El Universo es tan grande como puedas imaginarlo

Bailando con todos

2012-01-18T07:46:00.000-08:00

De entre los dioses

vinieron a visitarme dos plantas

me trajeron a un semidios desnudo

revuelto en ensalada

me condujeron al simio

me detonaron contra la conciencia.

De entre los gurúes me trajeron a dos pájaros

que me involucraron con la maleza

donde me herí por vez primera.

Del recinto de los invertebrados apareció la podredumbre

el olor repelente y las brujas boleadoras

la huerta se separó en colores

y se compuso con caminos incalculables.

Entonces me hice amiga de los astros

quienes iluminan mi beldad y la trasforman

haciéndome ver a los océanos

su profundidad inabarcable

mediante el reflejo que les conceden.

Pero contemplando vi la vida ajena

y de los moluscos entendí la mortalidad

y castigué a los dioses:

Les quité su eternidad

convirtiéndola así en mi voluntad

alistándome entonces

para crear de nuevo.

Delirium

2012-01-09T07:18:00.000-08:00

¿Qué tal si mañana nos sumergimos en un submarino intergaláctico y recorremos la vía láctea y el más allá y nos convertimos en renos de cinco patas y nos expandimos hasta el lado oscuro para volver a tomar un superhelado de vía láctea con copitos de estrellas? Y yo también quiero baño de cerezas de chocolate de maní.

Soñar III

2011-12-30T16:31:00.001-08:00

Se sentó al lado de la señora de los cachetes colorados a través de la piel blanca con exceso de grasa y calor pero no demasiado cerca, distancia. Quedaban unos dos espacios-persona entre ella y la señora acalorada y rubia. El subte estaba en su cronograma de hora no pico y dos mujeres que venían hablando, zambulleron a una tercera que venía caminando más lento en una charla sobre la combinación de tipos de gluteo con tipos de pierna. La que venía caminando más lento decidió sentarse a su lado, entre la sudorosa y ella, más de su lado pero más bien al centro, ni en un asiento, ni en el otro (aunque eso lo sabía ella, los asientos no tenían delimitación alguna). Ella que estaba lo más lejos que podía de la señora sudorosa y de cualquier contacto en general y ahora un poco más cerca de la otra, la que se sentó al medio, se acomodó la mochila y sacó las manos del banco de tablitas de madera, pues estaba haciendo juegos privados y no quería ser vista (como lo de las burbujitas de la gaseosa unos días atrás) -Espacio privado-, pensó. Pero no tuvo tiempo de completar el pensamiento... la acción sucedía justo a su lado. Una joven de sandalias y una tobillera, de esas que venden con todos los santos o algo así, se dispuso a sentarse en el banco. La chica del globo de conversación atinó a acercarse a la señora de la piel roja y sudorosa y así fue como Lorena se sentó a su lado. Seguramente no podría recordarla, pues ella nunca levantó la cabeza del suelo, claro, estaba absorta en el nudito que estaba haciendo con las dos tiras de la mochila que llevaba pero que en el anterior acto había acomodado entre sus piernas. La reconstrucción del eco proveniente de la curva que terminaba en oscuridad implicaba el advenimiento del subte. Cada una de las cuatro mujeres sentadas comenzó a disponer de sus artilugios citadinos y fue ahí cuando el otro, ese, el otro, el subte de enfrente, barritó. Sí, barritó, y desconcertó a la manada, todos los miembros de la especie miraron desorientados: se preguntaban si era posible que el subte estuviese hablando el lenguaje de los elefantes. El subte solo barritó una vez. Los mamíferos estaban alerta. Luego, fueron los mutantes quienes confirmaron el caos simbólico, quienes alteraron a los pacíficos mamíferos. El eco, que fue idea de subte y que se transformaba en gritos desgarrados del detenerse de la historia, hizo que todos menos ella olvidaran lo acontecido.

Soñar II

2011-12-30T16:30:00.001-08:00

Su ser sufre una avería mortal y cíclica;

no hay forma de ingresar

la ironía épica del Caos infinito

del instante completo.

En el sueño, el hermano estaba muerto y el esposo, mudo.

No le gustaba que le gustase lo que le gustaba

le extrañaba que extrañase lo que extrañaba

Se preguntaba si su ser era humano al tiempo que se reconocía espectral

fantasma que recorre los presentes y recorta los pasados.

No estaba tomada la decisión aún

entre el miedo del infante recién parido o el cansancio del hombre vivido

incertidumbre desdibujada

posibilidades absolutas

electricidad en el aire.

Se dio cuenta de que vivía

de que estaba afuera del ciclo.

2011-12-30T15:48:00.001-08:00

mi blog funciona?

Ever-shrinking

2011-12-07T11:45:00.000-08:00

Quizás las alamedas de noche no son tanto como se las imaginaba; quizás las catacumbas de las que venía no la aleccionaron con suficiente oscuridad. Caminaba y le fascinaba el pasar de las piedritas bajo sus pies y también el secreto mareo que eso le causaba; le agotaba un poco la idea de prestar atención a la conversación que se le ofrecía a su derecha. Le gustaba lo de tomar mates como eufemismo de una buena compañía y elegía cuidadosamente el instante de aire en que era conveniente responder para que eso no perturbara su mirada y ésta no se escapara del suelo. Pero al finalizar la frase, en un descuido y sin gafas oscuras, miró, cruzó las miradas, reconoció las alamedas. De niña la habían apodado láser de colores porque tenía tendencias monocromticas y, por ello, resaltaba. Con la discreción que confiere estar acurrucada bajo la construcción social y el color, ella brillaba -las piedritas del camino la hacían brillar-. Le gustaba, empero, que la llevaran a pasear, a ignorar el camino, a distraerse con lo importante. La en suerte compañía emisora de conversación era palabra cálida e instructiva y, con el fragmento de atención dedicado, ella, se dio y abrió sus sentidos hasta contagiarse del contexto, podía convertirse en el contexto, su atención podía sobreponerse al objeto bajo pericia, la voz atendida, y desviarla a su merced. Señales y sutilezas, era un juego de magia de verdad, pero ella... ella quería escuchar y para eso se tenía que expandir. Un personaje y su burbuja llena de luz. Con el trascurrir de su paso por las historias que las compañías contaban fue descoronando a su reino, fue desmistificándose, porque se hizo conocer, dejó de ser la dama de la luz y el color. Hoy es eso que vemos ahí chiquito y apagado, lejos en un océano o quizás en el extenso cielo. Ciertamente conserva, Su Frialdad, el misterio de la historia. Ciertamente, no está dispuesta a contar. Quizás con suficiente Sol, revele algún misterio.

2011-12-06T11:11:00.000-08:00

Con el viento viaja

mi cuerpo de árbol carbonizado

y recuerda este otoño sin hojas.

Con los colores se desparrama

mi falta de amabilidad

por no haber visto nada nuevo en tus ojos.

De los relámpagos estalla

una ilusión en eternas conexiones

y golpea a todos los otoños.

Con el sonido penetro

en donde el relámpago no pudo

y quemo al árbol que intentaba crecer.

Stop e-motion

2011-12-05T13:39:00.000-08:00

Hey! You, time, I need you to go by, now, Can you hear me? Do something, make love to your other self, call space and tell it to create union together. Come on, time, it's time to change right now, don't be lazy, do your thing and let us others do ours. Come up and see me naked, go down and see me crying, go to your deepest center and let yourself be sucked by your always there other, go and be part of the wave, do your thing. Aren't you grown enough? You gotta be kidding me. Time, go to your room, and stay there. Think of what you've done.

Soñar

2011-12-03T06:09:00.000-08:00

Un grupo. Bastante gente presente y otros tantos solo nombrados. Una habitación más bien pequeña y algo de una vieja casa de infancia. Maderas bien oscuras y paredes bien blancas pintadas hasta el zócalo. Por algún motivo, algo apurados. Necesitábamos ir al grocery store y yo no conocía las reglas. Los pasillos eran angostos y chanfleados, geométricos mas llenos recovecos y dobleces. Si se recorría la casa se podía concretar una estado circular del movimiento, pero una vez dada toda la vuelta, los ambientes ya no serían los mismos, las reglas del universo, tampoco.

Era imperante ir al grocery store de modo que él tomó una daga y el grupo en su conjunto tomó tres autos y emprendió el viaje. Antes, como ritual, dimos varias vueltas a la casa cambiante, a ver si esta vez teníamos más suerte. Durante el tiempo de transporte no hubo inconvenientes, pero así como contactamos con el aire de este universo en el que caímos -todos muy parecidos estéticamente al que conocemos- comprendí que esto sería peligroso.

Los hombres reptil no tenían malas intenciones, pero estaban dispuestos a alimentarse de nosotros. La lucha comenzó y yo no sabía qué debía hacer, de modo que opté por no entorpecer a los demás y quedarme escondida y atenta por si me convertía en necesaria. Mamá daba vueltas a la manzana tratando de encontrar una realidad más favorable, y así fue como los hombres reptil perdieron masa y estatura y él, con su daga, pudo acabar con ellos, no sin cortarme un dedo por el filo de forma profunda pero sin mutilación posterior, o tal vez eso fue por el nuevo cambio de universo. Vueltos y triunfantes, nos dedicamos a trasladar computadoras de una habitación a la otra mientras otras personas seguían girando y ajustando al universo.

Ofuscado

2011-11-01T10:08:00.000-07:00

¿Ofuscado es como chinchudo pero más infantil aún? ¿O tiene algo que ver con frustración? Yo pienso en la palabra ofuscado y me imagino a una persona de seño fruncido con los cachetes inflados por delante de los dientes mirando al piso; con los brazos cruzados y preferentemente con frontalidad mirando hacia nadie.

¿Qué te trae, niño, a ese estado? Quizás una paleta de colores y remolacha requiera vanguardias extenuantes y coliflor en rama. Pensá en las hortalizas del conde de Shiring en el salto de precipicio eremita reproduciendo alamedas con movimientos de ala emplumada. O en las sálpicas entrañas de aquel jabalí rozagante y esplendoroso de carencia tecnicolor y esplendor remolón. Solo tu sonrisa puede ganarte, así que date con una buena.

¿Mantantirulirulá, o mandandirulirulá?

2011-10-28T14:37:00.000-07:00

Yo: y yo cantándote buenos días su señoría y recordándote que las chácharas son más ricas con perplejidades y ambrosías (*)

18:30 ayyyy la semejanza de los alpinos y los buceadores en remotas circunstancias de carácter espasmódico

18:31 Lu: yo, somnolienta y gomosa, emito gruñidos de musulmán conglomerado

buenos días, señorita, mandandirulirulá

18:33 Yo: es mantantirulirulá!!!

18:34 Lu: es claramente con d!

Yo: pero las pestilentes camufladas eslovenias tenían acceso al deliberado singapur de rocas estrambóticas como el sufijo pulverizador de la partícula enajenada de engranajes

que no!!

18:35 algo como los cimientos de la siempre solventada castaña de cajú en los altos testimonios de grandes figuras como las fichas de encaje y tules

Lu: oiga usted! qué complementada y atraviesa!

18:36 no invoque las pestilencias por tremebunda nimiedad!

Yo: salchicheando al amanecer entre ropas de escalofrío

Lu: es con d le digo, es la letra de la verdad!

Yo: voy a postear esto y consultar con el público

Lu: es claro que yo tengo razón

18:37 siempre soy la que tiene la razón.

Yo: por eso es que siempre estás erradísima

Lu: cómo te atreves?!

ya verás cuando el peso de la ley te golpee

defendiendo la razón y la verdad

18:38 y todo lo que es bueno en el reino

Yo: por el poder del bigote de Nietzsche! Pelitos, ataqueeeeen!!!

Lu: te arrepentirás de atacar a la Corona

llamaré a mis aliados más poderosos, y perecerás!

pan, manteca, A LA GUERRA!

yo: Fraguabundas cosechas de sodio con pesticida caerán en maleficio ensordecedor de aguas termales demasiado calientes

Silver moon - SUMO

2011-10-19T22:33:00.000-07:00

Luca Prodan, with love. Creo desde siempre en lo que tenés para decir.

http://www.youtube.com/watch?v=u_LzJHcfT1g

Silver moon is oh, so distant
In her black black distant sky
Silver moon is also crying
I don't think she knows just why
Silver moon is oh, so puzzled
By the ways of her new life

Silver moon is not a girlfriend
Silver moon could be my wife
Silver moon, shine down
Silver moon, come down
Silver moon, I'm here
Silver moon, you're there
Silver moon is always watching
But she can't really see
Silver moon is always writing
Like the waves write on the sea

Silver moon
is always laughing
When she should really cry
Silver moon is like a window
Like adoor into the sky!

2011-10-09T13:14:00.000-07:00

Elemento autoorganizado III

2011-10-07T11:39:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=H_14UyytkcM

The sweetest perfection
To call my own
The slightest correction
Couldn't finely hone
The sweetest infection
Of body and mind
Sweetest injection
Of any kind

I stop and I stare too much
Afraid that I care too much
And I hardly dare to touch
For fear that the spell may be broken

When I need a drug in me
And it brings out the thug in me
Feel something tugging me
Then I want the real thing not tokens

The sweetest perfection...

Things you'd expect to be
Having effect on me
Pass undetectedly
But everyone knows what has got me

Takes me completely
Touches so sweetly
Reaches so deeply
I know that nothing can stop me

Sweetest perfection
An offer was made
An assorted collection
But I wouldn't trade

The sweetest perfection...

Takes me completely
Touches so sweetly
Reaches so deeply
Nothing can stop me

Depeche Mode - Sweetest Perfection.

Batear un televisor

correr con la cosa entre los brazos

correr y resbalar

reír

jugar

azúcar, por favor

no, gracias, no tomo cafeína

y el bate

el pelo todavía en la cama

...y hoy trabajé varias horas... también lavé los platos, colgué las sábanas. Seleccioné ropa para lavar y para guardar. La de guardar la dejé suelta... Hoy me cociné papás al horno, por la lluvia, ¿viste? Les puse bastante picante. También barrí y limpié y acomodé.

