante el baile

cubriendo sus rostros con la máscara complicidad del sueño

descansan en sillas ilusorias

de ilusión.

Mi cuerpo es hervido

en el caldero amoral

del siniestro rol del espectador que siente

que desea otro papel

que quiere desprenderse de la pasividad

que le impone

a la cenicienta bailarina

hasta que pierde los renglones.

Ella,

la que salta esperando un abrazo giratorio

pero siempre cae, falla, lo intenta... cae.

Cae otra vez y no entiende en dónde falla

se atormenta en su pozo de sapos

espadas and knives out

Y hoy no puede escribir con la tinta

ni jugar al código limón

hoy nada es real

y esa bailarina que había logrado aceptarse fallada

fallida

y esa máscara de sueños que obnubila el baile.

Como ese retorno que no retorna

y esa vez, la que no se escucha

ahí

otra vez

esa máscara de sueños

y el ciclo, el cielo

que no para de empezar

entre las camisas de amores.

Las cuerdas, tensadas al máximo

límite

calle sin salida

de alambre de púas

o paranoia

el vil seductor que dice tener las respuestas

y la deja escuchando ecos desorientados

robándose su descanso

reverberando en sus sueños

sacudiendo al ojo que observa

desafiando al cuerpo

que hasta hoy

fue espectador cómplice.

Retenida

Estoy en un estado entre el viento y la lluvia. Atontada por el sueño, alerta por la demanda ajena vuelta costumbre y paranoia. La otra mano quiere arrebatarme la lapicera y contempla desorientada la presencia de las letras con el correr de las hojas... las horas. El insomnio acecha a mi descanso y me lleva por pensamientos-recuerdos. Demasiados estímulos; demasiada paranoia. Ajena. Que se convierte en mi otra mano y me retiene acá, antes de la tormenta, entre el viento informante, aliviador del presente y la escama del porvenir caída de un matorral de sueños e infinitas posibilidades que jamás serán y en el fondo nunca importaron.

Bailando con todos

De entre los dioses

vinieron a visitarme dos plantas

me trajeron a un semidios desnudo

revuelto en ensalada

me condujeron al simio

me detonaron contra la conciencia.

De entre los gurúes me trajeron a dos pájaros

que me involucraron con la maleza

donde me herí por vez primera.

Del recinto de los invertebrados apareció la podredumbre

el olor repelente y las brujas boleadoras

la huerta se separó en colores

y se compuso con caminos incalculables.

Entonces me hice amiga de los astros

quienes iluminan mi beldad y la trasforman

haciéndome ver a los océanos

su profundidad inabarcable

mediante el reflejo que les conceden.

Pero contemplando vi la vida ajena

y de los moluscos entendí la mortalidad

y castigué a los dioses:

Les quité su eternidad

convirtiéndola así en mi voluntad

alistándome entonces

para crear de nuevo.

Delirium

¿Qué tal si mañana nos sumergimos en un submarino intergaláctico y recorremos la vía láctea y el más allá y nos convertimos en renos de cinco patas y nos expandimos hasta el lado oscuro para volver a tomar un superhelado de vía láctea con copitos de estrellas? Y yo también quiero baño de cerezas de chocolate de maní.