Hoy comí y bebí.

Ayer me faltaba azúcar

y estaba rebosada en fuego

ah, y hoy incendíé la casa

es solo un pinchacito, no duele, ¿sabés qué?, la hermeticé.

Permanecer

2011-10-04T13:30:00.001-07:00

No necesito tiempo.

No necesito agua, aire o elemento alguno que se haga llamar indispensable.

Me descompongo en reflejo y entremezclo personajes: Un conjunto cuidadosamente seleccionado de caracteres y colores expropiados y pervertidos.

Corrompidos.

La imagen. Falla la imagen; parece confusa.

O falla el lector, el intérprete de mi arte en carne y grito.

Lector que cree que cuando lee, lee a alguien más.

Te es inevitable imaginarte mi pierna

convertirme en tu experimento científico.

Regalame tu interés.

Imaginate al interlocutor que quieras e inventame una historia.

Dame una pasión, contame todo eso que te provoco que no sabés controlar.

Jugá a que es a vos a quien le hablo y preguntate qué te estoy diciendo.

O liberate de culpa y cargo y perjurá por todos los colores que soy yo quien no le habla a tu persona, quien no le habla a nadie y solo está jugando con tu mente.

Con tu retorcida y persecuta mente. Fijate.

Mirar para tus costados no va a hacer que me entiendas. Preguntarle a otros, mucho menos.

Es solo tu amor propio lo que reflejo:

Porque no soy sino espejo

Mujer escindida en tres

Y ya te cebás y quién sabe qué bastión te abrazará esta vez

¿Qué estás imaginando que hace que trastabilles,

que desarrolla ciudades a partir de esqueletos,

que hace sonar música + a partir de costillas roídas,

que desempeña su mejor arte en la calaña del impostor?

Te pregunto ya cansada

¿Qué historia te estarás contando? Oh, dulce entero de ceremonia

loco manifiesto y adicto

compulsivo estrangulador.

Parecés sediento de tu propia sangre,

parecés cura y juez de tu propio entierro.

Encarnás a tu carcelero

a quien se venga de vos en tu nombre.

Me recordás a un ave con la puerta abierta

que se queda adentro.

Y me hablás desde lejos haciéndome una mueca eminentemente mía.

Tu voz se parte con los barrotes que te forjan

se filtra entre tus alas atrofiadas

se asusta y yo miro hasta asustarla.

Se retrae, se alimenta y brilla de ausencia

de mirada vacía y profundidad vacua

de ansiedad felina entre miradas roedoras

ramas caninas

beso que no atraviesa la carne.

Fea

2011-09-23T19:27:00.000-07:00

To destroy something beautiful

Being me

that something

I need to get away from this body.

It's time to crack out.

This is me talking to you

when I cannot talk to you.

This is me not talking to you.

This is just me

screaming out.

This is just me

not being

not thinking

not coming over

not taking a piece of you

as my muse.

This is me

bleeding

while lost inbetween conclutions

those crazy wasted friends of mine

This is just me

Not being focused

This is me

lingering.

Mutismo III

2011-09-10T20:25:00.000-07:00

Hay un diamante en el fondo de la mar.

Hay un diamante encadenado el fondo de la mar.

Hay un diamante encadenado que es dibujo en el fondo de la mar.

Hay una torta y un diamante en el fondo de la mar.

La nena estaba cantando mirando a la pared y jugaba como si otras manos jugaran con ella y ella imaginaba que esas manos estaban ahí y cantaba y dibujaba y cocinaba.

Mientras jugaba, la nena lloraba. Lloraba en silencio como si se diera cuenta de que no hay manos para jugar pero ella quería jugar así que juega mirando a la pared y juega como si alguien jugara con ella, como si hubiera otras manos.

La nena levanta la mirada como si alguien la estuviera mirando y se asusta. Sabe que no hay nadie pero le asusta esa mirada. No quiere que la vean llorar y por eso juega mirando a la pared con las manos como si hubiera otras manos.

La nena se asusta y ya no está jugando, la nena no quiere mirar pero sabe que la miran y tiene miedo y está cansada pero no se anima a dormir.

Un diamante.... Un demente.... Hay un demente en el fondo de la mar.

La nena no quiere escuchar lo que esos tienen para dejar, la nena se asusta y llorisquea y le pide a la pared que juegue con ella y la pared se acerca cada vez más y la arrincona, y la invita a jugar al encierro.

La nena se ata a la pared para tener siempre a alguien con quien jugar y una forma de irse a dormir a pesar de la mirada, con el recuerdo del juego, con el deseo pulverizado, con la tristeza en el plexo, con la mirada en el corazón, con los nudos en la garganta.

-A dream lies here-

2011-09-08T17:43:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=wHo-x8_GhVc

Mujeres + emociones

2011-09-07T14:07:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=yAcaUtlj8NE&feature=player_embedded#!

So be it, I'm your crowbar
If that's what I am so far
Until you get out of this mess
And I will pretend
That I don't know of your sins
Until you are ready to confess
But all the time, all the time
I'll know, I'll know
And you can use my skin
To bury secrets in
And I will settle you down
And at my own suggestion,
I will ask no questions
While I do my thing in the background
But all the time, all the time
I'll know, I'll know
Baby-I can't help you out, while she's still around
So for the time being, I'm being patient
And amidst this bitterness
If you'll just consider this-even if it don't make sense
All the time-give it time
And when the crowd becomes your burden
And you've early closed your curtains,
I'll wait by the backstage door
While you try to find the lines to speak your mind
And pry it open, hoping for an encore
And if it gets too late, for me to wait
For you to find you love me, and tell me so
It's ok, don't need to say it.

Riesgos

2011-09-06T09:03:00.000-07:00

Hoy debió haber sido muy diferente a hoy.

El topo frustrado hizo pozos inconexos en lugar de catacumbas, desperdigó huesitos... pero las ratas están más allá. Los alcauciles en su andar maquiavélico rodean a los topos, los encierran bajo las cebollas, los ponen a llorar. Ahora los topos caminan con agujas de puercoespín insertadas en su conciencia, se presionan los agujeros con tierra, se tapa el molehill, se desmorona el no pasadizo, se cimienta el vacío, se derrumba lo conocido, se arriesga lo que no se tiene, se expone, se vulnera, se desintegra con el último esfuerzo. La batalla parecía terminada pero nadie vio a las larvas y ahora son lo que no conozco y no estoy segura de en qué agujero de topo terminé y estoy descalza y pronto me voy a dar cuenta de que estoy desnuda y pronto voy a ser un topo negro y casi ciego, solitario y roedor, en silencio... expectante, aguardo desde mi rincón oscuro, aún.

Mutismo II

2011-09-02T16:52:00.000-07:00

No soy una buena anfitriona

[para mí]

Este cuerpo no me encaja[]

Estas descargas me apuñalan

Me reducen a mi ser más blando, más vulnerable.

Estos ojos cansados y este silencio irrompible, una especie de mutismo temporal. Una membrana no permeable.

El Universo plegado en mi pecho cobra una forma incómoda, retorcida, retraída, casi informe, casi humana.

El mundo de mi imaginación tiene compañía. La historia continúa, los protagonistas mutan su materialidad.

Del pliegue del Universo, el Universo paralelo.

La cigota se replica a sí misma, se pasa información, se alimenta, se separa.

Mirada de cigota recién extirpada.

Todavía no sé qué parte de mí se fue. Todavía no vislumbro qué es lo que ya no soy, qué es lo que no puedo no ser.

Me doy el gusto; pinto el paisaje y hago todas las voces.

El tic no alcanza al tac (ni te moja el paladar)

2011-08-31T12:09:00.000-07:00

Te juro, pero te recontra juro que el mediodía termina antes de las 9 de la noche. Podría flexibilizar hasta las 3 o 4 de la tarde, pero 9 de la noche definitivamente no es mediodía.

http://www.youtube.com/watch?v=9cS3Nok9AQw

Y la nochecita tiene algo que ver con que ya no da para quedarse en la plaza con el mate lavado y que pronto va a oscurecer.

Y bocha-tarde coincide y se da la mano con tempranísimo.

Time does not exist. 'When' is not a problem if there's no expectations, if there's no thing such as somebody waiting. If no one's paying attention, the event is just not going on. There's just a backround idea popping up when silence turns on and the memory insists on having flashbacks.

"En esta hiperhistoria todos quieren un flash..." [Frag. El ojo de la tormenta - Soda Stereo]

Mutismo

2011-08-29T20:51:00.000-07:00

De entre el montón se vislumbran cuatro libros y uno es el mío. Mis ojos se enfocan en la imagen amplia, ignorándola, recluyéndose en las tan conocidas letras de imprenta. Pronto seré un poco más cyborg, pues así lo quiso mi contrapeso.

Mis ojos y las letras y todo lo que no dicen las palabras que leo o que escribo o que digo y que me cuento con la única voz que jamás pude escuchar: la mía leyendo y para leerme (escucharme) hay que mirarme desde el movimiento y yo estoy entre la multitud pero yo estoy despidiéndome del soporte que pronto será obsoleto. Y ahora más que nunca todo tiene muchísimo sentido y vos no hacés más que reflejarme, elegir reflejarme cuando me cuento secretos con voz oculta para mí. Vos escuchás la voz que lee, te estoy leyendo a vos (para vos), que sí podés escuchar y a veces, poderoso reflejo, a veces me contás un cuento y a veces me cambiás el soporte y otras veces solo me sentís pero nunca me preguntás y lo mejor de todo es que no me contás y entonces yo no sé qué de mi voz que no conozco te gusta tanto como para prestarme atención pero gracias, muchas gracias.

Y

2011-08-24T13:49:00.000-07:00

I'm staring at you.

http://www.youtube.com/watch?v=AUg30EbfIV4

Al parecer ya no sé escribir.

Es hora de abandonar el soporte conocido. Parece ser tiempo de desequilibrio, de equilibirista, de amante de las grandes caídas con red, de introspección profunda y expansiva, de mirar inexpresiva, como ida, o concretamente ida, absorta, serena, enajenada. Desconexión... total.

I don't know... when it's time to change, it's time to change right now, I can feel it vibrating through the ground.

Are you sure you wanna shut down it all? Y / N

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Hello World!

Llamado a la solidaridad

2011-08-24T07:39:00.001-07:00

Se necesitan topos para excavación de catacumbas en Caballito.

Preguntar por Juan Secoborges.

Metamorfosis

2011-08-22T11:26:00.000-07:00

I repeat myself when under stress

[Frag. Indiscipline - King Crimson]

Y puertas y puertas y puertas y puertas y vientos y vientos y vientos que abren puertas y golpean puertas y enfrían puertas y patadas y patadas y patadas y golpes y golpes y golpes y yo y las puertas y yo y el piso frío, el viento, el alarido de la puerta y de la esa otra puerta y patadas y patadas y patadas y patadas y las puertas trabadas no se destraban y las puertas abiertas no se cierran y el viento el viento el viento el viento y el grito. Y el frío. Frío polar, el hielo extremo adentro de las medias y el calor abrumante, sofocante, de todo cerrado (y el viento adentro), aire caliente y denso rojo fulminante de rayo que ya cayó. Y el cristal que está roto y tiene las toses de los engripados y los dedos de los irreverentes y soy yo adentro del cristal agrietado girando cual hamster en su bola de oficina y son los ojos del Sol y la Luna y las constelaciones que me ven pegándole cada vez más cansada a las puertas, al frío, intentando detener al viento, cayendo de bruces al suelo, al frío y a esos baldozones horrendos que son diminutos y soy yo mirando las puertas desde mi pasividad aún roja y soy yo siendo el vapor que sale de mi cuerpo contraído, mareo de la línea, y soy yo a punto de morir de frío.

Pero al Sol y a la Luna y a las estrellas también les llega su hora de dormir y el niño Universo canta el arrorró y yo salgo por el agujero del cristal roto con heridas que se van a convertir en tatuajes y puedo ver que tengo toda una maqueta-ciudad para recorrer y tengo infinidades de discursos que escuchar.

Basta viento vos vení bajá mordé. Sé todo tu grito y expandite adentro mío y gritame que mi tamaño es humano y que mi percepción no tiene límites. Mezclate, vos viento, con mi rojo calor y convertinos en el agua universal. Que ya no me gusta esta forma de existencia.

2011-08-20T04:20:00.000-07:00

INSOMNIO

estoy harta de no querer decir nada.

Can you feel it vibrating through the ground?

2011-08-16T21:21:00.001-07:00

Musicalización:

http://www.youtube.com/watch?v=0VKoEweAniw

Poderosa mujer de poderosa existencia de ausencia de definición de la palabra poder; de capaz de definirla y sabia de poder decir que no a la ciencia como absoluta y de repeler la fe como absoluta y es absolutista en tanto a que nada es absoluto pero lo mejor de todo es cuando sonríe y te pone vidrios esmerilados para que no veas sus caderas ni sus cadenas y te pone espejos para que tu medusa saña solo pueda hacerte daño a vos misma mientras te ceba mate calentito. Mujer de porte imponente y voz penetrante. Mujer penetrante, mujer-hombre, mujer-esposo, mujer pareja creativa, mujer que desparrama colores e inventa al viento y solo a los oídos atentos es perceptible, gracias al viento, escuchar el crujir de sus enormes cadenas de dragón que no detienen, en forma de cabra que se descompone en formas geométricas imposibles de explicar y se convierte en el fondo de un cuadro hermoso que no es sino un retrato que ahora habita en mi hogar; el retrato más bello que vi jamás y ahora es esmerilado y es reflejo y es retrato y es un contiuum de notas musicales inspiradas por la distorsión, el reflejo, el recuerdo. Bella mujer que todo lo siente y todo lo interpreta y eso no siempre importa y bello abrazo con la calidez del amor incondicional y apasionado y bello puerco-espín de violeta y unos grises de todos los colores y un Fa súper agudo y punzante que se arregla con cambiar un poco la yerba y calentar el agua más un poco baile y yal vez hablar un poquito menos a la mañana. Mujer estruendo relámpago grito poder emoción cosquillas y sonrisas. Magnánime mujer inspiradora de los más sensuales bailes y las más ridículas posiciones, solo para el deleite de mi observadora. Creadora de objetos creativos y personas emocionadas. Mujer maga, mujer que ama, mujer que sabe dar y recibir. Que sigue su propio camino y que siempre siento a mi lado.

Todas las almas de todas las sensaciones.

LucíaInés

Amiga, hermana, compañera

Desde esta temporalmente corta distancia espacial

Feliz cumpleaños.

Desconexión sideral - Bersuit Vergarabat

2011-08-14T09:57:00.000-07:00

Bersuit supo hacer cosas bellas, también.

http://www.youtube.com/watch?v=jImBhFo2P0Q&feature=related

Un astronauta y una bruja viajan en una burbuja
derechito para el Sol, ese fuego que creció.
Si se calienta el detergente y revienta eso que sienten
pueden perder el control y también la conexión,
certidumbre o ilusión, epidérmica ficción.
Él cree en naves espaciales y en efectos especiales
que nunca verificó, que en su puta vida vio...
Ella practica con escobas, ve el futuro en una bola
que un colgado le vendió y también la convenció
de su poder interior, esa magia de cartón.
En el aire, ruegan gotas de amor, gotas de amor.
El vago juega con la idea de crear un gran sistema
que permita otra fusión, otro tipo de valor.
Pero la bruja lo contiene y adivina lo que quiere
porque ella fue y volvió al infierno del terror
a ese mundo tan glotón que te come el corazón.
A veces pasa que la fiebre sube misteriosamente
y se retira sin razón, como toda aparición.
Una burbuja reventada ya no significa nada
y abatidos van los dos sin creencia o religión
alejándose del Sol en opuesta dirección.
Un retorno eterno al vacío, al vacío
un retorno eterno al vacío, vacíos.
Nunca la vida es tan precisa, nadie tiene esa fija
que te saca del montón y te muestra algo mejor.
Ni el astronauta ni la bruja
saben qué hacer con la culpa
y el miedo que les dejó
su sideral desconexión.
En el aire, ruegan gotas de amor, gotas de amor...

2011-08-12T08:29:00.001-07:00

Yo deseé que fuera de noche

la lluvia tal vez sea tuya.

2011-08-11T11:34:00.000-07:00

Hábleme despacito, eso es lo que le estoy pidiendo.

señor.

pero hábleme

sin contarme de todo lo que no entendí

sin refugiar sus angustias en mí.

No se vaya señor, que es el único que me está escuchando ahora.

No quiero hablar sola.

disculpe señor que lo moleste

Tal vez pueda contarme de las Cruzadas o un poco de jardinería.

Cuénteme un cuento señor, que yo me quedé sin historia.

What a morning

2011-08-05T07:29:00.000-07:00

Un bichito bolita en el medio de la nada escuchando Radiohead

supliendo las palabras que el universo no me deja nombrar

copando los tiempos que el transportador no me deja sublimar

comiéndose la tinta que se come al tipo que se come mis palabras que desdibujan al universo por su ausencia.

Arrollado de bicho bolita

2011-08-05T04:50:00.000-07:00

y muchas muchas ganas de llorar en silencio en un rincón sin viento.

Un ésto en el camino

2011-08-01T19:31:00.001-07:00

Me puse a pensar en explicar y estoy yendo aparentemente hacia transmitir y en el camino había un ésto:

http://es.wikipedia.org/wiki/Explicaci%C3%B3n

La necesidad de explicación surge a partir de la afirmación de la ignorancia. Así lo entendió Aristóteles en un famosísimo texto:

Pues los hombres comienzan y comenzaron siempre a filosofar movidos por el estupor; al principio, estupefactos ante los fenómenos sorprendentes más comunes; luego avanzando poco a poco y planteándose problemas mayores, como los cambios de la luna y los relativos al sol, las estrellas y a la generación del universo. Pero el que se plantea un problema o se admira, reconoce su ignorancia, (por eso también el que ama los mitos es en cierto modo filósofo, pues el mito se compone de elementos que dejan estupefacto). De suerte que, si filosofaron para huir de la ignorancia, es claro que buscaban el saber en busca del conocimiento, y no por ninguna utilidad.

Aristóteles, Metafísica, 982, b.11-32(sin subrayar en el original)

Y de la misma forma Zubiri expresa:

Precisamente porque la ignorancia es un modo de intelección afirmativa, el hombre tiene que ir aprendiendo a ignorar. Sólo así puede crear nuevas simples aprehensiones que en su hora pueden conducir desde la ignorancia a otros modos de intelección afirmativa. El acceso a la ignorancia, al margen y por encima de la nesciencia, es un duro movimiento intelectivo.

Zubiri. Inteligencia y logos, pág. 187 (sin subrayar en el original)

Ensayo XVIII

2011-07-30T15:18:00.000-07:00

Persiguiendo al tiempo, jugando a la escondida y yo me escondo en la no espera, en la sentencia que me deja donde quiero estar o eso creo pero aún así me hace ser la ejecutora de una cantidad de silencio que se parece mucho a la nada. Mi cabeza es un reloj de arena de treinta segundos

que nunca para de andar... a eso adjudico los cambios de gravedad y que todo parezca tanto silencio, como el grito más alaridante y/o eterno y eso acaso es la velocidad que no retumba o al menos no marea o quizás agota... en una de esas se convierte en el giro de la tierra: Imperceptible, imperante, unívoco, majestuoso, magnético, tajante. Cuando la velocidad me supera, saludo al mundo, y cuando la velocidad la controlo, me saludo a mí en una expresión de mano ambigua que por sombra no se declara si palma o su opuesto y no se manifiesta en favor de un saludo o un llamado apostando a la claridad del observador ¿Te acordás de la última vez que me viste? Yo sí, te buscaba las miradas escondidas del vigía, de vos, de tu moral, de tu entrega casi incondicional, me gritabas que era pronto, que callara, que prestara menos atención, pero que no olvidara, que tal vez tantas cosas. Pues, hoy, perdida, me vuelvo a encontrar. Hoy dije que quería quedarme a escribir después de tres días saliendo y acá estoy, sintiéndome escrita, sintiéndome un texto y el anhelo de alguien o su sueño o el anhelo del sueño de alguien y en eso estamos; por eso estamos metidos en el barro, ¿no? Intentando que el temporal no rompa la hoja ni corra la tinta. El tiempo siempre está al lado, pero nunca ahí; y es tan relevante como así yo lo decida. El límite es el no-tiempo, este recinto virtual de ausencia de movimiento y sonido y todo lo demás y abstinencia y contención e introspección pero blanco; blanco brillante y poderoso y en su punto más puro y fulgurante es el negro, amigo hermano y amante del negro; es algo más que lo que puedo. No puedo evitar sentir la cosa como las cosas... algo que al final o simplemente un poco al principio sí es y sí está y así fue como reconocí el movimiento y como consecuencia al tiempo y así nos enajenamos y nos convertimos en alguien que me escribe y me espanta de la propia sacudida del reloj de arena que por su movimiento ha perdido precisión y ahora no tengo la constante. Yo yo le perdí el miedo al miedo porque reconocí que era mi alimento... no sé, sé que no hay posibilidad más alta que la de ser escrito: ser bien escrito. Y así me entrego y hago arte sin mirar la obra desde planos ajenos. La obra es poder ser arte mientras se es uno, con toda la tediosidad de ser siempre la misma por la tarde, cada tarde. Si no alcanzo a los demás, eso por lo menos lo hago por mí. A mí el ridículo cada día me parece menos ridículo... no sé si es el precio a pagar, pero cada vez me río más... o sea, de más cosas... mientras todo más se cae, y yo más aprendo a sonreír, y no sé si hay más mientras me convenzo más cada día de que pronto los locos serán lo que se atrevieron a llamarme a mí así. Creo que escribir es eso: Saber sobrevivir con poco, y creo que eso hace un escritor: Sobrevivir muy bien con poco... y escribir es aceptar que uno es siempre escrito... la cosa es elegir escribirse bello.

Colaboración Gah - Dieguito

If you think you're strong enough...

2011-07-21T08:52:00.001-07:00

Era bastante violeta y tenía negro y una especie de borravino; pronto tuvo un caudal de pelo negro ronroneante y se completó con los hilos de las costuras de la cama sin sábanas, porque la iba a hacer, porque tenía ganas, pero anoche... anoche y también llegó ese regusto amargo, ese trago con sombrero gastado y un poco de moho y pi pi pi pi pi pi pi y riiiiiiiiiing y ¡clanck! Mucho ruido y yo quiero silencio y algo calentito y atender a ring y apagar piii y acariciar a purrr y limpiar el clanck para dejar que mi universo se vea rodeado de agua, de olor a limpio burgués, limpio de mentira pero inevitable y para salir a ver el Sol que hoy sonríe un poco más que ayer y para prepararme para un largo día en el que no me siento contenta pero me siento fuerte para contar una tristeza profunda, tan profunda que no se manifiesta más que en el destello de lo que irradio, pero voy limpia y soleada y sin clanck y sin piii ni más ring y solo un poco de tac tac tac y tal vez chiiiiiiiiiuck y quizás un poco de glú glú hasta prrrrrrrrrrrrrrrrr y después ring otra vez y beso y abrazo para ir a tac tac tac tac pash! tactactac y así otra vez silencio y calma hasta que pow! crash! row! bam! y ahhhhhh de ojos abiertos y adrenalina y caminata gritona entre yarrrrrrr para luego más silencio y ñam ñam flash flash y zzzzz.

Enjoy your meal

2011-07-17T20:16:00.000-07:00

El pedazo de cielo bateado acaricia la cara del castillo y en sus pasillos se comenta del ventarrón dispuesto desde el centro mismo del reino.

Beware!

El Rey Gato despierta de su letargo por el revuelo de la corte.

Sacúdanse las cabezas, humanos, es el vuelo del viento del aire que desplaza Su Felinidad en su andar alcaucil y su dulzura cimarrón.

Los duendes de Lu, por Ga 2010

2011-07-16T16:20:00.001-07:00

Contrastes

2011-07-13T22:22:00.000-07:00

Volver a las tinieblas de la casa conmigo. De la casa conmigo y sólo conmigo. Del silencio que dejan las voces a las que no les interesa escucharme, volver para escuchar al estómago gruñir. Las hendijas de luz que ocasionalmente reposan sobre la pared. La pared amarilla parece un desgarro: viejas mordidas y cicatrices estáticas listas para ser recorridas cada vez que acompaño a la casa. Sola.

Se nubla el pensamiento y las hendijas copan la totalidad de la visión y muestran caras y me sulfuran la sangre hasta dejarme petrificada. Sigo mi propia y tajada sombra; sigo un pedazo de mi sombra y me devuelve la figura de un felino.

Desde el cielo raso resuenan las voces de mis pacientes clamando por la sanidad que se les promente y me preguntan y me exigen y me gritan y desesperan; cuentan conmigo. Pero la casa está sola (conmigo).

La cama me atrapa y me reprocha el desorden que imagina un otro y las arrugas de la cama y a vos te parece si no te cuesta nada estirarla un poco y la cama me empuja y yo salto asustada y siento muchas ganas de hacer pis y ahora estoy encerrada entre una cama gigante que me reta y me señala con su arruga índice y unos pacientes que se encienden en forma de lámpara y se vacían en forma de vaso quebrado y se desabrochan en forma de monedas desperdigadas que caen y flotan pero sólo un poco y siguen cayendo sobre mí y se escucha un estruendo y soy yo en el piso y esos monstruos acechando y la amenazante mesa de luz y la matrona cama y El Gato Noné sentada sobre la cama haciendo presión y el ventilador abre sus ojos y me enrosca en sus brazos y me lame el pómulo pero tiene lengua áspera y el cadáver de esa mosca muerta que me mira porque sabe que yo fui su asesina y ahora quiere vengarse y nos miramos y El Gato Noné aplasta a la mosca y se retira de la habitación que está quieta y en silencio y la cama está arrugada como pasa de uva y mi yo temblando en un rincón y yo la veo y ya me senté a su lado pero ella se asustó y yo sólo quería preguntarle, porque tal vez ella tuviera una respuesta, tal vez ella podría explicarme cómo llegó a la Antesala del Caos, porqué tuvieron que lastimarme así y entonces la espío desde un rincón oscuro pero veo en sus ojos el terror y entonces camino con toda mi elegancia y mi pitillo y doy vueltas y ahí está ella y quizás también es portadora de una daga... no, no puedo acercarme, quizás ella también quiera lastimarme, a mí, a la condesa que besa vidrios y los rompe cuando se acerca a ellos y yo sé que ella es la culpable del vaso roto y que no existe, que está sólo en mis sueños y nada más, no es más que el producto de mi imaginación y sin embargo la necesito para construir este ser. Con ella o sin esta yo.

~Segmento~

2011-07-13T21:52:00.001-07:00

Hay muchísimo viento-caldo de verano: la casa rechina. La temperatura bajó considerablemente, casi quiero ponerme pantalones. Plata y negro. Plateado y negro. Metal y negro. Caliente, seco, abierto. Pulido, cosido, cilíndrico. Femenino, hippie, rudo. Hornalla, mesada, mesada. Blanca y negra. Me gusta cómo combinan la pava con el mate con el termo cuando los despliego en ese orden -la yerbera la guardo inmediatamente-. El combinado varonil de mi mate me hace ponerme en postura y fastidiarme de risa de mi feminidad acomplejada; me busco los músculos marcados en los brazos, me recuerdo hace cuánto no juego al fútbol. Me veo el pelo y me condeno: “Es tan simple como usarlo corto, nena”. Me trato un poco mal y me miro despreciador ¡Ah…! Pero qué feliz soy siendo ambos a la vez. Si yo soy él puedo elegir cuándo pararme. On. Off. Yo elegí hacerme el mate, yo no recordaba que siempre que hago mate en esa mesada para mí sola. También me aburro de la imagen cuando salto de la mesada al lugar de la luz atemporal -en el transcurso me aparece el cartel de siempre de “Cuidado al amortiguar”-. Sí, claro que acabo de ver la Luna, una Luna preciosa, el primer cielo despejado en semanas, como si el techo de la casa hubiera subido varios metros; como si hubieran arreglado el caño pinchado de la cocina: sólo queda esperar que se seque un poco la ciudad, y en el mejor de los casos, volver a escuchar a los pájaros cantar. Mis ojos despiertos hace poco toman su forma felina porque mi sonrisa las apuntala desde su posición. Se me entornan los párpados, voy a tener que cambiar la luz: con esta mirada, esta luz es demasiado humana. Se ha transformado en rutina constante el conservar unos minutos la cara sin lavar. También se ha vuelto costumbre observar mis observaciones, contemplar las tanzas que aúnan mi soledad y la convierten en un bello paisaje. Lo de no lavarme la cara es para experimentar un rato cada una de ambas sensaciones. Parece ser que mi necesidad de hablar sucede si ya me lavé la cara y ahora la siento como si no hubiese despertado en todo el día. Estoy mucho tiempo a solas en mi habitación y el agua que me higieniza parece ser la primera en ateverse a inmiscuirse. Me gusta no hablar. Nunca me siento en este lugar de la habitación a escribir, este único y personal sucucho. Estoy en el borde de mi cama con las piernas cruzadas con mi vestido más corto y fresco y una mano que sostiene al mentón de coté desde su centro en el codo apoyado en mi carne de la parte superior de la pierna. Hace de mesa la almohada más dura de las tres que tiene mi cama y que solo se explican con el colchón para invitados, parado en mi pared en posición vertical delineando torcidamente el borde de la cama. A su izquierda la almohada floja y destruída (con la que duermo). Puedo ver todavía la luz fría proveniente del escritorio, la cual es amortiguada en el sonido del piano proveniente del mismo lado. La tercer almohada acaricia la madera que acaricia la luz y absorbe jazz y abraza la almohada que dejo caer cada noche. Mucho mejor. Ahora podría ser cualquier hora, con esta luz la hora no existe a excepción del recuerdo de que dormí hasta hace poco ¿Cuándo me habré dormido, qué momento del día será? No lo sé. Estoy descansada y eso es lo que importa. De vuelta al mundo del no-tiempo recuerdo los túneles por los que ya sé pasar hasta con los ojos cerrados para ir de un mundo al otro sin el menor rasguño, el límite mejor marcado, tal vez el único claro. Desarmo lo que ya recuerdo que soy, descreo de mis propias convicciones, critico mis propias conjeturas, ataco lo que asumo bello. Acá donde no hay ni tiempo ni miradas de otros, acá donde no importa cómo miro, acá donde mis armas pueden ser contempladas y probadas en mí. Le agregué velcro a mi piel de bestia para que rejunte los pedazos de ser que los demás me regalan, mientras no saben que les observo mucho más.

Jugar a respirar

2011-07-07T12:06:00.000-07:00

A veces siento que no me alcanza el cuerpo

y soy casa y color

y me expando en universo

spreading eudaimonia

Cotidianísimo

2011-07-05T13:06:00.000-07:00

Lu: ¿Muzlo o muslo?

Yo: ¡Va con S!

Lu: ¡Apareció!

Yo: Aaaaa... ¿de qué forma?

Lu: En forma de chat y mail.

Yo: ¿Y está todo simplemente bien?

Lu: Así parece.

Yo: ¿Podemos acordar en que limaste un montón sin causa aparente?

Lu: Hasta me dijo de salir a tomar unas cervezas... Todo perfecto, crisis abortada.

Yo: Perfecto, ¡a eructar!

Construyendo la imagen

2011-07-03T15:10:00.000-07:00

Digamos que todo este tiempo yo veo un reflejo, una especie de construcción deformada cortada en proporción áurea con la claridad del frío y la resonancia del estallido. El reflejo en el agua. La forma de admirarse en uno de los elementos más fieles en imagen si se cuenta con la ausencia de viento: la unión entre el agua y el vidrio está dada por el frío. Ahora que lo veo como un monstruo de pelo de polvo y corazón de acero me es difícil retomar la vieja idea de la ausencia de viento y la destreza del relejo que engaña porque para nada se llama reflejo pero lo de monstruo lo conserva por su espalda redondeada y su paso, determinante como la defragmentación de una idea, más pesado que la mismísima ciudad. Pero antes no era ciudad sino que eran algas en movimiento, corales pertenecientes al manantial del no viento y la ausencia de luz que no por eso significa oscuridad sino frío, mucho frío y corales de colores que pasean en la turbia calumnia fría de azul y contemplada con los ojos fríos pero resguardados pero cómo saber si están mojados, pues esos ojos no pertenecen a la escena. Y el monstruo; que no es monstruo sino encorvado y mastodonte magnánime, estado de decadencia de la furia de la especie, por excedido, pero es calmo y no destruye sino que avanza y busca con cierta ilusión infantil pero que si fuera reflejo sería reflejo deformado porque no es suficientemente equivalente y sin embargo hasta que no me detuve a ver cuál era el ruido, la asimetría, yo veía claramente un relejo en proporción áurea y un fondo de algas con polvo de alga que seguro es vida, a mis ojos diminuta, o tal vez difusa o quizás algo distinto pero que no sé imaginar todavía o tal vez nunca imagine y por eso es solo polvo que no conozco y llamo de una forma que satisfaga mi necesidad de un recuerdo, un nombre. El humo marca la ausencia de plenitud de agua.

Swich

2011-06-29T15:02:00.000-07:00

INVERTION

emphatizar

INVERTION

empatizar

Recaída

2011-06-28T20:19:00.000-07:00

... empezando por las monedas que por sobre todo insisten en no parar de girar cuando las ideas pararon de gritar y te las bate de nuevo y te rebate de un arrebato. Un buen bate colocado de lleno en la excusa que funcionaba tan pero tan bien acompañada de todos esos pretextos y embellecido con entrelineado de andar simbólico que aspira a gualicho pero se corta con la risa.

Me congelo. Miro al abismo. Tiene la cara fría y la mandíbula tensa. Me mareo al transformarme en humo que sale de la boca que tose y no grita y me dibuja mirando al abismo para que lo mire porque es quien pita quien lo ve y va hacia donde yo-humo no sé que voy, impresa de su aliento, y estoy en la habitación de los hilos y las palanganas y todo movimiento es un accionar de otros movimientos perfectamente concatenados y sincronizados al ritmo de lo que pueden, para que salga, para que funcione, para que suceda.

I'm Gaby's famous anxiety

2011-06-19T18:42:00.000-07:00

Paisajes

2011-06-08T11:45:00.002-07:00

El parque tenía bastante verde y en esta ocasión me resulta relevante hablar de intensidades. De pigmentación: Un verde pasto claro, o así lo dice el recuerdo del brillo en mi retina de ahora. Un verde con movimiento de Van Gogh -las verdes oscuro dientes amenazas- con brisa animé, con actitud reflectiva y había bastante amarillo y un poco de ese azul que no es profundo ni manantial pero no sé qué es aunque sé que es más claro que todo lo que yo me imaginaba asociado al azul, frío y profundidad de mar, azul quieto e inerte o tal azul pero es increíble cómo no puedo recordar la escala de colores que no es la que siempre miro y ahora quiero acrílicos claros y palabras que no se encadenan sino que bailan y saber qué música estoy bailando y pasa la señora con el cochecito de bebé regalándome una sonrisa sincera y auténtica y ahí van los abuelos, tiernos y elegantes, peliblancos cojiagudos delirando por tomarse de las manos -él caminaba más despacio para no apurarla y se conservara elegante-. El aire más bien era... no como brisa, algo más irreal y menos necesario pero estético y exigido por la escena y el agua era más decorado que agua pero lo que hicieron los peces, eso sí que no fue ensayado o que justo donde los peces jugaban fuera una parte de la escena que incluía a la señora triste que tenía dos palomas en su mano y las contemplaba absorta en busca de algo más tranquilo, como si las palomas le dieran música al ruido y ¡ay! pero el Sol sí que estaba en todas las escenas y en la que más me gustó fue en la del palito del piso que quebré tres veces, todas con las suelas de mis zapatillas, la última fue la más crujiente. El cuerpo desapareció. Y eso es verdad, tan verdad como esa nena que no me creyó la mirada firme, o sí me la creyó, pero me la devolvió y me miró firme y me contemplaba los ojos porque sabía que le estaba diciendo algo distinto y ella me dijo todo lo que sabe hasta regalarnos el instante.

Y yo agarré la hoja, la hice un bollo y la arrojé al rincón, cruzándome de brazos como acto seguido.

2011-06-08T11:45:00.001-07:00

2011-06-08T11:45:00.000-07:00

Escindida y mortal

2011-06-04T17:59:00.002-07:00

Yérgome con un pie a cada lado del abismo

Me descubro en la madrugada asediada por el Sol

Invadida por el recuerdo de un ocaso en este amanecer corpulento

De sangre roja y temperatura viva

De recovecos encontrados sin orden ni panal

De los sucios tulipanes enredados en el pelo de ayer

Me derramo en el vacío y me pregunto todo lo que no pretendo responder

Roedora sabiduría de sabio

Espanta pasados a latigazos tenues

Recomienda la película y se sienta a verme flaquear, empezar, flaquear.

Disfruta mi desconcierto y saborea mis derrotas del porvenir

Me observa absorta -ella, yo- contemplando mis juguetes, mi fuerza, mi contemplación

Me ve intentado encastrar las formas

Mientras pierdo la compostura, pues no comprendo.

Me acaricia los hombros hasta la paranoia

Y me moldea a su puro placer.

Deborador presente que me escinde

Me deviene en mi yo más bifurcado

me sofoca hasta expandirme

moldeándome abrasador.

Lego de arrasadora tomo entre mis pies las armas que ya sé manejar con las manos

Tomo con las manos lo que no solidifica

Tomo el brebaje y desparramo la idea

posando en mi figura más escondida:

Me pulverizo para alimentar el paisaje.

Gah pinta

2011-05-20T16:00:00.001-07:00

Self control

2011-05-20T15:14:00.000-07:00

Brain Damage - Pink Floyd

2011-05-11T09:07:00.000-07:00

The lunatic is on the grass.

Remembering games and daisy chains and laughs.

Got to keep the loonies on the path.

The lunatic is in the hall.

The lunatics are in my hall.

The paper holds their folded faces to the floor

And every day the paper boy brings more.

And if the dam breaks open many years too soon

And if there is no room upon the hill

And if your head explodes with dark forebodings too

I'll see you on the dark side of the moon.

The lunatic is in my head.

The lunatic is in my head

You raise the blade, you make the change

You re-arrange me 'til I'm sane.

You lock the door

And throw away the key

There's someone in my head but it's not me.

And if the cloud bursts, thunder in your ear

You shout and no one seems to hear.

And if the band you're in starts playing different tunes

I'll see you on the dark side of the moon.

"I can't think of anything to say except...

I think it's marvelous! HaHaHa!

Lucía Inés dibuja

2011-05-08T07:55:00.000-07:00

About a girl

2011-05-05T19:54:00.000-07:00

I wanna get high

I wanna be so fuckin' high under a blanket of black

I wanna pop up out of my body and cover myself with my own walls

I feel like crying but I don't want to (And I'm not sure I could even though I try)

I feel like destroying something beautiful like you've destroyed that side of me

Now shut the fuck up! I said, shut the fuck up, yes, I said it, no regrets at all. Shut the fuck up.

(hold on)

And I wanna destroy

Gimme your stupid keyboard, I'm gonna smash it against the wall, and I'm gonna destroy the wall, and you won't have your fuckin' wall any longer.

And it's nobody's fault, but now this time of mine is yours and I can't do anything but giving you my time; to create, to destroy.

"I'm gonna get blue, I'm gonna cut my throat, I'm gonna smash my head I'm gonna jump into the bath I'm gonna lie in bed"

(sometimes my mind don't shake and shift, but most of the time it does)

But not now

Trust me, not now

If I were speaking in spanish it would be real

But it's not!

Did you hear me? It is not.

So this never happened

Because I say so.

And you'll come, and everything will be like it was about to be

The silent universe is running after you

And I'm not good acting my own scene.

(and all the trees al rolling after you)

And I'm watching you as the shadow I am

With my mysterious skills

And now you're about to feel that your body went frozen

Because now you can feel my emptiness

And I'm gonna cook me up, right now.

Metamorfo

2011-05-05T06:36:00.001-07:00

Creer en la soledad

o estar solo en la creencia

creer que la soledad es creencia.

Darle voces y nombres

a los que crean la ilusión

creer que no se está solo

o, solo, creer.

Pero junto a la advertencia,

ahí, donde no vale hablar,

te entrego mi arma,

lo hago por vos.

Hiena

2011-04-24T18:31:00.001-07:00

Atarme el pelo suele hacerme sentir más atenta y enfocada, como si la nueva posición tensada en la cima de mi cabeza generara vectores que dominan mi capacidad de pensar y me apretaran la grasitud corporal generada en todo un día de encierro volviéndome sin género ni número, de concentración, de ausencia. I'm Jack's latency strage. Pero no es lo mismo si me dejo caer partes y definitivamente no es lo mismo con qué me lo ato (y los respectivos movimientos que ciertos sistemas restringen) -¿sigo hablando del pelo?-. Pelo atado de brillante soledad, de no espejo; solo importa la sensación, la tensión, la visión. La tensión se convierte en buena postura. Era una tensión chiquita, como muchas de las cosas que me afectan. Tensos también los músculos, por usados, tensos pero de imagen karateca desde adentro de la burbuja que me rodea y me mira. Soy el hermetismo magnetizado de Jack. Afecto e infecto. Y soy la secuencia respiratoria que me olvido de hacer cuando estoy tan atenta (y por ende tan perdida) y soy mi conciencia reconociendo la falta de aire y soy mis pulmones, vos, pibe, a la cancha de nuevo, vos sos titular sin suplente. Y soy el reconocimiento del peso de todo aquello a lo que no le presto atención, que está desenfocado. I'm Jack's old beliefs. Y respiro silencio y escucho mi respirar y me repiquetea el crujir de mis vértebras y en este mundo no hay sonidos. Acá es donde nadie habla, donde no hay voces en mi cabeza. El gato y yo estamos despiertos a la misma hora... but oh, What can you do when she's dressed in black? Las manos se tornaron frías y las vértebras crispadas. Las posturas son incómodas pero elegantes, por eso cómodas, ahora. Me estiro y me rasco y me vuelvo a quedar quieta pero más eléctrica que antes de haberme rascado y estirado y respiro y me escucho en el silencio y los hombros se me acercan a las orejas y me cierran el pecho y me abren la mirada. La cabeza se inclina hacia adelante y el centro entre mis cejas se tensa. Se tensa y tengo el pelo y me lo tengo que destensar y aceptar un poco de incomodidad, de visión, de sensación, de caos. Huelo mis rodillas dejando de mirar y tengo que descontraer la respiración antes de que se me despierten los dientes.

2011-04-09T20:55:00.000-07:00

Enroscar la primavera

y morir de un estallido

o estallar a la muerte

hasta explotar de amor.

En un reventar de tristeza

implosionar los colores

y marear a las mareas

arañar el agua

gatillo mi alma.

hoy puedo morir de tristeza

o estallar de amor.

Lo que suceda primero.

Susurros

2011-04-03T19:10:00.000-07:00

... porque el silencio esta vez solo significa silencio y estirarse es también desperezarse, acercarse al momento en que ya no es tan terrible la idea de abrir los ojos y amanecer con la pésima gracia de la palabra que me busca y me encuentra pero yo la desarmo, destrozo, acabo. La convierto en lo que yo tengo ganas de que sea y le quito la idea de mañana. Me quedo con la mañana y así la desaparezco, la entrego en mi baile de pasos cortos y sensuales, la hago aparecer en el brillo del zapato que asoma y dejo que sus letras se separen como perdiendo condensación, perdiendo significado, fuerza de unión. Y soy danza sin coreógrafo y coreografía sin ojos. Fallo como bailarina y me entrego a danzar con el fuego que destruye la mañana y la convierte en amanecer. Y el fuego me agarra de la cintura y juntos ardemos sin ojos y nos convertimos en la hoguera de mañana y nos quebramos como un otoño y nos caemos meteoóricamente y nos convertimos en camino desandado, el secreto de la creación.

Kundera dijo: "... quien quiera infinito, cierre los ojos"

2011-03-16T09:06:00.001-07:00

No es no saber que está ahí. Es todo lo contrario. Es saberlo perfectamente. Tan perfectamente que se vuelve borroso hasta para el alma más atenta. Aún más... para el alma más atenta. Es ver el espectro de todo lo que no se quiere ver, pero con la mirada pintada con una fina película de tinta china. Con los ojos vacíos del gato, cuando solo puede estar atento. Y el gato intenta no estar atento pero solo es su impulso más artificial pero justamente por eso, más creíble. El Universo es demasiado bello. Las posibilidades son infinitas y las quiero todas. Quiero ser todas las voces que me hablan, una a una, quiero ser yo sin escuchar a nadie... aspiro a bailarina que falla. Y a mártir olvidado. A libro escondido y paciente. A periodo de latencia.

Palabras bailo en sonidos a velocidades y soy forma.

Y es sin público.

Es una recta que rebalsa de agua que no moja pero deja olor a humedad. Y es ser gusano de humedad. Menos que gusano, a priori, pero con una cierta verosimilitud satisfaciendo a la duda menos curiosa. Desde que está escrito, está en clave de no-capricho. Porque es simplemente explícito pero el juego es que no y con eso la moral también se vuelve recta(ciega) y con la ceguera, la falta de curiosidad por el color, y sin el color, el infinito sin ojos es posible. Abro mi mirada. Dejo de intentar comunicarme.

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2011-03-14T17:14:00.000-07:00

Crueles vaciadores que le quitan la moral a vaciar y son atraídos al vacío.

Vértigo.

Después de la crueldad.

El concepto de idealismo

jugando a la marea

al mareado

al vómito

condenados a la extravagancia

en la complicidad de las reglas no prefabicadas

El secreto

la sonrisa a escondidas

la perversión satisfecha

de mirada un poco más lejos como

los horizontes olvidados:

las canciones mudas

la secuencia de estornudos que corta la escena.

Perversión

2011-03-05T13:07:00.000-08:00

Se vuelve imperante y descargo por el cuello y descoloco en el alcohol pero igual estás ahí y quiero darte todo lo que querés hasta que no lo soportes y te estalle la ilusión. Quiero mentirte toda una verdad. Te convertiría en mi mueble de irradiación y te llevaría por mis hogares escondido entre mis prendas más escondidas. Espero que te desorientes tanto que tengas que mentirte pero empezando otra vez y quiero estar ahí para contarte mi mejor engaño donde yo creo que caminás erguido y poderoso. Donde podés mirar a todos a los ojos y te ves intenso y oscuro... tierno en la temperatura justa, delicado y gentil, con cierta impunidad, inaccesible a quien no tiene tiempo e interés. Tendrías secuaces y adversarios, serías objeto de interés... tus almas más cercanas se enfrentarían y te crearían decisión. Te daríamos un temple porque ambos seríamos monstruos, ambos, al final, te mentimos, y sos vos el que tiene que correr. Quiero interpretarte el sueño hasta convertirlo en añicos y quiero verte la mirada transparente, hasta contagiarme.

Completely related (in my mind at least)

2011-02-27T13:35:00.000-08:00

I’m Jack’s failed project

2011-02-23T10:03:00.001-08:00

De los muros quedaron los grises pisos sin pasto, sin pasto que vuela como polvo metiéndose entre los humedecidos pulmones. De pulmones que chupan y escupen y se quedan con el polvo. Ese polvo que se va a terminar de ir sólo cuando deje de entrar. Entrar. A la fantasía… una vez más. Llueven las piezas de los puzzles incompletos.

Y levantan polvo.

Se quedan se atolondran y esto. Los cellos se escuchan tan lejos que parecen violines, parece que huyeran de los bufones escarlata, de los colores que gritan, grises ratones.

De arcilla están hechas las chocolatadas y los gatos son moldeados por un niño en una escuela. El niño no quiere pasarle la mano o la lengua al gato.

Hastío.

Del gato, del niño.

My curtsy

2011-02-15T17:49:00.000-08:00

Me dispongo a respirar por la panza bien desde abajo y convertir la bocanada dura en una dura bocanada y atestarme el cuerpo con todo lo que pueda arrebatarle al aire que no sea él mismo. Expreso una mueca gigante que podría ser confundida con un bostezo para el ojo desatento y procedo al raspado de garganta. Me hace erguirme y postularme para cómplice. Me miro con ojos sobradores o tal vez cómplices y me sumerjo sin dudarlo en un espeso de poco oxígeno e irremediable mareo. Prohibime un poco más. Censurame la capacidad de expresión con tu belleza. Y no con tus dedos tiesos. Y no con la postura inaccesible de quien tira piedras desde atrás de la piedra mayor. No vale que me moldees con los ojos cerrados. Por eso me convierto en humo, por eso me disgrego y me expando imperceptible una vez hecho el acostumbramiento pertinente. No sos viento mi muro suficiente para moldearme. Yo soy todo lo que no digo, también.

¿Qué importancia podrá tener la consideración para este paladar quemado que maúlla por caricias?

Para la vista del humo lo solido es el fin de la broma.

Y así, sin verse, pero tocándose desde siempre.

Y así, creyéndose insoportables.

En silencio.

Y nada pasa, pero todo se censura. Y yo me vuelvo dibujo de palabras que no serán condensadas.

Y te regalo mi distancia,

De mi mayor consideración.

Siempre dispuesta a escuchar, siempre pretenciosa de ser oída.

Por siempre,

tu humo.

Let me show you the world with my eyes

2011-01-28T06:16:00.000-08:00

I have written each paragraph in a different day and in a different mood. All of them are real. None is real. Time does not exist. The Universe is as big as you can imagine it. We’re nothing but condensed energy. We’re a fractal instant through the eternal return and doesn’t matter what we do, we’ll always do the same over and over again. All we do is based on fear and laziness and natural needs. Levity is unbearable but weight is way too heavy (“too young to choose it, too old to lose it… and the clock waits so patiently on your song” Bowie). And I say, the tic never reaches the tac. Anxiety… all we can say, all we can do, even fear, everything is anxiety… (And don’t forget to breathe). STOP. But don’t you ever dare to stop. Change, but not too much. Search, but don’t let anyone find you. Run away. Create, but keep it to yourself. Recreate yourself, conspire against you, break through yourself, and invent yourself. Involucrate your own with you, deeper, face your own worst sides and laugh out loud on your miseries and everything you’ve never liked about yourself (we all know that real life is inside [ …] meet me half way, is not that long, and maybe we’ll find that we’re not alone, SUMO). Cry and enjoy your crying, smile to your miseries, imagine a new world, a new life, a new self, and live it, make it real.

María Elena Walsh - Marcha de Osías

2011-01-10T15:54:00.000-08:00

Osías el Osito en mameluco

paseaba por la calle Chacabuco

mirando las vidrieras de reojo

sin alcancía pero con antojo.

Por fin se decidió y en un bazar

todo esto y mucho más quiso comprar.

Quiero tiempo pero tiempo no apurado,

tiempo de jugar que es el mejor.

Por favor, me lo da suelto

y no enjaulado adentro de un despertador.

Quiero un río con catorce pececitos

y un jardín sin guardia y sin ladrón.

También quiero para cuando este solito

un poco de conversación.

Quiero cuentos, historietas y novelas

pero no las que andan a botón.

Yo las quiero de la mano

de una abuela que me las lea en camisón.

Quiero todo lo que guardan los espejos

y una flor adentro de un raviol

y también una galera con conejos

y una pelota que haga gol.

It could be sweet

2010-12-03T17:53:00.000-08:00

Please don’t wake me, no, don’t shake me, leave me where I am, I’m only sleeping…

Wake me! Shake me! Please don’t let me sleep to long…

(Siempre me cuesta recordar esta parte, y siempre quiero recordarla cuando canto la anterior).

De los Beatles a Lou Reed en un tempestuoso paso por el centro de interés de mis rayos caóticos, acá. En este punto específico y dicotómico de cosas que se caen rendidas ante la palabra destrucción.

You can free the world and you can free my mind… just as long as my baby’s safe from harm tonight

La voz que grita me dice que escriba;

del silencio y ausencia por pura presencia… del ruido de cadenas rompiéndose… del sonido de un torno agujereando un diente, de rayos está lleno este punto. De hartazgo.

Distracciones.

De las dicotomías que no son más que las infinitas expresiones del movimiento. Todo remite al movimiento, al porque puedo, al mal timing metido en una bolsa, metida en la mochila que llevo, que cargo…

Boy! You’re gonna carry that weight… a long time…

Sí, siempre quise decir esto.

Ahora digo esto.

Las voces de mi cabeza hablan. Y yo entiendo.

El papel; el papel imaginario… la cosa con estética de papel que me devuelve el monitor; lo creable, el lienzo blanco… todos juntos que son uno que son plataforma y falta de imaginación.

Quiero otra idea distinta al papel. Quiero otro formato que el más práctico. Quiero distancia. Quiero gritar.

Quiero gritar que amo mi prisión que puedo llamar sistema que puedo llamar camino, que puedo llamar voluntad (will). Peyorativo y su opuesto innombrable y el punto en que son el uno(cero) cargado(a) de moral, encerrado en letras, interpretadas en conceptos, dicotómicos. Quiero más símbolos para dar más información de los ritmos. No estoy satisfecha con el sistema de puntuación. La dicotomía está en el lenguaje. No sé si el Universo será dicotómico, pero yo no puedo salir de ahí.

Dejá Vu

Time is attention(does not exist).

I’m just trying to understand. Time and now and me.

And she wants order… order… my chaos is asking for order…. (don’t forget to breathe)

Now I’m looking for you(or anyone like you).

I can desire but I can’t own, nothing’s permanent (like a long forgotten dream).

Acontecido

2010-11-06T13:57:00.000-07:00

El polvo de palabras está mezclado en acuosa unidad, unido

Es torbellino encucharado en sálpicas microunidades del todo disgregado

Y yo queriendo decir algo tan simple

que no tengo más remedio que encriptarlo en complejas palabras de intrincada sintaxis, de

subordinadas estrofas en específicas formas de específico orden que tratan.

Tratan se acomodan sosteniendo el contenido revuelto cuchara de plena acción.

Decir.

Y dicen como dice director de orquesta a los orquetistas intérpretes

Con el anhelo de ser expandido hasta la emoción del conjunto.

Palabras bailo en sonidos a velocidades y soy forma.

El Universo me mima desde la mañana

y me hace acordar a la noche

pero con olores tenues que amenizan

que despachan la producción del día, que vacían la mirada

que convierten el recuerdo en tiempo, en instante, en todos los tiempos.

Un festín para Freud

2010-10-20T15:03:00.000-07:00

Salgo de mi habitación atrasadísima.

A la tercera vuelta voy a descubrir de qué color quiero pintar mi pared.

Salgo atrasadísima y bajo a la habitación secreta que hay en mi casa.

La habitación de no ser por la ventana podría ser una piscina pequeña para ser piscina, normal para ser habitación, pequeña para ser océano. Por esa habitación pasa el subte y veo dos gatos ¿eran gatos? creo que eran más grandotes y gordos que gatos... sabía que me estaban observando,,, no a mí, al subte, tomando notas, reportando conductas.

Diego está en la estación de subte de la habitación oculta de mi casa casi piscina un poco menos que habitación y un poco rara para estación de subte y me saluda con su eterna simplicidad y calma.

Creo ya haber visto este lugar... en algún otro sueño, le comento... esas escaleras chiquitas, incómodas, con tramado de reja ondulante a rombos oxidados.

Llega el tren, viene viniendo y tengo que llegar a Corrientes y Ángel Gallardo. Ahí viene el subte pero no para en esta estación, lo veo irse a toda velocidad en una curva de cadera hipnótica.

Necesito ir a otra habitación, necesito encontrar la forma de tomarme el subte.

Corro por las finas e intrincadas escaleras -desearía haberle contado a alguien el laberinto del shopping que soñé aquella vez-. Encuentro el sonido del subte y corro hacia él; los gatos flotantes y observadores me miran con calma, pasivos... atentos. Me siguen mientras recorro los distintos espacios del subte.

Ahora me encuentro en otra estación: parece Plaza Miserere pero más finita. Llega el subte lleno de personas con cabezas de globos, que no dan miedo valga la aclaración; todo tiene mucho color saturado y sonido a hule y un poco de olor bizcoso y música burlona.

Es necesario subir muy rápido al subte.

Logro ingresar apretada entre hule a uno de los vagones y veo que uno de los gatos observadores golpea su frente con su palma asumiendo que le espera un largo viaje aún.

Son 4 estaciones las que logro recorrer y me bajo en una asumiendo que me tomé el subte equivocado... no reconozco las estaciones.

Estoy en una habitación con una pared color lavanda o más bien gris vioiláceo; Diego está jugando con una agujereadora sentado adentro de un estante. Me invita a tomar mate a la bañadera.

-No. Tengo que llegar a Ángel Gallardo antes de las 8, le respondo.

-Mate y hule me distraen y cuando ingresamos a la bañadera no era otro lugar más que la piscina oculta de la habitación de aparte de mi habitación de mi casa. Las vías de subte estaban instaladas y los gatos me seguían observando.

-¡Tengo que tomarme ese subte, ahí viene!- Le grito a Diego mientras lo saludo sacudiendo mi mano.

Me acerco a uno de los gatos observadores y les pregunto si saben cómo llegar a Ángel Gallardo, les explico que estoy muy atrasada y ellos me explican que yo no debería estar viéndolos, que no me pueden ayudar, pero que claro que conocen la respuesta. La gata hembra pone más agua para el mate en su hornalla, esa que le flota por detrás y enciende con la mirada de deseo exacta.

-Suerte, ¡nos vemos! Replica Diego a lo lejos como si él se alejara en vez de yo, como si la habitación fuese la que se está moviendo. Nuevamente avanzo cuatro estaciones y para mi sorpresa comprendo que llegué a una habitación que me parece familiar, que podría ser el lugar que busco, pero ¡Oh!, el color lavanda, el agua, el calor, el olor distante de la habitación que está pero no está. Estoy nuevamente en la habitación que trae adjunta una oculta piscina bañadera habitación estación de subte.

Despertador.

El gato Iris

2010-10-17T16:36:00.001-07:00

¿Qué parte del espacio es el placard?

2010-10-10T11:32:00.001-07:00

Nunca me gustaron los placares... me parecen lugares incómodos y torpes... no voy a negar que cuando veo uno bien ordenado siento una inmensa pereza por el bardo que eso implica. No acepto las condiciones que me demanda el placard para mantenerse en su correcto funcionamiento.
Cuando me di cuenta de esto fue que le saqué las puertas, pero esto no me fue suficiente y pedí que se me construyera un gran mueble sin puertas ni compuertas del tamaño de toda una pared de habitación, con un barral al medio.
Mi placard comenzó a ser placard y bibliotecca y baulera y mesita de luz y botiquín de baño y escritorio y mesa para comer.
El placard dejaba ver toda mi ropa... es un lugar muy privado.
Ahora mi gran mueble está partido en pedazos y está siendo reutilizado por esa parte de mí que no convive conmigo pero que siempre está ahí.
Y yo tengo la casa ordenada.... y no sé qué hacer con el placard. Tiene puerta, tiene cajones, infinitos estantes con ropa mal doblada, caída, retorcida, un poco en el piso, un poco puesta.
Conocerme por mi placard no es conocerme.

knives out - Radiohead

2010-10-10T08:11:00.000-07:00

I want you to know
He's not coming back
Look into my eyes
I'm not coming back

So knives out
Catch the mouse
Don't look down
Shove it in your mouth

If you'd been a dog
They would've drowned you at birth

Look into my eyes
It's the only way you'll know I'm telling the truth

So knives out
Cook him up
Squash his head
Put him in the pot

I want you to know
He's not coming back
He's bloated and frozen
Still there's no point in letting it go to waste

So knives out
Catch the mouse
Squash his head
Put him in the pot 

almohadones

2010-10-09T15:17:00.000-07:00

... un cierto vacío de lo que no quiero decir porque no me nace decirlo porque me faltan ganas de decir cosas que pienso que sería lindo escuchar, claro, no decir, escuchar, entonces cuando lo que quiero es escuchar y no precisamente hablar es cuando tengo este deseo encontrado, extraño, ambivalente, desconcertante, algo como esa expectativa que me pica ahí, donde no tengo ni hongos ni picaduras pero me quedo muda, simplemente no digo nada porque quiero escuchar algo que no suena y como lo que está en la puerta es demasiado gordo para pasar por ella genera un embotellamiento eterno de todas las palabras que no quiero decir, porque las quiero escuchar, porque quiero que otra boca diga las palabras que no tienen ningún sentido en la mía porque ni siquiera pasan por la puerta de entrada y para colmo van en sentido contrario haciendo que hace días intente decir algo que no tiene nada que ver con esas palabras y solo recibo señales de movimiento, de puja en las compuertas, de falta de deseo de comunicarme con el universo circundante... un hermetismo voluntario a causa de una voluntad desconocida y andrajosa, que se atora en el gancho que sostiene el tiempo de otros a velocidades de caída diferente a la mía y yo solo quiero saber no-esperar y en el fondo lo estoy logrando bastante bien y no es que sea esfuerzo sino que es la nueva voluntad que quiere vomitar los restos grasos de la otra que le están tapando la puerta de entrada y por ende mi puerta de salida pero me falta el vino que me ayude a deshacerlo y me falta hablar de lo que nunca quise hablar y convertirme en un ser vulnerable, tal vez hasta inabarcable, pero definitivamente yo y completamente intención pero para hablar necesito esas palabras que me permitan desatorar lo que ya está desatorado pero duele porque no pasa pero ya está pasando a su vez y no es algo que no tiene retorno y es algo que quería pero a la vez le temo pero a su vez no lo conozco y no sé qué esperar porque en realidad no espero nada, y eso en el fondo significa que ya no le temo, es solo un deseo de la posibilidad de una de las tantas formas en que se va a desarrollar el desencadenamiento, en que va a dejar de ser mordaza y excusa y valor intocable y base indiscutible y todas esas cosas que me hacés ver y que quisiera no nombrar sino deformar para dar nueva forma o una nueva soledad que se llame meditación o caminata o todo es que quiero ver para ver si es lo que creo que es y así tal vez explorar nuevas formas que todavía no se me ocurrieron y eso explica claramente por qué necesito una musa... soy una escritora que no quiere escribir porque no está escribiendo sino creando en el mundo físico, gestando en el mundo intelectual y estoy un tanto desasociada de lo que implica sentimientos y emociones al punto de que siento que podría controlarlas o decidir por ellas, de todas formas sé que eso no es posible y me libera... el asunto sucedió cuando me di cuenta de que no estaban tomando decisiones basadas en mí sino en alguna fantasía que supe crear y que hoy no tengo polvo mágico para continuar, quiero escribir la nueva fantasía donde...

Lo quiero ya! - Sumo

2010-10-01T09:08:00.000-07:00

Hasta que choque China con África
te voy a perseguir,
sería bueno que pidieras
que la tierra se mueva
hasta que China choque con África
te voy a preguntar:
No sé lo que quiero, pero lo quiero ya
si yo fuera tu esclavo te pediría más.
No sé lo que quiero, pero lo quiero ya,
si fuera tu esclavo te pediría más.

Nada te ata a leer la novedad,
nadie te pisa, nadie te invita,
ni te van a chupar.

No sé lo que quiero, pero lo quiero ya.

No sé lo que quiero, pero lo quiero ya,
no sé lo que quiero, pero lo quiero ya,
No sé!

Lo que nunca voy a decir(te)

2010-09-20T09:02:00.001-07:00

Silencio.

El ruido de la lluvia cayendo por algún lugar bien planeado por donde debe fluir el agua de lluvia para no perturbar nuestras secas existencias dentro de jaulas-edificios de las que salimos grises-pájaros con prótesis impermeables-plásticas para no enfrentarnos ni siquiera con lo que corremos de costado para así decidir en nombre de El Clima, todopoderoso impersonal de magnánime imponencia. El humor del tiempo. El clima es el humor del tiempo. Y queremos a todos los humores del tiempo, queremos experimentarlo todo. Apasionado el hombre con Su Magnificencia: alabanzas, artículos, danzas, gritos, recuerdos, blasfemias, clichés. Nos permitimos integrar su existencia dentro de mitos con calles... pasajes tal vez, pintorescos o terroríficos, de plena acción o de tiempo-emoción detenido, lo ponemos bajo nuestro dominio. Con sonrisas o con lágrimas que tienen que ser adivinadas por entre la cortina de Verdades que Clima nos impone. Hasta que jugamos a ser el clima y convergemos nuevamente en el seco-artificial-clima. Y hay más humedad de la que quisiéramos pero a su vez nos alegra su presencia, recordamos lo muy felices que son las plantas en este momento, yo siempre recuerdo eso. Siento desapalmazarse al aire, siento al Clima ir con la violencia de lo que es demasiado rápido para mis ojos y llamaba agresivo contra el cegador humo de polvo de tiempo de humano que está expandido a nuestro alrededor, contra la inmóvil tierra cubierta de pesado cemento rígido, y también si prestamos un poco de atención podemos ver a la violencia rebotar hecha partículas más pequeñas luego del impacto y tal vez y solo tal vez somos afortunados y podemos ver cómo ciertas partes de ella se desintegran y se pierden en un charco volviéndose parte de él (ella, él) o quizás sea esa que se mete por el único huequito que tenía el bien elaborado equipo marchitador de piel. Algo así como curitas eternas.

Nada de esto pasa dentro de jaula.

La vuelta de la totalidad

2010-09-06T17:16:00.001-07:00

Me intimida tanto movimiento

Se impone la exposición

sin permiso, sin gentilezas

Se me pone la piel de gallina

al sentir el contacto con todo lo demás

y se me erizan los pensamientos

cuando pienso en perturbar su quietud

su imponencia

y lo siento cobrar fuerzas

convertirse en peso hacia algún lado

donde la gravedad soy yo

Pero si estamos ambas

la gravedad y yo suficientemente quietas

tal vez nos confundan con una sola entidad

y pasemos desapercibidas de los ojos curiosos

sin siquiera percibirlo.

Soy paraíso en la tempestad amarilla

Pero soy oasis a los ojos que no saben lo que buscan

y me convierto en el fondo del mar

azul profundo e inexplorado

quietud de astro

movimiento del cosmos que una mente inventó

curiosidad naranja.

De mi cuello parten las palabras

que ya no soy capaz de decir

signos gordos y densos con tejido adiposo

que me fueron extirpados

Mis más mágicas definiciones

todas presas en el corazón de una piedra

La no voluntad.

La inspiración.

La musa.

Porque érase una vez

que yo me oía a mí

y ahora no me quiero callar

porque me escucho

Y una vida menos para la felina y un poema más

que duerme y se alimenta

y continuó en tu ausencia

con tus palabras

la impronta, el sello de calidad

buscándose en este nuevo lugar

volviendo cada mañana al azul oscuro manantial

resurgiendo en cada Luna llena

como la voluntad de los soñadores anhelantes.

Y soy el peso en la Tierra

y escavo sedienta de grasa

de centro de carne extirpada

y la carne y yo nos fecundamos

y estallamos al astro

y somos supernovas.

Me miro las manos con desconcierto.

érase una vez el día después.

estaba el día y yo después

cuando mis manos lograban apropiarse de algo

y comía o fumaba algo,

salía en la foto y entraba en el día

pero mis manos antes o después, o en el día

consumían el respectivo objeto

y la presión pasaba a mis ojos

y no sabía qué hacer, y dubitaba, experimentaba

y después me di cuenta de que lo que en realidad veía

era el fondo de mi nuca

y que la presión era fruto del sentido inverso de mi visión

así llegue a la vía láctea

y conocí a la Luna.

Un azul oscuro manantial

Una vida menos para la felina y un poema más.

Esto es lo que puedo imaginar de mí:

2010-08-20T11:22:00.001-07:00

... ,

. E como, , ción ,

, , , y . R . Rasco los cielos, ; descubro

¡Clin! ( - )

tal vez [...] tan -de los tallos-, ...

de entender . Silencio: .

Retroactividad

2010-08-07T09:11:00.000-07:00

Sola.

Mate.

Parlantes.
Fuerte. Muy fuerte. Cerca, Muy cerca.

Charly.
Unplugged.
Fuerte. Muy fuerte. Cerca, muy cerca.

Mate.
Caliente. Bastante caliente. Rico.
Ñam. Mate para uno.
Mate-beso. Beso-mate. Labios tibios, sonrojados.

Mañana. O mañana para mí.
Luz de día, el Sol está en pijama a lunares.

Estoy viviendo un recuerdo. Estoy presente en dos tiempos.

Dejo la casa de mis padres en dos semanas.

No entro dentro de mi cuerpo.

~babitas~

2010-07-30T18:17:00.000-07:00

Soledad es la ilusión de compañía.
el tiempo deja de existir y la receta dice "atención".
la expectativa tiene cara de iamginación; lo irreal no importa cuando es imaginario.
la barrera entre el entendimiento y la hostilidad está pintada de color creencia y tiene una guarda en color elección, barnizado al tono necesidad.
soy la inestabilidad hecha de ojos abiertos y pupilas dilatadas. Soy la no-contemplación.
Soy las demandas de los otros transportadas por la inocencia del cartero... Soy la víctima de lo que el cartero le hizo creer a quien redactó. Soy el juego de alguien más:
Soy la carta que tengo en mi mano.
Soy palabras leídas e interpretadas; soy palabras escritas en tinta invisible y soy las palabras que me dijo un autista desde su soledad verbal.
Me sacudo la ansiedad de mis manos -justo lo que no quería-. Soy carta que no quiero leer.
Soy lluvia borrando las palabras que fueron no-leídas por mí. Soy la alteración de un recuerdo contado por otro y redactado por un aquél. Soy la evaporización del acontecimiento real que se supone que debo caracterizar. Soy la expectativa fallida de alguien más.
Soy la distancia entre las palabras escritas y lo que son ahora mojadas y desatendidas.
Soy amor sin dolor ni culpa.
Soy la que nadie espera de mí.
Soy la que no conozco y me sucede porque me creo, sin darme cuenta siquiera.

Vecino

2010-07-18T19:41:00.000-07:00

Estoy masacrándome la cabeza: trabajo conmigo, ejercito mi capacidad de autocontrol y mi selección de los eventos y acciones. Descomprimo fantasmas molares y los envaso en olvido.

Las palabras de quien me conoce y disfruta.

Ella lucha contra sus impulsos si quiere pero puede dejarse llevar si le parece.

Así da gusto despertarse

2010-06-29T18:01:00.000-07:00

Algo me causó tanta gracia en un sueño que me dio risa a carcajadas sin aire y con sangre en los cachetes y lárgimas en los ojos y pataleo de los pies y fue tan gracioso que

Me desperté con mi propia risa material.

Yo en el tiempo

2010-06-19T18:58:00.000-07:00

No more thoughts for a million years

2010-06-18T19:24:00.001-07:00

Complejo. Pero complejo... ¿Complejo como un montón de cosas coordinadas que funcionan en conjunto por un fin común? Complejo tal vez como el recuerdo del acalambre cerebral del día que se enredó ese ovillo de lana y se aprendió la lección, pero ¿qué va? Si eso no es más que un recuerdo potencialmente ficticio: oficialmente ficticio en alguna proporción. Complejo como elegir jugar con el amigo raro o con todos los demás amigos y estar sentado mirando el pasto con el caos instalado en el plexo, con los hombros tratando de esconderlo, con el cuerpo exigiendo una decisión; complejo como lo que sucede adentro de la mente.
Como si se pudiera elegir ser complejo y caminar cada día seleccionado el nivel. Como si se pudiera cambiar de mundo y que un alfajor inesperado o un susurro desconcertante no llamen la atención. Algo así como no soñar, pero más rodeado de estambre agarrado con cinta de aislar con huequitos de aire.
Caminar por los pasillos eligiendo regalar una historia a quien la desea. Convertirse en la historia que alguien quiere vivir, sentirse honrado por haber sido elegido... Oh vamos... eso solo está en tu mente y lo que te inventás como percepción, a lo cual llamás real, le ignorás la parte de ficción que le corresponde -a la palabra realidad-. Teorizar y no llegar jamás a conclusiones es el único camino dentro de esta jaula. Ser todo lo que sin permiso los otros deciden que seas, obvio, sin permiso, si no podemos comunicarnos entre nosotros, no existe tal cosa.
Algo así como si uno pudiera ser tan nada y tan indulgente y tan simplemente cosa que se deja ser todo lo que los otros quieren; sin juicio, sin opinión, solo relativismo y la temperatura de las manos que moldearon la forma actual de existencia. Oraciones cortas. Ideas irrefutables. Sonrisas amables. Ojos duros.
Ojos duros pero despeinados que no sanan pero acarician y se encuentran con más nada y la nada, con nada se moldea y ahora hay formas en la nada compleja de la historia que se inventó cuando se intentaba no inventar nada, nada más que ser parte de la historia del otro, aunque claro, eso solo sería parte de lo que se cree que se está haciendo.
Las palabras no son suficientes. Las palabras.

No. Pero no sé explicar dónde me paro para saber que no.

Limpiarse de Nietzsche con Fromm

2010-06-03T16:05:00.000-07:00

De Henry Miller con Julio Cortázar

El abrigo de cielo

2010-05-12T19:55:00.000-07:00

Si yo pudiera elegir el color del cielo sería definitivamente más verde, con más para emocionar y menos para decir. Sin teologías ni falsas expectativas, sólo la expansión inmaterial del poder de los deseos que no nos animamos a contarnos a nosotros mismos, las formas complejas de las palabras sacudidas dentro de una gran piñata rodeada de niños hambrientos de instinto; un lienzo para la imaginación, libre de recuerdos o promesas.
Si yo pudiera elegir al cielo, lo dejaría peinarme la cara estirando mi expresión hasta obtener su inescrutabilidad por tanto mirarlo. Lo imaginaría accesible, pero no siempre, capaz de convertirse en la totalidad de mi pensamiento y convertirme a mí en infinita, capaz de dejarme sola hasta que vuelva a ser lo que soy siendo. Lo invitaría a recorrerme y convertirme en su inmensidad, a cambio de su nuevo color.
El cielo sería intermitente desde su creación, apagándose cada vez que se reconoce a sí mismo como nombrado, mediante un saludo al Sol.

A thousand years - Azure Ray

2010-05-11T09:56:00.000-07:00

I'm saving all i'm not giving
But it's overflowing, evaporating in the air
As i'm walking, i know i'm not breathing, i'm not breathing only air
It's filled with words once spoken by people everywhere
And i can hear all the whispers that have lived a thousand years
It just took me being open for them to reach my eager ears
Now they've reached my eager ears
And i hope i'll be ready
When my light, when my life divides

Voces

2010-05-07T21:10:00.000-07:00

El hecho sucedió hace semanas ya y las expectativas estaban 7 a 1 por la claudicación. Las miradas curiosas de morbo eran caricias, dicen que era muy solitario.
Pero solitario en serio, no solitario de jugar a no atender el teléfono o a un buen sábado por la noche creando sin ganas. De los que tienen mucho que hablar consigo mismos; cuentan que podía pasar días en silencio y soledad y que si alguien intentaba interrumpir, podía sentir el abismo que había hasta él -y nada más que el abismo-. Te dejaba mirarlo a los ojos, yo una vez lo hice, te auguraba vértigo y austeridad, te regalaba su don. Dicen que nunca escuchaba música pero hay quienes aseguran que escuchaba su propia música adentro de su cabeza y que inclusive la vestía y que cuando hablaba, solo le importaba combinar su voz a la melodía, nada importaba la comunicación con los demás, solo seguir la música, solo seguir solo.
Por ahora no sabemos cómo va a evolucionar, están tratando de que se comunique con alguien porque es la única forma en la que van a poder ayudarlo a salir del estado catatónico a punto estupor. No quiere ayuda. O no sabe que la necesita. Tiene cara de tranquilo, pero ahora le veo la batalla en la mirada infinitamente hacia adentro que vi aquella vez que me miró pero de verdad, mirándome, atravesándome con su atención y descuidando sus compuertas para eso y convirtiéndome en un todo que es imagen de unos ojos que supe ver. Ahora esa mirada me marea y me agota los músculos y me hace caer infinitamente hacia adentro mío y verme en mí pero dentro de mí y no como si fuera yo y ver que hay miradas que miran y tratar de decirles que quiero decirles que quiero hablar, que él se comunicó conmigo a través de los ojos y que es muy solitario este lugar pero que de tanto silencio ya no sé qué decir. (me)

Unit I, lesson I, listen and don't repeat

2010-04-30T12:24:00.000-07:00

Mareada.
Estática y turbada como un reloj de péndulo en un terremoto.
Inestable como la luz que se ve de un tubo de rayos catódicos con estos ojos humanos.
Descompensada entre deseo y horror.
Aturdida de impactos e infrasonidos sacudiendo mi carne como martillándome el ideal.
Vértigo en el abismo que me rodea. Soy la fuga de un pedacito de existencia.
El espacio me aprieta como si tuviera exactamente mis dimensiones y se expande con las repercusiones del sonido en mí, generando un eco ensordecedor, algo ahuecado y frío.
Nace en mí lo que aprendí a llamar nada. Y si nada nace, nada muere.
Soy la ausencia de tiempo.
El cuerpo duele y la desorientación es absoluta. El eco de las batallas ajenas se acopla entre los sonidos del péndulo del reloj gritando las 12 y desmaterializando con cada golpe, una dimensión.
Mis estómagos discuten en democracia, su número no les da estatus, todo se mueve lento y espeso ahí en los debates del epicentro

es el fin de las indulgencias.

De lo que decidas que es verdad

2010-04-27T07:55:00.000-07:00

La autenticidad es un gesto con uno mismo.
El felino que circunda se posa entre mis piernas indias y me regala una nueva forma de latir constante y sutil.
Los discursos pueden estar hechos de palabras.
Pero los discuros, cuando aprendemos a nombrarlos, están llenos de emonciones y de exposición.
El discurso vacío es de la persona vacía.
No hay personas vacías.
A menos que todos estemos vacíos.
Yo siento. Yo me atrevo a sentir y ser la idealista que todavía cree. Y me atrevo a absorver cada décima de grado del calor del abrazo no pedido pero recibido. Soy despiadada y regalo cariño. No sé si estoy teniendo dejá vu de alguna señal mísitica o pasé demasiado tiempo encerrada.
Si el discurso está vacío es porque quien lo dice huye del contenido. Refracta la emoción, por elección o desconocimiento (o incapacidad). Ruido en mi cabeza. El discurso vacío permite la autodestrucción silenciosa y a solas.
Se perdieron las instrucciones para cuando sos visto. Oh vamos... se perdieron, ¿o las tiraste pecando de soberbio?¿Eso eso todo lo que podés hacer por vos mismo? Only "if you try the best you can, the best you can is good enough" ¿Cuándo fue la última vez que intentaste superarte a vos mismo sin preimponer el resultado desde una voluntad más verdadera y produnda elegida como lo real?
Las acciones violentas sobre otros son acciones violentas sobre uno mismo. Los nombres en forma de palabras, de conceptos, de conexión con emociones y experiencia y deseo, las formas de nombrar, los estigmas encarnados, las jugarretas de un lobo con cobardía de gato (el calor de su ronronear).
Escribr con tinta transparente, recitar emblemas, respetar el higo, decir lo que el otro quiere escuchar hasta olvidarse de lo que uno quería decir. Ponerle nombres que lo convierten en parte integral de uno imponiéndole las brutalidades de la cualidad impuesta e inculcada con la furia de uno contra uno mismo y destruir con el ahínco que genera una fruta bien dulce y jugosa. Destruir lo hermoso, no exponerse.
Dar sin esperar recibir. Dar creyendo que es lindo que haya idiotas como uno en el Universo. Dar con la idea de compartir los propios colores y aprhender nuevos, dar hasta lo que más importa. Compartir la experiencia.
El gato se estira y decide caminar liberando electrones rascándose previamente el lugar donde le pica incesantemente.
La sinceridad nos expone a ser nosotros mismos. La sinceridad con uno mismo. Las idealizaciones del yo, todo para después decir que no existe y esconderse más aún en el discurso creado para ser el discurso que los otros quieren escuchar para lograr la aceptación e impunidad de regalar mierda con moño, y engaño con creación por supuesto sin importar en absoluto ver a la nena jugando con mierda creyendo que la misma aspira a ser zen con esfuerzo y amor propio. Lecciones de vida en la etiqueta que venía enganchada al moño donde le regalaron la mierda. Lecciones para los demás.
El gato es llamado por su naturaleza y canaliza a través de su colon todo lo que la nena recibió entregándole a cambio la responsabilidad de limpiar y recordar que si huele mal, el instinto es sabio.
El juego del karma se termina cuando se lo manipula. El juego de crear el Universo no existe cuando no se es auténtico aunque más no sea con uno mismo. Las contradicciones entre los discursos y las acciones hacen de personas, despreciadores; de lobos, pobres perros locos que giran sobre su eje tratando de alcanzar fronteras que no existen porque son la mierda que les regalaron bajo la etiqueta de lo que querían; mortales vestidos de mártires que no quieren monumentos a su nombre pero sí la compañía de los engañados que creen estar siendo fieles compañeros.
Suena el timbre, el gato se distrae, ¿en qué estaba?

Compulsión

2010-04-21T10:51:00.000-07:00

Quiero decirte todas esas cosas que no estoy segura de querer decirte y preguntarte si querés que te las diga pero sobre todo preguntarte antes de decírte -aunque, claro, ya tendrías que saberlo- si quizás un día nos vamos a arrepentir de lo que dije porque si eso no era lo que quería decirte pero ya te lo dije entonces todo es distinto y todo sabe a abismo, a medio umbral y solo tengo un pedacito de tierra calentita.
Y para cuidar mi pedacito de tierra calentita es que me hago fertilizante en polvo de deseo y es que me llevo a mí misma a las garras de lo que me duele y de lo que no deseo y de lo que no elijo porque solo así puedo roer algo de la superficie que me fue dada como hogar.
Entrego el secreto, acepto la muerte, muero la vida.
Pero vivo una muerte intensa y apasionada llena de magia y nudos en la garganta que se olvidan de a ratos de presionar y me dejan tragar para no tener que escupir y decirte todo eso que no sé si quiero decirte porque no sabría si es por impulso desgarrado de una mente acoplada o si es todo lo que jamás me atreví a soñar.
No quiero forcejear el ataúd porque ssría incluir a mis deseos en la mediocridad de la muerta vida, llena de espantapájaros y desgarradientes cubiertos por escenarios lúgubres y uñas rojas y tu mano saliendo desesperada de entre medio de la tierra, pálida, quizás muerta.
Tu cuerpo que lleva tu calor está lejos, tanto como continúen mis deseos hechos tierra.

Ansiedad

2010-04-16T19:16:00.000-07:00

Saber que estás. Conocerte carnalmente hasta lo más íntimo de mi ser. Eso. Hasta lo más íntimo. Y nada más. Hasta el límite que te imponen las bacterias que hacen fiesta en mi garganta. Dialoguemos. No puedo hablar. Prácticamente. Una cámara de fotos se posa en el borde de nuestro ser desde el ángulo de mi ganglio y me amenaza con ser recordada por el resto de la eternidad de alguna forma. No quiero ninguna forma, no necesito saber más. Me pregunto qué pasaría si le sacara una foto al horror que tenemos en nuestra garganta ya que no puedo emitir palabras sonoras para manfiestar su repugnancia.
¿No sería un poco injusto con la cámara el exponerla de esa forma? Pongámosle protección de neoprene, a ver si se contagia la pobre.
Ahhhh pero ¿y si la cámara fuese alégrica al neoprene? ¿No pensamos en eso? ¿Cuál sería el mal menor?
Sería peor el neoprene, si le diera alergia empezaría a estornudar flashes.
Pero si le contagiamos angina, se le va a congestionar el diafragma y no va a poder sacar luces luminosas.
Tal vez la cámara sería feliz si en vez de angina tuviésemos verborragia.
Tal vez en ese caso las fotos en vez de cortarse por donde fueron sacadas durarían "una foto y media", o quizás las cosas de unas fotos se derretirían sobre cosas de la siguiente. El recuerdo sería confuso.
¿No es lo que buscamos?

Johnny be good

2010-04-14T10:31:00.000-07:00

Si despertar fuese tan mágico como verte sonreír en forma de letras de lautaros-ivanes-lucías en pedazos de frases inacabadas y sin mayúsculas de espasmos de realidad yo me atrevería a pasar cada instante de todo lo que tengo que hacer describiéndote y contemplándote desde mi rincón oscuro perfectamente diseñado para espiar y robar y crear el Universo.
Quiero verte luchar, quiero verte peinar esa cola de caballo frente al espejo y recompensarte con tarrones de sol mayor. Quiero que se petrifique tu espejo y presenciar tu metamorfosis cuando esté tan duro que se rompa. Quiero destruir la verdad y convertirla en pasado creable.
Quiero verte afilar tus pupilas, ahora que Noné murió.
Haceme llorar con la mirada, que todo lo que quiero es tu calor.
Amiga, hermana, compañera: siéntase libre de recorrer el pasado inexistente y dibujarlo hasta que nos guste lo suficiente como para querer contarlo.
Un vómito, una caricia, una ciudadadane del mundo, dos, mate (el tuyo dulce, el mío amargo). El Universo se pliega ante vos, todo está en tus manos, tenés el poder.
Tu ejército de doncellas armadas y letradas marcha a paso firme mientras recita un poema que todavía no fue escrito.

Mi forma

2010-04-11T18:48:00.000-07:00

Nadie puede conocer a nadie. Alguien pone un oído en el alma de Otro. Silencio, escuchemos. Lo primero que resalta al oído, eso que quiere parecerse a una trompeta de jazz, es que hay iniciativa para el juego. Todo tiene un toque de baile, un toque de movimiento innecesario, voluntario y placentero. Empieza a sonar un contrabajo casi indistinguible al fondo del gran ruido. Entre los instrumentos de percusión logré distinguir un repiqueteo entre libroso y lanudo, con algo de arte manual. También suenan varias disquisiciones intelectuales enlatadas en la voz de los platillos, eternos intercambios variables en velocidad e intensidad, expresiones de la monotonía del fondo que sólo puede saludar al oído -que ya fue descubierto, claro- a través de ellos. Por suerte tiene ombligo y eso es sello de calidad, aún es humana. Más colores, menos palabras.

El inesperado

2010-04-06T09:30:00.000-07:00

Danzan mortales los cuentos más perversos
y yo existo en el contacto entre sus ojos
Se encienden y retrotraen los latidos atiborrados
mientras la bebida se vuelve real acunada en el espectro de sonidos del silencio
Mi piel se contornea, se filtra en distintos rojos
toma los colores de la manta que la acobija desde adentro
Las botas forjadas han surcado las montañas a lunares
y olvidado a la Luna
han endurecido el fuelle hasta quebrar su voluntad flexible y complaciente
descarrilando los vagones portadores
Ahora sonríen al color de la explosión y se marean con el movimiento
de los confundidos hacia los inesperados.

War

2010-03-06T16:57:00.000-08:00

Despertate. Hablame con tu vos.
Callate.
Necesito que te calles esta vez: no es tiempo de negociar.
Pero es que los ojos ven desde una de nosotras a la vez y cuando los tenés, no los usás.
Sabés que si vos te vieras, yo podría verte. Y a vos misma te avergüenza lo que sos.
Me engañaste con ese disfraz de juguete que te regalaron mis interpretaciones que sólo querían tratarte de forma que te agradase.
Pero vengo a hablarte de reflejo, de diferencias entre densidades, de sus complementariedades indescifrables.
Me aúno más cerca de mí, necesito toda mi fuerza,
me concentro es despojarte y destrozarte
Me llamo a armas y congrego a mis mejores vestidos
Empeño mi elegancia tomando de rehén a tu músculo.
Dame tu vida. Soy la decisión que no te atreviste a tomar.
Te conjuro tu debilidad, la nombro y la expongo, la quemo con los ojos
Te abrazo en la mejilla enrojecida
Alivio. Mis uñas te deshojan y mis dientes se impacientean
Pero todavía tengo un abrazo más para vos, quisiera hacerte mía
Atarte en mi espalda y usarte a mis fines
Voy a quebrar tu voluntad.

A tomar el té

2010-02-10T17:29:00.000-08:00

Puedo verlas. Esto se pone interesante: si puedo verlas es porque ya no son parte de mí. Cuando me extirpo puedo ver a mis pedazos saludándome, entrometiéndose en las personalidades de quienes me rodean, se expresan a través de los comportamientos de otros, cobran forma dentro de la forma de un otro y toman un color distinguible sólo por mí, su creadora y descubridora. Y ahora tengo dos personajes neuvos. Siento regocijo en sentirlas ajenas pero me persigue una necesidad docente feroz para continuar la onda expansiva. Tengo un teclado lleno de botones sin etiquetar y un panorama creado a tiempo y voluntad y magia y deseo, moldeado sin escrúpulos, moldeada yo... sin escrúpulos: me gusta este tablero. Yo traigo mi caballeriza, mi indiscutible y tupida mata de caballos achaparrados y radiantes cuando comen Sol mirando un helado de tarrón de azúcar. Soy una guerrera pacífica; soy una porcelana fría hecha sólo con las manos. Soy todo el espíritu que le falta a una estatuilla. Me doy el gusto de frenar el tiempo, corto su secuencia y me siento en una mesa ratona con mis dos extirpaciones más extremas, con los fragmentos que más me impresionó sacarme de profundo porque oscuro. Una es lo que no pude ser, la otra, la que elegí no ser.

Libertad

2010-02-09T13:33:00.001-08:00

Por fin mi ruido reina ante mi ruido, se escucha en el ruido al ruido mismo y se deja llevar por los caminos que sólo el ruido puede mandar al ruido a hacer. No quisiera que nada perturbe este caos de imposible serenidad definida en esa posición que adoptaste esquivando la luz que yo tanto necesito porque sin luz mi ruido no se reproduce, no se sella con fuego a mi existencia, no se desprende de mí la inocencia con que dormís.

Pero hoy te toca dormir a vos. Hoy yo tengo gusto a ensalada en la boca y algo de grasitud en la piel porque en vez de bañarme me higienicé lo mínimo indispensable para poder venir y dejar que lo que soñás se apodere de mi capacidad de expresión.

Te veo caminando solo, pero regalame un espacio, regalame la imagen de ese árbol que dibujé y no te gustó metiéndose en tu dulce sueño, en tu mirada contemplativa y abierta, dejá que el intercambio se produzca en tu andar saludable y fornido, en esas sombras negras que caminan detrás tuyo ¿Sabrás, con esa mirada apacible, que esas sombras están ahí? No importa, ellas juegan a asustarme a mí que te robo un poco de tus sueños para convertirse en mi quehacer cuando vos dormís, en mi intromisión en tu dulce e inocente sueño y eso, por eso, es que sos libre de ellas.

Gracias por esos adoquines del sueño, ahora sé que caminás por una calle peatonal adoquinada, que tus zapatillas son suficientemente cómodas para caminar por él pero que uno de cada 54 pasos que das hace flaquear uno de tus tobillos ante la fuerza de lo estático que no ha sido preparado para vos.

Volvé a hacer ese sonido de arrullo remolón, volvé a respirar profundo hasta sacarme todo el aire, volvé a absorver mi capacidad de dormir y sumila en el más preciado de los sueños donde yo no sea sino lo que no sabés que está ahí. Tal vez podrías acomodarte en una posición más cómoda, me está doliendo la espalda.

Mi yo-sombra te abraza y te enfría un poquito la espalda pero mi yo hecho de dedos te tapa para velar por tu sueño sin el cual yo no existiría. Arráncote la piel que no usás y me la llevo y me convierto en sombra que se ve como persona y vos me preguntás si tengo frío y me tapás como si estuviese a tu lado y yo desde acá te observo gentil, te desmenuzo el sueño trayéndolo a este otro plano donde vos apenas descansás, me pregunto qué sentirá tu sueño al ser invadido por su propia creación desprendida de sí.

Mi ombligo se transforma en manzana pero más oscura, será por mi escencia de sombra. Será porque buscás algo rojo, será porque ya no soy parte de tu sueño y esa sombra que te perseguía ya no puede estar ahí porque está acá y yo quisiera ver qué pasó con el árbol que no te gusta porque lo dejé ahí para vos pero ya no soy parte de tu sueño cuando me convertí en la sonbra que reía por detrás tuyo sin que lo percibieras, antes de que lo percibieras, ahí, antes de convertirme en lo que soy ahora: sólo un montón de letras que me reviven cuando me acariciás con tu mirada.

Fuerzas

2010-02-07T12:17:00.000-08:00

Traés con vos la vida que viví sin saberlo; la tormenta terminó.
Te imagino caminando con la temperatura en la piel de la lluvia reducida a humedad en tu cuerpo y tu ropa mediante el mago Sol. Yo te miro con ojos imposibles y cautivados: no sabía si la tormenta no acabaría con todo lo que no me dejó ver de mí. Bienvenida. Vos y yo atravesamos la misma tormenta, ¿tomás mate?
Nuestros torrentes corren enfáticos entre nuestros dos seres, resguardándose tras los bordes externos de la conciencia.
Espero que esta vez vayan hacia el mismo lado y que te hayas puesto una buena sonrisa en la cara para sentir el viento.

Paula - cuando el cielo se despejó

2010-02-06T18:59:00.000-08:00

Mañana te llevo el original, es tuyo.

El Universo es tan grande como puedas imaginarlo

Bailando con todos

Delirium

Soñar III

Soñar II

Ever-shrinking

Stop e-motion

Soñar

Ofuscado

¿Mantantirulirulá, o mandandirulirulá?

Silver moon - SUMO

Elemento autoorganizado III

Permanecer

Fea

Mutismo III

-A dream lies here-

Mujeres + emociones

Riesgos

Mutismo II

El tic no alcanza al tac (ni te moja el paladar)

Mutismo

Y

Llamado a la solidaridad

Metamorfosis

Can you feel it vibrating through the ground?

Desconexión sideral - Bersuit Vergarabat

What a morning

Arrollado de bicho bolita

Un ésto en el camino

Ensayo XVIII

If you think you're strong enough...

Enjoy your meal

Los duendes de Lu, por Ga 2010

Contrastes

~Segmento~

Jugar a respirar

Cotidianísimo

Construyendo la imagen

Swich

Recaída

I'm Gaby's famous anxiety

Paisajes

Escindida y mortal

Gah pinta

Self control

Brain Damage - Pink Floyd

~~~~Lucía Inés dibuja~~~~

About a girl

Metamorfo

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Kundera dijo: "... quien quiera infinito, cierre los ojos"

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Perversión

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I’m Jack’s failed project

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Let me show you the world with my eyes

María Elena Walsh - Marcha de Osías

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Un festín para Freud

El gato Iris

¿Qué parte del espacio es el placard?

knives out - Radiohead

almohadones

Lo quiero ya! - Sumo

Lo que nunca voy a decir(te)

La vuelta de la totalidad

Esto es lo que puedo imaginar de mí:

Retroactividad

~babitas~

Vecino

Así da gusto despertarse

Yo en el tiempo

No more thoughts for a million years

Limpiarse de Nietzsche con Fromm

El abrigo de cielo

A thousand years - Azure Ray

Voces

Lucía Inés dibuja